Schlagwort: Betrug

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MiniKrimi Adventskalender am 15. Dezember


Hochmut kommt vor dem Fall, heißt es. Meine Co-Autorin Lydia H. erklärt euch heute, warum…. Viel Spaß beim Lesen!

Let it snow

Katja

Katja, eine mehr schlecht als recht erfolgreiche bildende Künstlerin, hatte vor 6 Monaten eines der Ein-Zimmer-Appartements in der Minervastraße ergattert. Diese kleinen Wohnungen dienten meist gut betuchten Münchnern als Kapitalanlage. Manchmal bewohnte auch der eigene Nachwuchs nach dem Auszug aus der elterlichen Villa am Münchner Stadtrand eine der kleinen Wohnungen, als erster und wohlbehüteter Schritt in ein eigenständiges Leben. So waren die Sprösslinge auch während des Studiums noch unter elterlicher Beobachtung. Katja war dank ihrer Bekanntschaft mit Cosima zu einer der begehrten Wohnungen gekommen. Cosima, eine Kommilitonin an der Akademie der bildenden Künste in München, verbrachte gerade 2 Semester in Paris. Ein wahrer Glücksfall für Katja, die ohnehin nicht vorhatte, im Freistaat Wurzeln zu schlagen, sondern ihr Studium in Barcelona beenden wollte.

Daniela

Als Mitglieder der Düsseldorfer Haute Volée bewohnte das Ehepaar Hochmut nach dem Umzug in die bayerische Metropole natürlich eine der standesgemäßen Dachgeschosswohnungen in der Minerva-Siedlung.  Daniela Hochmut, eine elegante Erscheinung um die 40, und Ihr Mann Detlef, 53 und erfolgreicher Geschäftsmann aus dem Finanzsektor, hatten die Wohnung vor einem Jahr gekauft, wobei der Umzug nach München nicht ganz freiwillig gewesen. Mit seinem skrupellosen Geschäftsgebaren hatte sich Detlef in Düsseldorf und Umgebung nämlich nicht nur Freunde gemacht, vorsichtig ausgedrückt. Die Investitionen in seinen selbst kreierten Krypto Coin, zu denen er gefühlt Halb Düsseldorf verführt hatte, entpuppten sich nämlich als Totalverlust für die Anleger. Nur für die Anleger natürlich, denn das Ganze war von vornherein als Schneeballsystem gedacht gewesen.  Das Geld hatte Detlef schon längst in die Schweiz transferiert und in ihre neue Bleibe in der Minervastraße investiert. Nachdem das Hochmutsche Anwesen in Düsseldorf mit Farbe beschmiert und sogar die Reifen von Olafs Hummer zerstochen worden waren, stand fest, dass der Zeitpunkt für eine geographische Veränderung gekommen war.

Daniela allerdings war von dem notwendig gewordenen Umzug nicht begeistert gewesen.  Ihr fehlte die illustre Düsseldorfer Gesellschaft. Die ausgedehnten Shoppingtouren an der Königsallee, die Vernissagen, die Prosecco-geschwängerten Treffen mit ihren reichen Freundinnen. München dagegen konnte Daniela, die als repräsentative Ehefrau eines erfolgreichen Geschäftsmannes nicht erwerbstätig sein musste, nicht zufriedenstellen. Zu anders war die sogenannte Münchener Schickeria. Bunt, immer etwas schrill und meistens damit beschäftigt, sich selbst zu feiern, war sie das genaue Gegenteil der auf die strikte Einhaltung gesellschaftlicher Konventionen bedachten Düsseldorfer Haute Volée. In der Münchener Schickeria fanden allerlei „seltsame“ Gestalten eine Heimat. Schauspieler und solche, die sich dafür hielten, Transvestiten, Künstler aller Art und jede Menge Selbstdarsteller, alle vereint durch ein „Mir san mir“-Gefühl, an dem Daniela als „Zugroaste“ nicht teilhaben konnte.

Sogar ihre Nachbarschaft in der Minervastraße war vor solchen Gestalten nicht sicher. Direkt unter ihnen war jetzt ein derartiges Geschöpf eingezogen. Ärmlich gekleidet, meistens mit Farbe bekleckert, wohl eine brotlose Künstlerin. Besonders unangenehm war allerdings die Art, wie die Kleine Detlef im Hausflur anstarrte. Bei ihrer ersten Begegnung im marmornen Treppenhaus der Minervastraße war sie förmlich zur Salzsäule geworden und hatte ihn nur unverwandt angesehen. Natürlich war ihr Mann ein gut erhaltener und sehr gepflegter Vertreter seines Geschlechts, und Daniela war die bewundernden Blicke der Damenwelt durchaus gewohnt. Sie erfüllten sie sogar mit einem gewissen Stolz. Aber für dieses junge Ding war Detlef doch sichtlich zu alt. Und noch dazu in der falschen Liga.

Katja

Als Katja Herrn Hochmut zum ersten Mal in der Minervastraße sah, erkannte sie ihn sofort. Immerhin war er der Grund gewesen, warum sie nach dem Tod ihrer Eltern ihre Heimatstadt Düsseldorf verlassen hatte. Genauer gesagt, war er auch der Grund für den gemeinsamen Selbstmord ihrer Eltern gewesen. Nachdem die beiden, leidenschaftliche Wirtsleute und Inhaber einer gutgehenden Kneipe in der Düsseldorfer Altstadt, ihre gesamte Altersvorsorge in den hochgelobten  Krypto Coin des Betrügers investiert hatten, schien ein Jahr lang alles gut zu laufen. Die garantierte Rendite von 25 Prozent war sensationell und wurde in den ersten 5 Monaten auch pünktlich ausgezahlt. Katja Eltern waren von ihrem Investment so begeistert gewesen, dass sie mehrere enge Freunde von dem Krypto Coin überzeugt hatten. Doch dann folgte das böse Erwachen. Zunächst kamen die Renditeauszahlungen nur noch sporadisch, dann gar nicht mehr. Was Katjas Eltern besonders zu schaffen gemacht hatte, waren die Vorwürfe ihrer Freunde, welche sie zu der Investition in den Coin überredet hatten. Irgendwann hielten sie dem Druck von allen Seiten nicht mehr stand und beendeten ihr Leben mit einer Überdosis Schlafmittel. Den Prozess gegen Herrn Hochmut erlebten die beiden nicht mehr.  Katja dagegen schon. Er endete für Detlef Hochmut mit einem Freispruch mangels Beweisen für eine Betrugsabsicht. In dubio pro reo. In der Hoffnung, der Vergangenheit zu entfliehen, verließ Katja Düsseldorf kurz darauf in Richtung München.

Und nun das. Anstatt diese ganze ungerechte Tragödie hinter sich gelassen zu haben, würde sie nun fast täglich mit dem Verursacher konfrontiert sein. Ein unhaltbar Zustand. Gerade jetzt zur Weihnachtszeit vermisste Katja ihre Eltern besonders schmerzlich. In diesem Jahr sollte es nach Auskunft des Wetterberichtes sogar eine weiße Weihnacht geben.  Wie im Märchen. In Düsseldorf kamen weiße Weihnachten statistisch gesehen nur alle 20,4 Jahre vor. Überhaupt schneite es in Nordrhein-Westfalen so gut wie nie, und Katja, die die kalte Jahreszeit schon immer geliebt hatte, war nicht zuletzt wegen des Winterwetters nach München gezogen. Wie sehr hatte sie sich auf schneebedeckte Bäume und Eiszapfen an den Dächern gefreut. Stattdessen würde sie nun auf ihrem Futon hocken und Rachepläne schmieden.

Moritz

Auch Moritz, der Sohn von Albrecht und Martina Müller, studierte in diesen Tagen oft die Münchner Wetterkarte. In der Mittagspause stand er mal wieder vor dem elterlichen KFZ-Betrieb am Düsseldorfer Stadtrand, blickte versonnen in den Himmel und summte das Weihnachtslied „Let it snow“. Den Betrieb hatte Moritz, der eigentlich Maschinenbau studiert hatte, in diesem Jahr von heute auf morgen übernehmen müssen. Auch seine Eltern hatten ihre Altersvorsorge in den Krypto Coin von Detlef Hochmut investiert und einen Totalverlust erlitten. Nach dem skandalösen Ende des Prozesses vor dem Düsseldorfer Landgericht hatte Moritz Vater einen tödlichen Herzinfarkt erlitten. So stand Moritz nun tagein tagaus in der väterlichen Werkstatt. Wie das Leben so spielt.

Kurz nach dem Prozess hatte die Rheinische Post über den Fall geschrieben und erwähnt, dass der von allen Vorwürfen freigesprochene Angeklagte Hochmut seinen Wohnsitz nach München verlegen wollte, um den Schikanen der zu Unrecht erbosten Anleger zu entfliehen.  Wie der Zufall es wollte, war am selben Tag ebendieser Herr Hochmut in Moritz Werkstatt gekommen, um noch vor seinem Umzug nach München winterfeste Reifen aufzuziehen. Man wusste ja, in München wehte wettermäßig ein anderer Wind, schwadronierte er selbstgefällig, und da wolle er lieber schon gut ausgestattet ankommen. Es war eine ganz spontane Idee von Moritz gewesen, anstellte der Winterreifen Sommerräder auf den teuren Geländewagen zu montieren.

Der erste Schnee fiel heuer in München und den Bergen früh und reichlich. Sehr zum Gefallen des Ehepaares Hochmut. Hatten sie sich doch eine sündhaft teure Skiausrüstung zugelegt und brannten darauf, sie bei einem eleganten Einkehrschwung in Elmau zu präsentieren. Sogar Daniela war von der Idee begeistert gewesen. Leider wurde schon die erste Kehre den Hochmuts zum Verhängnis. Der schwere Geländewagen schlitterte über den Straßenrand, riss die Leitplanke mit, überschlug sich mehrmals und stürzte in die Tiefe. Die Flachlandtiroler wieder, hieß es bei der herbeigerufenen Bergwacht in Garmisch-Partenkirchen nur lapidar.   

Hochmut komm vor dem Fall.

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MiniKrimi Adventskalender am 3. Dezember

Frau sitzt am Computer

Diesmal wieder ein MiniKrimi aus der Siedlung an der Minervastraße. Eat the rich oder – Armut ist immer relativ. Kriminelles Lesevergnügen wünschen wir. Und Achtung: Nachahmung wird strikt untersagt…

Robin Hoods Erbin

Die Siedlung an der Minervastraße hat alles, was das Herz von wohlbetuchten Münchner*innen begehrt: zentral und doch mitten im Grünen, elegant im neoklassizistischen Stil und dabei mit allen Modcons, die ein luxuriöses Leben bietet, von Fußbodenheizung und dezent versteckten Aufzügen bis hin zur geräumigen Tiefgarage, in der auch ungeübte SUV-Fahrer ohne Schrammen einparken können. Mäandernde Wege führen durch einen gepflegten Park zu einem kleinen Teich, und wenn man vom Steg in die umsäumenden Tannen blickt, liegt nichts ferner als die – richtige – Vermutung, dass das Ganze erst vor ein paar Jahren angelegt wurde. Wie die Siedlung, so haben auch Park und See eine verwunschene Patina, die zum Träumen einlädt – komplett mit einer im letzten Winter dort versenkten Leiche. Romantik pur, eben.

Dr. Lukas Wentzel, 66, ist kein Romantiker. Aber seine Frau Sofia und seine Töchter Lina und Rita hatten sich sofort in das Anwesen verliebt, und als die opulente 5-Zimmer-Dachterrassenwohnung frei wurde, gab er den Bitten seiner Familie nach und kaufte sich in die Siedlung ein. Zu einem schwindelerregenden Preis. Aber als Zahnarzt mit einer renommierten Praxis im Herzen der bayerischen Landeshauptstadt war er nicht nur ein gern gesehenes Aushängeschild der Siedlung. Dank seiner souveränen Art und der herzlichen Überzeugungskraft seiner „Mädels“, wie er Frau und Töchter nannte, gewann er auch bald eine Reihe zahlungsfreudiger Patient*innen hinzu. Und um der Wahrheit Genüge zu tun, muss gesagt werden, dass Wentzel ein Meister seines Faches ist. Was immer sich seine Patient*innen wünschen – er erfüllt selbst die kühnsten gebisstechnischen Träume: ein blendendweißes Bleaching für das 30-jährige Plus-Size-Model, eine Komplettsanierung ausgeschlagener Ruinen für den Ex-Boxer auf Freiersfüßen, aber auch eine Vollprothese, mit der Frau von Westphal endlich wieder mit ihren Freundinnen in aller Öffentlichkeit Sachertorte essen kann, ohne dass die Zähne in der Konfitüre kleben bleiben. Voraussetzung für seine Behandlung ist natürlich die absolute Bonität der Patient*innen. Denn Wentzel überlässt nichts dem Zufall, weder in der Behandlung noch bei der Abrechnung.

Um sein Leben und den in nächster Zukunft geplanten Ruhestand gepolstert zu finanzieren, hat er jahrelang vertrauensvoll in einen seriösen ärztlichen Pensionsfonds eingezahlt. Er hält nichts von windigen Investitionen und riskanten Aktienkäufen und geht lieber auf Nummer sicher.

So dachte er, so plante er. Bis die Wirklichkeit ihn in Form eines harmlos im Briefkasten ruhenden grauen Umschlags einholt. „Aufgrund unvorhersehbarer weltpolitisch bedingter Schwankungen hat der Fonds leider einen erheblichen Teil seiner Investitionen eingebüßt (……). Wir bedauern außerordentlich, ihnen mitteilen zu müssen, dass wir Ihre Rentenansprüche um bis zu 62% reduzieren müssen.“

„WAS?“ Wentzel schwankt, Nebel vor seinen Augen, Treibsand statt Parkett unter seinen Füßen.  „Lukas? LUKAS!“ Seine Frau kommt durch die Tür, streckt beide Hände nach ihm aus und hält ihn fest. Zusammen gleiten sie zu Boden. Dort kauert Wentzel eine kleine Ewigkeit, Kopf auf den Knien, unfähig, auch nur ein Wort der Erklärung von sich zu geben.

„Diese Idioten. Wie kann man nur so dumm sein?“ Dann: „Nein, das ist unmöglich. Da steckt ein Plan dahinter.“ Schließlich: „Diese Verbrecher. Haben sich auf unsere Kosten bereichert.“ Endlich: „Na warte. Das werdet ihr büßen. Aber sowas von!“

Seine Pläne. Seine Zukunft. Nicht nur seine. Auch die seiner Frau. Und seiner Töchter. Auslandsstudium. Startkapital für die eigene kleine Firma. Alles weg. Pulverisiert durch eine falsche, ach was, eine kriminelle Investitionspolitik von einer Handvoll selbstgerechter Fondsmanager. Es ist ausgeschlossen, erkennt Wentzel, dass Prof. Dr. Viktor Hesemann, Vorstandsvorsitzender des Ärztlichen Pensionsfonds und Mediziner, in völliger Ahnungslosigkeit sein, Wentzels, Leben und das von wer weiß wie vielen anderen Gutgläubigen ruiniert hat. Nein, das alles ist ein bis ins Kleinste geplanter Komplott, aus dem Hesemann mit mehrfach siebenstelligen Gewinnen und einer reinweißen Weste hervorgeht.

Er hat schließlich „nur beraten“, „nur ausgeführt“, „nur die Risiken falsch eingeschätzt“.

Und jetzt? „Wir müssen die Wohnung verkaufen. Sofort. Die Mädchen müssen sich ihr Studium selbst finanzieren. Das Wohnmobil setze ich gleich ins Internet.“ Wentzels Frau schaut ihren Mann an. Schweigend.

Dann sagt sie: „Gib mir mal alle Unterlagen, alles, was du vom Fonds hast. Und vom Vorstand.“

„Und dann?“

„Dann sehen wir weiter. Ich kann mir nicht vorstellen, dass die damit so ohne weiteres durchkommen.“

„Doch. Tun sie. Weil wir alle zu blöd waren, zu vertrauensselig. Weil wir ihnen Carte Blanche gegeben haben. Auf eine externe Wirtschaftsprüfung verzichtet haben. Aus Kostengründen. HAHA!“

Sofia vergräbt sich mit den Unterlagen im gemeinsamen Arbeitszimmer. Die Stunden vergehen. Irgendwann hält Wentzel es nicht mehr aus. Er kocht einen Tee – grün, im Beutel, um sich schon mal in Armut zu üben – und klopft. „Komm rein“, ruft Sofia.

„Und?“, fragt er.

„Hesemann hat tatsächlich an alles gedacht. Den kriegen wir nicht dran.“

„Dann kontaktiere ich am besten gleich einen Makler. Aber keinen von hier. Ich will nicht, dass die Leute mitkriegen, dass wir demnächst pleite sind. Meine Patienten! Ich hab‘ allen erzählt, dass ich spätestens in zwei Jahren in Rente gehe. Jetzt muss ich arbeiten, solange Augen und Bandscheibe mitmachen.“ Müde und mutlos lehnt Wentzel sich an die Wand.

„Also deine Patienten werden sich freuen, vor allem die Patientinnen“, lacht Sofia. „Schau mich nicht so bissig an. Um so höher du stehst, desto tiefer fällst du. Aber zum Glück hast du ja noch mich.“

„Mit deinen paar IT-Kunden wirst du uns kaum ernähren können“, murmelt Wentzel.

„Vielleicht nicht. Stimmt. Aber wer weiß – vielleicht doch. Ich habe da nämlich eine Idee. Allerdings nur unter einer Bedingung. Du musst herausfinden, welche deiner Kolleg*innen durch den Fonds die meisten Verluste erlitten haben. Also wirklich die, denen es am dreckigsten geht.“

„Warum?“

„Nenn mich Robin Hoods Erbin, Schatz. Und frag nicht weiter. Ich will dein Gewissen nicht unnötig belasten.“

II

„Das ist doch zu schön, um wahr zu sein. Wo ist da der Haken?“ Prof. Dr. Hesemann blättert den Hochglanzprospekt nochmal durch. Von vorne bis hinten. Kein Haken erkennbar. Das aufstrebende Bio Tech-Start Up mit dem wohlklingenden Namen „EnzyValion Therapeutics“ ist klein, innovativ und noch so unbekannt, dass er als early investor satt Profit machen kann. „Toller Tipp von der jungen Kollegin“, denkt Hesemann. Und er weiß, dass er seine Marke perfekt aufgebaut hat: der sichere Investor, risikofreudig, aber nicht blauäugig. Er kann sich nicht an die Frau erinnern, aber wenn die Investition so gut läuft, wie sie klingt, wird er sie nach er der ersten Million zum Essen einladen. Als Einzahlerin in den Ärztefonds wird sie sich das alleine wohl kaum noch leisten können.

Hesemann nimmt sich einen ganzen Tag Zeit, um EnzyValion Therapeutics zu durchleuchten. Google kennt das Start Up. Die Webseite ist clean, mit sympathischen Management-Gesichtern, vorwiegend junge Männer, eine Frau; ein minimalistisches Pitchdeck, ein schmaler Crunchbase-Eintrag („Seed Stage – undisclosed funding“), ein Eintrag in einem Startup-Katalog, eine kleine Liste von Partnern und eine Handvoll Presseartikel. Etwas Präsenz auf LinkedIn, sogar ein paar saubere FB-Profile – alles genau so, wie man es von einem „Early-Stage“-Start Up mit hoher Exklusivität erwartet. Ein halb gefülltes Ökosystem, typisch für Mini-Firmen. Und mit dem Versprechen von großen Gewinnen für ihn.

Am nächsten Tag unterschreibt Hesemann digital und überweist das Geld. Eine schwindelerregende Summe. Für ihn kein Problem, Fonds sei Dank. Um ganz sicher zu gehen, loggt er sich am Anfang stündlich in sein Investor-Dashboard ein. Alles wasserdicht und im leuchtend grünen Bereich: Anteile, Wertentwicklung, Schaubilder, Auszahlungsfunktionen, Transaktionsverlauf.

Als eines Morgens die Steuerfahndung bei ihm klingelt – was Hesemann längst mit einkalkuliert hat – setzt er seinen Escape-Plan um. Oder besser, er will ihn umsetzen. Jetzt nur noch schnell das Geld aus dem Start Up ziehen, und dann ab nach Zypern. Warum in die Ferne schweifen? Mit den richtigen Papieren liegt das Gute doch recht nah.

Doch nach dem Login bleibt der Bildschirm erstmal blank. Also black. Dann blue. Schließlich erscheint eine Anonymus-Maske und sagt: „Wir danken für die großzügige Spende und bitten um Verständnis dafür, dass wir keine Spendenbescheinigung ausstellen können. Wir bedauern außerordentlich, ihnen mitteilen zu müssen, dass wir Ihre Investition zu 100% einbehalten mussten.“

Dr. Lukas Wentzel hat keinerlei Einwände, als seine Frau ihm mitteilt, dass das Kapital, das sie für ihn erwirtschaftet hat, exakt dem Betrag entspricht, den er durch den Ärztefonds verloren hat. Der Rest, das weiß er, bewahrt eine Handvoll Kolleg*innen vor dem sicheren Ruin. Und das ist gut so. In Zukunft wird er seine Geschäfte ganz in die Hände seiner Frau Sofia, Robin Hoods Erbin, legen. Auch das ist gut. 

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Genießt den Sommer bis zum Sch(l)uss. Und noch darüber hinaus


Er ist da: der ultimative Krimigenuss voller Sonne und Spannung. Ideal für lazy moments am Strand, chillige Stunden auf Balkon oder Hängematte. Und natürlich als Sommerrevival Must have, wenn die Blätter rieseln.

Die Anthologie enthält 16 Sommerkrimis, von böse bis skurril. Mit dabei: meine „Dreizehnte Fee“, in der Journalistin Ellen von einer modernen Mary Poppins zunächst fabelhaft und entlastet und dann (beinahe) entsorgt wird.

Erhältlich als E-Book und als Taschenbuch, z.B. hier:

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Ich freu mich über eure Rezensionen!

Habt eine spannende Zeit!

Eure Marie Bastide

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MiniKrimi Adventskalender am 18. Dezember


Dieser MiniKrimi beruht auf einer ähnlichen Begebenheit, die meine Freundin L. kürzlich erlebt hat.

Familienbande

Je näher es auf Weihnachten zugeht, desto unbehaglicher fühlt sich Agatha in ihrer Wohnung. Ihrem Haus. Ihrer Haut. Nicht einmal ihrem Kater Sylvester gelingt es, sie aufzuheitern. Bei Meyers in der Wohnung nebenan wird am Wochenende Besuch erwartet. Er schleppt Korb um Korb mit Einkäufen herbei. Nicht etwa Aldiware, nein, Agatha hat ganz deutlich die Tüten von Dallmayer und Käfer gesehen. Sicher kommen die Tochter und ihr Lebensgefährte. Der ist irgendein höheres Tier in Berlin. Daher die Schlemmereien. „Es wird ihnen nichts nützen“, weiß Agatha aus Erfahrung. Spätestens nach der Bescherung wird der Streit eskalieren, und die Tochter wird türenknallend die elterliche Wohnung verlassen. Mit Mann und Geschenken, natürlich.

Swobodas in der Etage über Agatha haben heuer jeden Zentimeter ihres Eckbalkons mit Leuchtgirlanden, blinkenden Rehen, einem fassadenkletternden Weihnachtsmann und, tatsächlich, einem am Geländer bis zu Agathas eigenem Balkon reichenden fliegenden Rentierschlitten dekoriert. Schlimmer kann es im Amsterdamer Rotlichtbezirk auch nicht leuchten.

Und so geht es weiter. Die Nachbarn zur Linken und zur Rechten, oben und unten bereiten sich alle auf ihre ganz eigene Weise auf Weihnachten vor. Gemeinsam ist ihnen nur eines: sie posaunen ihre Vorfreude grell und laut in die Welt hinaus. Agatha kann ihre Ohren und Augen nicht davor verschließen. Und auch nicht ihr Herz. Es sagt ihr ganz deutlich, dass sie auch dieses Jahr wieder alleine in ihren vier Wänden sitzen wird, zweieinhalb trübe Tage lang, während rund um sie herum der Bär in Gestalt von Heerscharen verwandter oder befreundeter Besucher tobt. Denn sie, Agatha Höllbeiner, hat niemanden, auf den sie sich freuen könnte. Also niemanden, der oder die sie sehen möchte. Besuchen. Anrufen. Leider!

Wie von Zauberhand berührt klingelt in diesem Moment Agathas Telefon. Festnetz. Sie hat kein Handy, geschweige denn ein Smartphone. Und sie weigert sich auch standhaft, sich mit dem Internet zu beschäftigen. „Dann wärst du jedenfalls nicht mehr so alleine,“ sagt ihre Bekannte – als Freundin mag Agatha sie nicht bezeichnen – Ingeborg aus dem Bibelkreis. Sie treffen sich dort einmal die Woche zum gemeinsamen Bibellesen. Und manchmal auch sonntags im Gottesdienst. Aber zu Weihnachten hat Ingeborg ihre Kinder zu Besuch. Daran, Agatha einzuladen, hat sie nicht gedacht. Und Agatha hat es auch nicht erwartet. Jeder und jede lebt eben sein oder ihr Leben in festen Bahnen. Und wann sich diese Wege kreuzen, ist ebenso präzise festgelegt. Wo käme man denn sonst hin?

„Hallo? Agatha Höllbeiner?“ Sie meldet sich immer mit ihrem Namen. Obwohl ein netter Herr von der Polizei in der Sendung „Vorsicht Falle“ gesagt hat, dass man das nicht tun dürfe. Generell nicht, und als allein lebende ältere Person schon gar nicht. Aber Agatha empfindet es als unhöflich, sich dem Anrufer oder der Anruferin nicht vorzustellen.

„Hallo?“ Eine männliche Stimme. Deutsch. Vielleicht mit einem ganz leichten bayerischen Akzent.

‚Ja. Höllbeiner. Wer spricht?“ Stille. Dann, zögernd:

„Agatha? Bis du das?“ Pause. „Mutter? Mama? Mami?“

Agathas Herz schlägt auf einmal bis zum Hals. Das kann doch gar nicht sein! Und dann auch noch so kurz vor Weihnachten! Sie atmet tief, schluckt, hält nochmal kurz die Luft an und fragt dann: „Justus? Bist du das? Wirklich?“

„Ja. Ja, Mami. Ich bin’s. Entschuldige, dass ich mich so lange nicht gemeldet habe…..“

„So lange? 10 Jahre, 5 Wochen und drei Tage.“

„Was soll ich sagen? Es tut mir leid! Ich weiß, es gibt keine Entschuldigung. … Aber….“

„Ja?“

„Ich war auf dem Weg zu dir. Von Hamburg. Da wohne ich. Ich bin schon fast in München.“

„Wie schön.“

„Ja, das finde ich auch. Aber dann ist etwas Schreckliches passiert, Mami.“

„Oh Gott!“

„Ja. Weißt du, ich saß so im Auto, und dann kamen die Erinnerungen an dich. Und plötzlich musste ich weinen.“

„Ach, Justus….!“

„Und durch die Tränen konnte ich nicht genau sehen. Und dann…“

„Hast du einen Unfall verursacht?“

„Ja! Woher weißt du das?“

„Was soll es denn sonst gewesen sein“, sagt Agatha vielleicht ein bisschen schroffer, als sie es vorgehabt hatte. Deshalb setzt sie nach: „Ich meine, was sonst könnte so schrecklich sein?“

„Genau. Also es ist niemand verletzt worden.“

„Gottseidank. Ihr habt doch sicher die Polizei geholt? Dann kannst du ja bald weiterfahren. Wann bist du hier?“

„Ach, Mami. das ist jetzt wirklich ein Riesenproblem. Ich weiß gar nicht, wie ich es dir sagen soll…“

„Justus, wir haben doch auch früher nie Geheimnisse voreinander gehabt. Also. Schieß los!“

„Ich glaube, der Typ, also der Mann, dessen Auto ich angefahren habe, ist ein Krimineller. Mafia oder so. Mindestens. Er wollte keine Polizei. Und er will auch nicht, dass ich den Schaden meiner Versicherung melde.“

„Aber…. das ist doch prima. Dann kannst du sofort wegfahren?“

„Ehm – nein! Er will, dass ich ihm den Schaden jetzt gleich bezahle. In bar!“

„Was? Das gibt’s doch gar nicht. Wie sollst du das denn machen? Wieviel will er denn haben?“

„Zwanzig Tausend Euro. Es ist ein nagelneuer Mercedes, und die ganze Stoßstange ist kaputt.“

„Zwanzig Tausend! Hm, aber deine Bank hat doch bestimmt einen Notdienst. Du rufst da einfach an, die erhöhen dein Tageslimit, und du hebst das Geld am nächsten Bankomat ab. Solange muss der Mann eben warten.“

Stille. Dann:

„Mami! Du kennst dich aber gut aus!“

„Ich lebe ja nicht hinterm Mond. Als ich eine neue Waschmaschine brauchte und die über Kleinanzeigen gekauft habe, musste ich mein Limit auch kurzzeitig erhören.“

„Ah ja. Klar. Aber, Mami, leider geht das hier nicht so einfach.“ Stille… Hat er aufgelegt? Nein!

„Ich – habe gerade nicht soviel Geld auf dem Konto. Weißt du, meine Frau hat mich erst kürzlich verlassen. Sie hat das ganze Geld bekommen und alles mit genommen. Die Möbel, meinen Computer. Ich muss sogar aus der Wohnung raus, weil ich die nicht mehr zahlen kann.“

„Justus, das ist ja schrecklich. WIllst du bei mir einziehen, als Interimslösung?“

„Als was? Nein, Mami. Ich habe meine Arbeit hier in Hamburg. Ich komm schon klar. Aber – könntest du mir die Zwanzigtausend leihen? Gleich jetzt? Du weißt ja, wie das geht, mit dem Limit und so. Ich zahle dir alles zurück, in Raten. Ich hab nen guten Job. Ich verdiene 3 Tausend Euro im Monat.“

„Nicht mehr? Als Jurist?“

„Ehm – jaaa. Ich…. bin als Juniorpartner in eine Kanzlei eingestiegen. Da bekommst du noch nicht so viel, am Anfang. Aber deshalb ist es auch so wichtig, dass ich die Sache ohne Aufhebens regele. Sonst kostet mich das meinen Job. Und bei dem Unterhalt, den meine Frau von mir will…“

„Hast du denn auch ein Kind?“

„Nein Mami. Leider nicht. Kannst du mir das Geld jetzt besorgen?“

„Ach Justus, für dich tu ich doch alles. Aber ich brauche ein bisschen Zeit.“

„Kein Problem. Danke, Mami! Sagen wir in einer halben Stunde?“

„Was? Das ist aber kurzfristig.“

„Ja, aber der Typ ist wirklich richtig unheimlich.“

„Na gut, ich tue, was ich kann. Dann bist du in einer halben Stunde hier bei mir? Die Adresse kennst du ja.“

„Ehm – nein, Mami. Der Typ traut mir nicht. Er sagt, er schickt dir einen Boten. Sobald der das Geld hat, unterschreibt er eine Verzichtserklärung und lässt mich weiterfahren. Dann komme ich gleich zu dir! Dann gehen wir schick essen!“

„Ich denke, du bist pleite? Lass mal, ich koch uns was Feines. Aber wie erkenne ich den Mann, der das Geld abholt? Es könnte schließlich auch ein Betrüger sein.“

„Er wird sagen: ich komme von deinem Sohn Justus.“

„Alles klar. Dann rufe ich dich gleich an, sobald ich das Geld übergeben habe. Ich sehe hier im Telefon aber keine Nummer. Gibst du sie mir?“

„Nicht nötig, Mami. Ich rufe dich in 45 Minuten wieder an. Dann müsste alles über die Bühne gegangen sein. Und dann kann ich dir auch gleich sagen, wann genau ich bei dir sein werde. Endlich wieder!“

„Gut, mein Sohn. Ich besorge das Geld. Ich freue mich, dich wiederzusehen.“

+Und ich mich erst, Mami!“

Die nächste halbe Stunde ist hektisch. Aber schließlich hat Agatha alles organisiert wie geplant. Da klingelt es auch schon an ihrer Wohnungstür. Ein Mann mittleren Alters, mit schütterem Haar, dunkler Kleidung und schwarzen Turnschuhen, steht vor ihr. „Das Geld?“, füstert er.

„Habe ich hier. Kommen Sie doch rein“, und Agatha zieht den Widerstrebenden in den Hausflur. Blitzschnell schlägt sie die Tür zu. Mit einer fließenden Bewegung holt sie einen Baseballschläger hinter dem Wintermantel an der Garderobe hervor und zieht ihn dem Mann über den Schädel. Durch die Baseballkappe hindurch ist ein Knirschen zu hören, und einen Moment lang denkt Agatha, dass sie vielleicht zu heftig zugeschlagen hat. Aber als sie ihn mit doppelseitigem Klebeband Arme und Beine verschnürt, stöhnt er leise.

„Guten Abend, Justus. Schön, dich zu sehen.“

„Ich bin nicht Justus. Mach mich los, oder ich zeig dich an.“

„Das glaube ich. Und glaube es nicht. Also ich weiß, dass du nicht mein Sohn Justus bist. Der ist vor 10 Jahren, 5 Wochen und drei Tagen bei einem Autounfall gestorben. Das konnten Sie natürlich nicht wissen, aber es war makaber, mir ausgerechnet die Story von einem Autounfall aufzutischen.“

„Was willst du von mir, du alte Schlampe? Wenn ich nicht in 10 Minuten bei meinen Kumpels bin, dann bist du dran. Und die sind nicht zimperlich, sage ich dir.“

„Und mir sagt etwas, dass Sie diese Betrugsmasche alleine durchziehen. Das hat zumindest der Polizeibeamte in „Vorsicht Falle“ gesagt, Und der wird es ja wissen. Aber jetzt seien Sie mal stll und hören mir gut zu: Wenn Sie tun, was ich sage, passiert Ihnen nichts weiter, und ich lasse Sie irgendwann wieder laufen. Ohne zur Polizei zu gehen. Wenn nicht….“ sie deutet mit dem Kinn auf den Baseballschläger, der direkt nebem dem Betrüger liegt.

„Ok“, stöhnt dieser. „Was soll ich tun?“

„Erstmal setzen wir uns ins Wohnzimmer, und ich erzähle Ihnen von meinem Sohn Justus. Dann sehen wir weiter.“

Im Laufe der nächsten Stunden wird Agatha allerdings klar, dass dieser Typ zu hartgesotten ist, um sich auf ihren Deal einzulassen. Sobald sie ihn freilässt, wird er über sie herfallen. Und Agatha weiß genau, dass sie als 80-Jährige gegen ihn keine Chance hat.

„Ach ja, schade“, seufzt sie. Geht in den Flur, holt den Beaseballschläger und drischt ihn mit aller Kraft gegen die Schläfe des Betrügers.

Dann ruft sie die Polizei.

Zunächst sind sich alle einig, dass Agatha in Notwehr gehandelt hat. Aber dann verstrickt sie sich in Widersprüche. Sie kommt in Untersuchungshaft, mindestens so lange, bis der Mann im Krankenhaus vernehmungsfähig ist. Aber das kann dauern.

Auf diese Weise verbringt Agatha ein abwechslungsreiches Weihnachtsfest. Denn die Beamtinnen und Beamten mögen die resolute alte Dame, die den Betrüger mit dem „Enkeltrick“ zur Strecke gebracht hat, und verwöhnen sie mit allerlei gutem Essen, Kartenspielen und Gesprächen.

Als der Betrüger endlich aussagt, gibt er zu Protokoll, sich an nichts erinnern zu können. Er weiß, dass er ins Gefängnis kommen wird. Und wenn er eine nette alte Dame hat, die ihn ab und zu besucht, auch, wenn sie ihn Justus nennt, dann steigert das sein Ansehen bei den Mithäftlingen.

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MiniKrimi REIN FIKTIV

Kapelle auf einer Bergspitze

Manchmal, liebe Freund*innen, holt die Realität sogar die kühnsten Krimiideen ein. Ich hoffe, dass das mit diesem MinKrimi nicht passiert. Allerdings – der „2. Akt“ wurde schon eingeläutet. Hoffentlich irre ich mich mit meinem fiktiven Krimiszenario beim 3. und letzten.

Margit

Sie hatte alles von langer Hand vorbereitet. Die Akteure waren gebrieft und ihren Anstrengungen entsprechend bezahlt worden. Aber als es soweit war, zögerte Margit den Anruf, der alles ins Rollen bringen würde, hinaus. Sie hatte schlecht geschlafen. Das war völlig untypisch für die Frau, die auch mit Ende 40 noch nicht so ganz in den Wechseljahren war und sich bester Gesundheit und eines idealen Schlafrhythmus erfreute. Immer wieder war sie aufgewacht, mit schweißfeuchtem Haar, und hatte verstohlen auf ihren Gatten – Margit sagte nie, auch nicht im Freundeskreis, „mein Mann“, sondern sprach immer mit leisem respektvollem Lächeln von „meinem Gatten“ – geschaut, der neben ihr den tiefen Schlaf des Gerechten schlummerte. Aber wie lange noch? Und woher nahm er dafür nur die Ruhe?

Um elf konnte Margit das Telefonat nicht mehr aufschieben, sonst wäre es zu spät für die nächste Ausgabe. Sie zog sich an, Joggingklamotten nebst Beseballkappe,  und ging in die letzte im Ort verbliebene Telefonzelle.

„Hallo? Ja, ich bin’s. Also, es geht los. Ist das ok für dich? Naja, du riskierst ja nichts außer Ruhm – und einem netten Extraurlaub von meinem Geld.“

Margit legt auf und joggte nach Hause. Sie atmete schwer. „Reiß dich zusammen, um Himmels willen. Jetzt kannst du eh nichts mehr machen. Jetzt gibt es kein Zurück.,“ sagte sie sich.

Als am Abend ihr Mann anrief und kurz angebunden mitteilte, die Sitzung hätte länger gedauert und er werde in München übernachten, sagte sie nur: „Jaja.“ Und dachte: Genieß deine Freiheiten ruhig noch ein Weilchen. Ab morgen weht ein anderer Wind. Und ich bezweifle, dass deine Viola oder Susi oder wie deine aktuellen „Sitzung“ auch immer heißt einem Mann mit deiner Vergangenheit nochmal dir Tür aufmachen wird.

Dann passierte alles noch schneller, als Margit dies erwartet hatte. Um Mitternacht rief Gregor, der beste Freund und Anwalt ihres Mannes, auf dem Festnetz an. „Margit, ich kann Max nicht erreichen“ (kein Wunder, dachte sie). Ich muss ihn unbedingt sprechen. In der Bayerischen Zeitung von morgen steht ein fataler Artikel über ihn!“ Margit musste sich auf die Zunge beißen, um nicht gelangweilt zu sagen „ich weiß, ich weiß.“ Stattdessen antwortete sie gewissenhaft: „Er ist in München geblieben. Lange Sitzung, wieder mal. Da hat er sein Handy immer aus. Er wird es morgen schon mitkriegen.“  Und in letzter Sekunde fiel ihr ein, dass sie fragen musste: „worum geht es denn?“ Aber da wurde Gregor einsilbig, meinte, das würde sie schon früh genug erfahren, und am besten von Max selbst. Und legte auf. Ohne ihre eine „gute Nacht“ zu wünschen.

Doch erstaunlicherweise – oder auch nicht – schlief Margit den Rest der Nacht tief und fest. Es stimmte offenbar: Rache ist Gericht, das am besten kalt serviert wird.

Letztendlich, sagte sich Margit am Morgen, als das Radio sie mit der Nachricht weckte, ein hochrangiger bayerischer Staatsbediensteter sei in eine Affäre um ein antisemitische Flugblatt verwickelt, letztendlich hatte Max sich das alles selbst zuzuschreiben. Warum lässt er auch dieses jahrzehntealte Schmierblatt auf dem Boden hinter seinem Schreibtisch liegen? Er konnte eigentlich nur von Glück sagen, dass sie, Margit, es gefunden hat und nicht die Putzfrau. Warum hatte er es überhaupt so lange aufgehoben? Es war ja wirklich widerlich. Wenn sie bis jetzt außer seinen ständigen Eskapaden mit jungen Dingern, seiner Knauserigkeit und der Angewohnheit, sie vor gemeinsamen Freunden lächerliche zu machen, keinen Grund gehabt hätte, Max zu hassen – dieses Flugblatt hätte ihr einen triftigen gegeben.

Margits Eltern waren stockkonservative Bayern, die ihr Leben lang nichts außer der CSU gewählt hatten. Aber nie hatte es daheim ein judenfeindliches Wort gegeben. Und auch gegenüber „all den Ausländern“ war man in Margits Familie sehr tolerant. „Irgendjemand muss doch die ganze Arbeit machen, auf die die Leute hier keine Lust mehr haben – inklusive deines Mannes“, sagte ihre Vater immer mal wieder mit einem nur halb amüsierten Schmunzeln.

Dass Max als junger Jurastudent offenbar ein antisemitisches Pamphlet verfasst hatte, verwunderte Margit aber im Grunde nicht. Er war schon immer sehr „rechts“ gewesen, und diese Haltung hatte sich in den letzten Jahren verstärkt – oder er trug sie einfach offener zur Schau. Gerade vor ein paar Tagen hatte er bei einem der seltenen gemeinsamen Abendessen gesagt, dass es ihn nicht wundern würde, wenn bei den nächsten Wahlen eine Partei von ganz rechts außen viele Stimmen bekäme. „Das müssen wir unbedingt verhindern.“ Margit war sich nicht sicher, ob er die Stimmengewinne der Ultrarechten aus demokratischen Gründen fürchtete, oder ob er ganz einfach Angst um sein Mandat hatte.

Egal. Dazu würde es jetzt nicht mehr kommen. Ein Anruf bei einem alten Freund und immer noch Verehrer – ja, andere Männer erkannten durchaus, dass Margit auch mit Ende Vierzig noch eine schöne Frau war. Ein Anruf bei Walter also, ein kurzes, heimliches Treffen – und das Pamphlet stand heute in der Zeitung.

Den weiteren Verlauf kennt Ihr wahrscheinlich aus einem aktuellen Fall – mit dem diese Story hier natürlich ausschließlich zufällige Ähnlichkeiten hat. Aber meine Geschichte endet leider anders. Und tragisch. Sehr tragisch.

Denn Max wehrte sich seiner Haut. Und das sehr erfolgreich. Zunächst mit Dementis, dann mit alternativen Szenarien. Ein Studienkollege hätte die Schrift verfasst, im Rahmen eines Theaterstücks. Dort sollte es verlesen werden. Er habe es aus Sentimentalität aufbewahrt, weil er in die Hauptdarstellerin verliebt gewesen sei. Leider sei das Stück dann nicht zur Aufführung gelangt. Nein, er habe seitdem keinen Kontakt mehr zu den anderen gehabt. Und nein, er würde ganz sicher keine Namen nennen. Er sei immerhin kein Denunziant!

Zunächst lief alles so, wie Margit es sich vorgestellt hatte. In den Medien wurde Max verrissen, es tauchten sogar Menschen aus seiner Vergangenheit auf, die sich daran erinnern konnten, dass er öffentlich antisemitische Sprüche geklopft oder sich sogar wie Hitler gekleidet hatte. Das, soviel wusste Margit, war jedenfalls erlogen!

Die Opposition forderte seinen Rücktritt, der Regierungschef persönlich lud ihn vor. Margit suchte in Prospekten schon nach einem netten, nicht zu noblen Ressort ganz weit weg, wo Max und sie sich von dieser Hölle erholen konnten. Ja, denn sie wollte ihrem Gatten und ihrer Ehe noch eine allerletzte Chance geben. Wenn Max aus tiefstem Herzen bereuen und versprechen würde, fortan wieder für sie da zu sein und sie liebevoll zu behandeln, nun ja, dann würde sie es noch einmal mit ihm versuchen.

Doch dazu kam es nicht.

Zunächst geschah etwas – für Margit – völlig Unerwartetes. Die Regierung ließ Max nicht fallen. Sie rügte ihn zwar, und er musste zu Kreuze kriechen, was er aber nur sehr angedeutet tat. Auch seine Partei stellt sich demonstrativ hinter ihn. Denn – Umfragen in der Bevölkerung hatten gezeigt, dass Max mitnichten zu einer Persona non grata geworden war, sondern vielmehr zu einer Art Held. Märtyrer für die einen, Mann der klaren Worte und hammerharten Überzeugungen für die anderen. Und so einen, da waren sich Regierung und Parteikollegen einig, musste man natürlich behalten. Zumindest bis nach der Wahl.

So kam es, wie es die demoskopischen Institute vorhergesagt hatten: Max‘ Partei erzielte dank einer außerordentlich großen Anzahl von Stimmen aus dem ultrarechten Lager ein sensationelles Ergebnis. Er selbst schwamm auf der Höhe seines Erfolges in Richtung des allerhöchsten Amtes im Lande.

Vor den Regierungsverhandlungen gönnte Max sich eine Woche in Südtirol. Mit Margit und ganz viel Presse. Kurz vor ihrer Abreise gelang es den beiden, den Paparazzi zu entkommen. Auf dem einsamen Steig hinauf zur alten Kapelle hoch über dem Tal, vor der Max ihr vor 30 Jahren den Heiratsantrag gemacht hatte, blieb er stehen und nahm seine Frau in die Arme. „Danke,“ flüsterte er heiser. „Danke, dass du genauso reagiert hast, wie ich es von dir erwartet hatte. Ich wusste, du würdest das Flugblatt aufheben. Und es Walter geben. Ich kenne dich eben in- und auswendig. Danke. Ohne dich hätte ich vielleicht die Wahl verloren. Und mit ihr die Aussicht auf ein fantastisches neues Leben. Schade, dass du es nicht mit mir teilen wirst. Aber – ich kenne dich halt zu gut. Deshalb weiß ich auch, dass du nicht die richtigen Schuhe für diesen Spaziergang trägst. Das ist hier in den Bergen lebensgefährlich!“

Margit versuchte noch, sich am Arm ihres Gatten festzukrallen. Vergeblich. Wenig später kauerte dieser, ebenfalls, wenn auch nur psychisch, offensichtlich am Boden zerstört, neben seiner toten Gattin.

Seinem kometenhaften Aufstieg in der Politik tat auch dieser plötzliche Unfall keinen Abbruch. Im Gegenteil.

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MiniKrimi Adventskalender am 13. Dezember


Tödliches Weihnachtswichteln

In den letzten zwei Wochen vor Weihnachten wird der Begriff „stade Zeit“ vollends ad absurdum geführt. In den Büros wird versucht, alles, was man 11 Monate auf die lange Bank geschoben hat, noch vor dem Jahresende in trockene Tücher zu bringen. Das schreit nach Überstunden. Und, nach getaner Arbeit, nach einer kleinen Pause vorm Nachhausefahren. An Glühwein und Plätzchen mangelt es in den Teeküchen in der Vorweihnachtszeit nie. Und wenn es draußen dunkel ist und drinnen still, kann es zwischen Kolleginnen und Kollegen schon mal zu magischen Momenten kommen. Ihr wisst, was ich meine……

Zum Glück ist Weihnachten schnell wieder vorbei. Das Neue Jahr beginnt wie ein unbeschriebenes Blatt, und über die letzten Ereignissen im Dezember wird der Mantel des Schweigens gelegt, bevor sie spätestens im Frühjahr dem Vergessen anheim fallen.

Und dann ist es auch schon wieder soweit. Weihnachten steht vor der Tür. Aber diesmal haben sich Vera und ihre Freundinnen vorgenommen, sich durch nichts und niemandem von ihrem Adventswichteln abhalten zu lassen. Ladies only, nur die Fantastischen Vier, Vera, Sara, Marlene und Bine.

Sie treffen sich im Spieglwirt, einer alten Traditionsgaststätte im neuen Gewand. Gemütliches Holz an den Wänden, die Tische blankpoliert, warme Bänke und dezente Tannengirlanden. Bayerisches Understatement, halt. Vera hat daheim schon vorgeglüht, in Vorfreude auf den Mädelsabend. Mit einer Flasche Prosecco in der Hand hat sie nach einem passenden Wichtelgeschenk gekramt. Etwas, das sie selbst einmal geschenkt bekommen hat, aber weder braucht noch benutzt. Natürlich darf es niemand von den Beteiligten selbst geschenkt haben. Nicht ihr Geschmack, aber auf keinen Fall zu hässlich zum Verschenken. Die Regeln beim Wichteln sind da ganz eindeutig. Sonst wäre es Schrottwichteln. Aber aus dem Alter sind Vera & Co. längst draußen.

Mit Mitte Dreißig hat sich normalerweise ein beträchtlicher Haufen an unnützen Dingen angesammelt. Parfum? Ihre Schwiegermutter hat ihr jahrelang Cashmere gekauft, obwohl Vera ihren Mann immer wieder gebeten hat, der penetrant dickköpfigen Frau zu erklären, dass sie genau diesen Duft hasst wie die Pest. Aber da muss noch eine Flasche übrig sein. Wo ist sie nur? Vera hat sich daran erinnert, dass sie sie ihrem Mann demonstrativ in seinen Rasierschrank gestellt hat, nach dem letzten Weiihnachtsfest. Aber da ist sie nicht. Mehr.

Schließlich hat sie die Kerze eingepackt, die ihre Patentante ihr vom Jakobsweg mitgebracht hat. Sara hat im Moment eine tendenziell esoterische Phase – vielleicht zieht sie die Kerze, das würde super passen. Die Verpackung ist beim Wichteln das Allerwichtigste. Sie muss den Inhalt verschleiern und das Geschenk wertig aussehen lassen. Vor allem aber: keiner darf wissen, wer welches Wichtel gepackt hat!

Im kleinen Schwarzen, erste Augenfältchen sorgfältig kaschiert, und in bester Prosecco-Laune steigt Vera in ihren Uber. Weil sie so lange nach dem Parfum gesucht hat, sind die drei anderen schon da und beinahe mit dem ersten Aperol Spritz fertig.

Ihr Wiedersehen wird ausgiebig gefeiert, Klatsch und Tratsch, neue und alte Kamellen werden ausgetauscht. Sara hätte es vorgestern um ein Haar mit ihrem Chef auf seinem Schreibtisch getrieben, nach der Weihnachtsfeier im Büro. „Und warum nur beinahe?“, fragt Vera. „Ich hab aus Versehen das Foto mit seiner Frau und den Zwillingen umgeworfen, und das Glas ist zerbrochen. Wie der sich aufgeführt hat! Nee danke, das muss ich mir nicht mal als One night stand antun. Wahrscheinlich hätte er mich währenddessen sogar mit dem Namen seiner Frau angeredet.“

„Never fuck the company – der Schpruch stimmt, Mädels.“ Marlene nickt weise und versucht, an ihrem Glas zu nippen, trifft den Rand aber erst beim dritten Anlauf.

„Du als freie Architektin hast ja gar keine Gelegenheit dazu, dich bei ner Bürosause daneben zu benehmen“, stellt Vera fest. „Schtimmt“, antwortet Marlene. „Aber isch habe Kunden…“

„Mädels, wenn wir jetzt nicht wichteln, sind wir zu besoffen, um das Papier aufzukriegen.“ Bine war schon immer die Praktischste von allen. MIt großem Hallo werden die Geschenke auf den Tisch gestellt und nochmal kräftig durchgemischt. Dann greift jede nach einem der Päckchen. Sara erwischt tatsächlich die Kerze. Und freut sich. Bine bekommt eine mit Perlen und Strass besetzte Haarspange. Wenn sie ihre dünnen Locken mit einem Haarteil aufpeppt, könnte das sogar gut aussehen. Marlene macht große Augen, als sie einen Dildo auspackt. „Bine – ist der von dir? Hast du einen neuen Freund?“ Aber ihr entsetztes „Nein!“ geht in dem lauten Gelächter der anderen unter.

Keiner der Frauen fällt auf, dass Vera plötzlich still geworden ist. Nachdenklich hält sie ihr Wichtelgeschenk in der Hand. Eine Flasche Cashmere. „Wow,“ sagt sie. „Wer?“ „Hey, das wird nicht verraten. Aber isch sag’s trotzdem“, Marlene ist dermaßen beschwippst, dass sie alle Regeln vergisst. „Das hat mir meine Adventsparty-Affäre geschenkt, als wir uns letztes Jahr nach Weihnachten getroffen haben. Verspätet, aber von Herzen, hat er gesagt. Echt, Mädels, dasch war ein Fehler. Der war doch gar nischt mein Typ. Nie gewesen. Ey, bis der dasch kapiert hat! Ich will nix haben, was mich an den erinnert!“

„Ich bin müde. War nett mich euch, Mädels. Bis bald mal.“ Vara packt ihre Sachen zusammen, legt 100 Euro auf den Tisch und verlässt, etwas unsicher auf ihren Stilettos, das Lokal.

„Was ist denn mit der los?“, fragt Sara. Aber die anderen haben keine Erklärung. Also trinken sie noch einen allerletzten Spritz.

Zuhause muss Vera sich sehr konzentieren, um das Türschloss zu finden. „Schatz, bist du das?“ ruft Timo, ihr Mann, von oben runter. Statt zu antworten, zieht Vera ihre Schuhe aus und steigt, in einer Hand die Stilettos und in der anderen Hand ihr Wichtelgeschenk, die Treppe hinauf. Timo ist im Bad und prüft lächelnd seine weißen Zähne. Dieses Lächeln. Wölfisch, geradezu.

„Na, wir war’s?“, fragt er, ohne den Blick von seinem Spiegelbild abzuwenden.

„Aufschlussreich. Ich habe heute das Parfum gesucht, das mir deine Mutter letztes Jahr zu Weihnachten geschenkt hat.“ „Und? Gefunden?“

„Ja. Per Zufall ist es heute zu mir zurückgekommen. Als Wichtel von meiner ehenmals besten Freudin, mit der du mich damals auf Eurer Adventsparty betrogen hast. Als Dankeschön für ihre tollen Entwürfe, vielleicht? Aber merk dir eines, mein Schatz, Lügen haben nicht nur kurze Beine, sie sind wie ein Boomerang, Sie kommen zurück, und dann treffen sie DICH.“

In Vera toben Wut und Scham, Verzweiflung, Ärger – und eine Menge Alkohol. Sie fühlt sich stark. Unbesiegbar. Und im Recht. Sie holt aus und schmettert ihrem Mann die Parfumflasche an die Schläfe.

Cashmere ist ein besonders schwerer Duft. In jeder Hinsicht.

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Adventskalender MiniKrimi am 21. Dezember


Und heute wieder ein Krimi von der wunderbaren Dagmar T.! Danke. Aber Vorsicht. Ich habe tatsächlich Gänsehaut bekommen.

Bussi von der Weihnachtsfrau

Das war nun schon die 20. Weihnachtsfeier in dieser Woche, in der sie als Weihnachtsfrau die Stimmung rockte. 

Diese Veranstaltungen hatten nichts mit beschaulicher Weihnacht zu tun und auch so gar nichts mit Friede und Freude… nun ja, nicht für Alle jedenfalls. Für sie waren sie ein mäßig bezahlter Job. Jede Feier glich der anderen. Immer die gleiche Leier, die gleiche Feier, bei der sich meist Männer die Kante gaben. Ja, es gab auch die eine oder andere Frau, die nichts anbrennen ließ; aber das war nicht ihre Abteilung. Sie befasste sich mit der holden Männlichkeit. Da wurde mal hier, mal da geflirtet, geschäkert, und es wurden Küsschen verteilt, rein geschäftlich angemutet, versteht sich.

So manchER überzog aber die unverbindliche Weihnachtsstimmungs-Beschwingtheit und setzte mit Riesenschritten zum Sprung an… zum Seitensprung.

Zuerst erzählte man(n) von einem ausgefüllten Berufsleben, von Karrierechancen, von kostspieligen Hobbys, die man sich leisten konnte, ja durchaus, dann von Frau und Kindern… und irgendwann wurde es dann vertraulicher, schließlich intimer, eine Verabredung wurde ausgemacht, eine Visitenkarte mit Handynummer eingesteckt, ein Anruf avisiert. Man(n) würde noch Überstunden schieben müssen, war ja klar, wegen der Tage zwischen den Jahren, das würde die Gemahlin schon glauben, war sie doch schon so gewohnt. Ja, man(n) freue sich auf das Treffen, mit ihr, geheim… und feierlich!

Alles in Allem hatte sie heuer 13 Verehrer-Dates. Würde wieder anstrengend sein.

Ihr kleinkalibriger „Herzensbrecher“ war bereits aus der geheimen Kiste im Gartenversteck geholt und instand gesetzt, gesäubert, geschmiert und poliert. Und bestückt. Mit den kleinen Weihnachts-Kügelchen. Für jeden eine; sie traf sicher, das war klar. Ein Schuss, eine Kugel, einer weniger. 

So wurde manche Ehefrau noch vor dem heiligen Familienfeste von ihrem untreuen Ehemann erlöst. Rechtzeitig genug, damit es diesen Frauen nicht so erginge, wie es ihr damals geschehen war. Ein feierlicher Heilig Abend, am 1. Weihnachtstag noch Friede Freude Weihnachtsplätzchen und am 2. Feiertag ein Abschied mit gemeinen Worten und mit Tränen. 

Man hätte doch, du verstehst doch, wir könnten doch und er hätte das doch nicht gewollt… aber er hätte sich halt verliebt, da auf der Weihnachtsfeier, das sei einfach Liebe, da könne man(n) nichts machen…  

13 Männer, 13 Visitenkarten beschriftet mit „Bussi von der Weihnachtsfrau“, 13 gezielte Schüsse mitten ins Herz. Den Muff passend zu ihrem roten Wintermantel  würde sie waschen müssen, einige rote Tropfen hatten diesen bekleckert, würden sonst hässliche schwarze Flecke hinterlassen. Das gestohlene Handy, mit dem sie die Verabredungen mit den Ehebrechern plante, war bereits in den Tiefen des Flusses auf Nimmerwiedersehen versenkt. Alle Jahre wieder… sang die Weihnachtsfrau nach getaner Arbeit und verstaute den roten Mantel, den frischgewaschenen Muff und die Waffe im üblichen Versteck, bis zum nächsten Jahr…alle Jahre wieder.

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Adventskalender Minikrimi am 9. Dezember


Foto: 8Moments

Dieser Minikrimi wurde von Mona Moldovan geschrieben. Er ist eine Variation zum gestrigen Thema – Last Christmas und die Männer. Und Frauen… Danke, liebe Mona!

Die Weihnachtsfeier

Die Einladung liegt ganz unten in dem Stapel mit Weihnachtskarten, die sie aus dem Postkasten geholt hat. Christine will sie schon achtlos wegwerfen, als ihr Blick auf den Absender fällt. Den Namen der Steuerkanzlei in Grünwald kennt sie gut. Es ist der Name, den sie einmal zu tragen gehofft hatte. Wenn sie daran denkt, wie es dazu kam, dass es dann doch nicht dazu kam, versetzt ihr das immer noch einen Stich ins Herz. Sie erinnert sich an diesen Dezembernachmittag vor zwei Jahren, als sei es gestern gewesen.

Sie kam früher nach Hause, vollgepackt mit Geschenken. Leise schlich sie hinein, um die Geschenke zu verstecken, so dass Matthias sie nicht vor der Bescherung finden würde. Aber dann entdeckte SIE etwas, was sie nicht hätte finden sollen, und zwar ihn. Im Bett mit dieser Blondine, einer Kollegin… wie hieß sie nochmal?

„Das ist doch nun sowas von egal“, denkt sie. Aber das ist nur so dahin gedacht, egal ist es ihr immer noch nicht. Matthias zog unmittelbar danach aus, und sie verbrachte sehr traurige Weihnachten. Die Monate danach waren auch nicht leichter. Die Trennung, der finanzielle und gesellschaftliche Abstieg. Er war nun fest mit dieser Frau zusammen, der Kollegin und Steueranwältin. „Schwamm drüber“, versucht sie sich einzureden. Es klappt nicht.  

Wenige Tage später hat sie die Münchner Innenstadt kreuz und quer auf der Suche nach dem passenden Kleid für die Feier abgesucht. Am Ende findet sie es in einem großen, luxuriösen Kaufhaus. Rot, lang, sexy. Sie hat noch nie so viel Geld für ein Kleidungsstück ausgegeben, fast eine Münchner Monatsmiete. Leisten kann sie sich das eigentlich nicht, mit ihrem kleinen Gehalt als Angestellte im sozialen Bereich. Aber sie will Matthias zeigen, was er verloren hat. Aus Liebeskummer hat sie damals etliche Kilos abgenommen, die nur zum Teil wieder drauf sind. Ihre Haare sind jetzt auch blond. Und das Kleid steht ihr wirklich ausnehmend gut.

In den Tagen vor der Weihnachtsfeier hat es geschneit, und die großen Villen in Grünwald sehen aus wie auf einer Weihnachtspostkarte. Die Adresse findet sie schnell, Google Maps sei Dank, und zum Glück ist sie auch nicht weit von der Tram entfernt, sonst würde sie womöglich mit den geliehenen High Heels im Schnee steckenbleiben. Ein blutroter Teppich führt durch den verschneiten Garten zum Haus, links und rechts davon brennen Fackeln. Am Eingang zeigt sie die Einladungskarte mit dem goldenen Rahmen und dem mit Füller geschwungenen „M“ als Unterschrift. Der Portier verbeugt sich, nimmt ihr den Mantel ab und zeigt ihr den Bereich, wo Glühwein und Caipirinhas stehen. Der Caipirinha ist heiß und sehr stark. Und drinnen erst… überall laufen Kellner mit Tabletts voller Cocktails und Leckereien herum. Das ist schon ein Unterschied zu ihrem Büro, wo die Kolleginnen sich mit selbst gebackenen Plätzchen und Glühwein von Aldi eine kleine Feier nach der Arbeit organisieren müssen.

Sie weiß, dass sie nicht zu viel trinken sollte. Alkohol macht sie immer leicht aggressiv, sie bekommt Lust, sich zu streiten und etwas kaputt zu machen… Aber wie sollte sie den Abend sonst überstehen? Sie kennt niemanden und niemand ist daran interessiert, sich mit ihr zu unterhalten. Das teure Kleid ist hier eines von vielen, und die Männer scheinen nur Frauen interessant zu finden, die gerade der Pubertät entwachsen sind. An einer Mittvierzigerin hat offenbar niemand Interesse. Auch Matthias scheint sie nicht zu beachten. Sie hat ihn nur flüchtig gesehen, aber er hat sie offensichtlich nicht wahrgenommen. Und nun ist er ganz verschwunden. Die Blondine hat sie den ganzen Abend nicht zu Gesicht bekommen (und wie sie heißt, daran erinnert sie sich immer noch nicht). Vielleicht ist es besser so. Sie könnte sie immer noch umbringen, auch wenn das alles jetzt schon zwei Jahre her ist.

Nach dem dritten Cocktail (oder vielleicht nach dem vierten?) sucht sie eine Toilette, aber alle sind besetzt. „Vielleicht müssen sich die jungen Frauen ihre Cocktails nochmal durch den Kopf gehen lassen. Zu viel Alkohol ist schließlich nicht gut für die Figur“, denkt sie garstig. Und geht die Treppe hinauf. Im oberen Stockwerk ist es dunkel und merkwürdig still. Sie versucht, eine Tür zu öffnen. Abgeschlossen. Auch die nächste. Und die übernächste. Dann kommt sie zu einer, die einen Spalt offen steht. Dahinter hört sie unmissverständliche Geräusche. Sie erstarrt, als eine junge Frau mit langen roten Locken heraus kommt, aber die Frau sieht Christine nicht. 

Die Tür steht nun weit offen, und sie erkennt den Mann dort im Zimmer sofort.

Und er sie. 

„Matthias…“ flüstert sie. „Christine?…“ lallt Matthias. „Was zum Teufel machst du hier? Wer hat dich eingeladen? Willst du wieder eine Szene machen? Ich hab‘ echt keine Lust auf euch alte Schachteln, die letzte habe ich gerade letzte Woche abserviert…“  Er versucht, seine Hose zu schließen, hat aber sichtlich Schwierigkeiten. Und nun weiß Christine, dass sie die ganze Zeit falsch lag. Nicht die andere Frau ist an ihrer Misere schuld. Sie macht einen Schritt ins Zimmer, und noch einen, plötzlich steht sie vor diesem Schreibtisch. Sie streckt ihre Hand aus – und dann sieht Matthias den Brieföffner in ihrer Hand. „Nein! Christine! Ich hab’s doch nicht so gemeint…!“

Er schreit nur einmal, ganz kurz und zu leise. Unten hat der DJ grade Helene Fischer aufgelegt, und die Menge gröhlt: „Atemlos…!“

Als Christine durch die glänzende Winternacht in Richtung Tram spaziert, geht es ihr auf einmal sehr gut. Ein Arschloch weniger auf der Welt. Jetzt soll ihr erst mal jemand etwas nachweisen. Sie hat sich ja mit niemandem unterhalten, und niemand hat sie beachtet. Ab vierzig werden Frauen irgendwie unsichtbar. Manchmal ist das gut so. 

Aber eine Frage lässt ihr keine Ruhe: wer hat sie zur Party eingeladen? Dann erinnert sie sich auf einmal. Die blonde Frau, mit der sie Matthias damals erwischt hat, heißt Marlena. Ein geschwungenes M als Unterschrift auf der Einladung. 

Als sie in die Trambahn Nummer 25 steigt, summt sie leise „Last Christmas“.  

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SMS-Adventskrimi. 21. Dezember: Ausgebremst.


„So, Onkel Franz, jetzt steig ein. Du wirst seh’n, das Hotel wird dir gut gefallen. Lauter nette Leute in deinem Alter..“ „Ich weiß nicht, Kai. Das ist sehr nett von dir, dass du dich so für mich engagierst. Aber ich bin doch nur etwas geschwächt durch die Grippe. Ich kann das Haus nicht so lange allein lassen…“ „Mach dir keine Sorgen, Onkel Franz. Ich kümmere mich um alles. Glaub mir. Für dich mach ich das gerne. So, Achtung, anschnallen! Ich steig auch gleich ein, muss nur noch kurz telefonieren.“

„Hallo? Professor Linke? Hier Falkenberg. Ich komme jetzt mit meinem Onkel. Ist völlig durcheinander, der Ärmste. Glaubt, Ihre Klinik sei ein Hotel. Vorsicht, in dem Zustand ist er gewalttätig. Aber Sie haben ja genug Haldol…. hahaha.  Nein, nein, ich hab die Betreuung schon beantragt. Die Bezahlung regele ich, sobald ich die Vollmachten habe…“ „So, Onkelchen. Ab in die neue Heimat.“

„Wie – neue Heimat? Kai? Was hast du vor?“ „Nichts, nichts, Onkel. Hab nur laut gedacht.“ „Kai? ….. Ach Kai, entschuldige, ich bin so durcheinander. Ich glaube, ich habe aus Versehen die Wertpapiere mitgenommen. Die können auch hierbleiben. Nimm sie doch bitte an dich. Sie liegen im Koffer…“

Behend springt Kai aus dem auf der abschüssigen Straße geparkten Auto, öffnet den Kofferraum und sucht nach den Papieren. Da löst sich wie von selbst die Handbremse. Kai hat keine Chance.