Kategorie: Blickkontakte

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Toscana-Feeling live


Lust auf Urlaub in der Toscana? Und auf den einmaligen Genuss der köstlichsten Trüffeln?

Dann klickt euch morgen rein in die Online Kriminacht der Mörderischen Schwestern.

Ich lese nach langer Zeit mal wieder aus meinem „Miniataurus“: Sternekoch Gereon ist verrückt nach dem schwarzen Gold der Toscana. Um an die besten Trüffeln zu kommen und den nächsten Stern zu gewinnen, setzt er alles aufs Spiel, sein Restaurant und seine Liebe. Ein tödliches Spiel beginnt.

Mehr auf die Ohren gibt’s morgen, 19 Uhr, im YouTube Kanal der Mörderischen Schwestern https://youtube.com/@morderischeschwestern?si=KDTjoRqRHysHMY4R

Wir sehen uns!

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O – Stern.


Die Osterferien haben begonnen. Die Osterhasen und Ostereier werden in den Geschäften schon knapp. Genauso wie die Osterdeko-Artikel. Osterrezepte für den perfekten Osterbrunch laufen in den Social Media zu Höchstformen auf, je bizarrer, desto klickiger.

Wenn man sich diese Woche nicht mehr sieht, wünscht man sich allenthalben „Frohe Ostern“, und alle Jahre wieder fürchten Kund*innen und Verkäufer*innen den Run am Ostersamstag.

Bei soviel „Ostern“ – acht Mal allein in diesem kleinen Absatz – sollte man meinen, alle wüssten, worum es bei den kommenden Feiertagen geht. Weit gefehlt. Heute Morgen schaute ich auf Instagram einen Beitrag von @schleichbildung zum Karfreitag. Praxisnah aufbereitet für Schüler*innen ab der 6. Klasse und alle Erwachsenen, von Millennials bis Gen Z. Wir Boomer wissen wahrscheinlich noch, worum es zu Ostern geht, und wir kennen den Unterschied zwischen einem Milka Goldhasen im Garten und Jesus in Gethsemane. Viele jüngere Menschen wissen das nicht, ganz gleich, ob sie christlich getauft oder in einem Land mit christlicher Prägung aufgewachsen sind oder nicht.

Weihnachten, ok, das hat was mit einem Neugeborenen in einer Krippe zu tun, und weil der Geburtstag hat, gibt’s Geschenke für alle. Warum der Weihnachtsbaum da steht, ist egal, mit der jährlich wechselnden oder über Generationen tradierten Deko ist er ein cooles Ausstellungsstück, und man kann sich damit so gut mit Freund*innen und Bekannten messen.

Aber Ostern? Puh, nö, keine Ahnung, oder? Eine aktuelle Umfrage des Meinungsforschungsinstituts YouGov für die Katholische Nachrichten-Agentur (KNA) zeigt, dass ein gutes Drittel der Befragten (35 Prozent) Ostern als religiöses und kulturelles Fest sehen („teils, teils“). 15 Prozent betonen den religiösen Charakter, 22 Prozent den kulturellen. 9 Prozent sehen Osten als ein „vor allem kulturelles“ Fest. Für 11 Prozent handelt es sich beim wichtigsten Fest für Christinnen und Christen „vor allem“ um einen religiösen Anlass. Der Rest machte keine Angaben.

Ja, klar. Die frühen Christen haben Ostern geklaut. Ja nein. Ostern lehnt sich an das jüdische Pessachfest an, und schon immer haben Menschen das Ende des Winters gefeiert und den Frühling begrüßt.

Nach Einführung des gregorianischen Kalenders (1582 durch Papst Gregor XIII.) einigte sich die westliche Kirche, Ostern am ersten Sonntag zu feiern, der dem ersten Vollmond nach Frühlingsbeginn folgt.

Aber Ostern ist bezüglich seiner Aussage viel „christlicher“ als Weihnachten. Auch, was seine Symbole betrifft: Der Hase war nicht nur das Heilige Tier der germanischen Frühlingsgöttin Ostara; In Byzanz war der Hase in der Tiersymbolik ein Symbol für Christus. Eier wurden in Rom Verstorbenen ins Grab gelegt, aber für die Urchristen war das Ei Symbol des Lebens. Christen leiten den Namen „Ostern“ von Osten ab, weil Maria Magdalena und die Frauen am leeren Grab nach Osten Richtung Sonnenaufgang schauten. Ostara als Namensgeberin liegt aber für mich genauso nahe. Abgesehen davon wird Ostern in den Romanischen Sprachen vom jüdischen Pessach abgeleitet.

Die Verbindung von Hase und Eiern hat wirklich keinerlei religiösen Ursprung. Warum ausgerechnet Meister Lampe die Eier bringt, weiß heute keiner mehr so recht. Der Brauch geht jedoch bis ins 17. Jahrhundert zurück.

Mich nervt es jedes Jahr, dass die Leute die Plastikeier praktisch gleich nach dem Aschermittwoch an die kahlen Äste hängen und überall Häschen aufstellen. Leute, will ich dann immer rufen: Die Osterzeit beginnt am Ostersonntag und keine Stunde früher. Dafür dauert sie dann 50 Tage, nämlich bis Pfingsten. Da werde ich dann oft schief angeguckt, weil bei mir die handbemalten Eier bis Pfingstsamstag hängen.

Was soll’s. Ich übe mich in diesem Jahr – dank der Fastenaktion der EKD „7 Wochen ohne“ – ganz besonders in Toleranz. Mit wechselndem Erfolg, zugegeben.

Und eigentlich hat Ostern auch christlich betrachtet ganz viel mit dem Frühling zu tun. Pfarrer Frank Muchlinsky hat das in der letzten Fastenmail in diesem Jahr so treffend und anschaulich formuliert, dass ich nicht umschreiben mag, sondern ihn zitiere:

„Das Leben kehrt zurück. Dieser Satz passt ja auch gut zu Ostern, und so ist es kein Wunder, dass Blüten und Eier und Hasen und das leere Grab Jesu eine bunte Verbindung eingehen. So fällt es manchmal schwer, die Woche vor Ostern noch einmal ganz anders zu feiern als mit sprühender Lebensfreude, wenn doch ringsum bereits Frühling ist. Aber natürlich kann das Leben nur dann „zurückkehren“, wenn es vorher fort war.“ (…)

„Das Leben ist zurück, und mit ihm außer der Freude eben auch alles andere, was das Leben ausmacht. Die Toten ruhen in Frieden, die Lebenden sind bedroht. Wenn im Frühling „das Leben zurückkehrt“, beginnt der Konkurrenzkampf – um den hellsten Platz auf dem Waldboden, um die besten Nistplätze, die fetteste Beute. Das neu Geborene ist besonders bedroht. Leben bringt immer Unsicherheit und Furcht mit sich, auch zu Ostern. Aber eines hat sich geändert: Die Angst vor dem Nichtsein ist fort. Das Leben bleibt bedrohlich, aber nicht der Tod.“ (…) Er „ist nicht Auslöschung, sondern ein Winter, in dem Leben anders läuft, bis es wieder Frühling wird.“

Aber damit wir diesen Frühling auch in uns erleben, müssen wir erst einmal auf den Winter schauen. Auf den Tod. Das tue ich morgen. Und vielleicht schaue ich nicht nur auf den Tod Jesu Christi, sondern auch auf die Tode all der Menschen, die ich kannte, die ich liebte. Und ganz vielleicht lasse ich auch den Gedanken daran zu, dass auch ich endlich bin. Im Licht der Ereignisse von morgen bis Sonntag könnte ich das ohne Furcht und mit Vertrauen. Vielleicht. Denn zumindest glaube ich daran, dass es nach meinem Winter wieder Frühling wird.

Wie geht es euch mit diesen Tagen? Schreibt es mir in die Kommentare.

Und ja – ich weiß, die Welt versinkt auch und gerade jetzt in einem Winter aus Kriegen, Hass und Not. Doch nur, wenn ich selbst an den Frühling glaube, kann ich, in meinem winzig kleinen Kreis, etwas ändern. Und ihr wisst es ja von den Steinen, die ihr sicher schon mal in einen Teich geworfen habt: die Kreise werden größer.

Zum Bild: Es gibt ja nicht nur die Oster-Hasen! Die Dackel kommen auch noch mit ins Spiel. zumindest bei mir.

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MiniKrimi Adventskalender am 5. Dezember


Ihr Lieben, heute steckt hinter dem Türchen ein nicht ganz „Mini“-Krimi von mir. Mit etwas Magie, einer Prise Ironie und ein wenig Chi-Chi.

Viel Spaß beim Lesen – und ich freue mich über eure Kommentare und – ja! – auch über eure Kritik.

Der Tod steht im Tarot

Gerade mal vier Uhr nachmittags, und draußen kriecht schon die Dunkelheit um die Häuser. Lauert hinter Hecken und auf den kahlen Ästen der Linden im Park an der Minervastraße. In den Fenstern und an den Balkonen glimmen die ersten Lichter auf, die meisten in warmem Gold, nur die neuen Leute gegenüber haben eine von diesen bunt pulsierenden Leuchtketten um die Pfosten ihrer Terrasse gewunden. Wie geschmacklos, denkt Lenor und dann, zusammenhanglos, „wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr.“

Naja, das Paar, das in die Wohnung im zweiten Stock genau gegenüber von Lenor auf der anderen Seite des gepflasterten Wegs eingezogen ist, hat ja nun eines. Ein Haus. Sozusagen. Oder die beiden wohnen in einem. Kommt aufs Gleiche raus, am Ende, oder? Lenor hält kurz inne. Immer öfter ertappt sie sich dabei, dass ihre Gedanken mäandern, wie die Wege in der Siedlung. Kürzlich hat sie während einer Legung zweimal dieselbe Karte gezogen und völlig unterschiedlich interpretiert. Frau von Westphal war darüber so irritiert, dass sie beinahe vergaß, Lenor den diskreten Umschlag auf die Biedermeierkommode im Flur zu legen. Ha, vergessen! Das Gedächtnis der – angeheirateten – Baronin funktioniert tadellos. Ohne Punkt und Komma rattert sie alle Neuigkeiten aus der Minervastraße herunter, derer sie habhaft werden konnte. Oft mit einer gehörigen Portion an Konjunktiven, dort, wo Halbinformationen auf Vermutungen oder Spekulationen treffen. Spekulatius, aber ohne Mandeln. Die muss Irina ihr unbedingt mitbringen, morgen, vom Edeka.

Ob ich vielleicht doch mal zu Dr. Möwenschwanz gehe? Die Frage taumelt ungebeten in ihr Bewusstsein. Und ja, sie weiß, dass die Ärztin Möwenbranz heißt. Meistens. Aber nein mit meinem Gehirn ist alles in Ordnung. Und wenn nicht, dann will ich es doch lieber gar nicht erst wissen. Einfach immer ein Stückchen weiter in den Nebel driften, die Gedanken verblassen lassen und die Bilder so nehmen, wie sie kommen. Unscharf, aber dafür ohne Ecken und Kanten. Das ist doch nicht unangenehm? Besser jedenfalls, als das Restleben mit einem Berg von Tabletten und einem aufwändigen Plan an Therapien verbringen zu müssen.

Therapien. Ich therapiere auch. Jede Legung/Lesung ist ein Schritt auf dem Weg zur Heilung. Wenn die Karten mitspielen. Lenor legt Tarot, seit sie denken kann. Hat es bei ihrer Großmutter gelernt, im Wasserschloss. Nein, das war nicht romantisch. Von unten leckte das Wasser ins Erdgeschoss, und von oben tropfte es durch die Löcher zwischen den Ziegeln. Wie das Geld in den Händen ihres Vaters. Schließlich hatte die Großmutter einen Bauwagen restauriert, eigenhändig, und war mit der jungen Lenor auf die Jahrmärkte gezogen. Benno, Anwalt aus gutem, aber vor allem geldigen Hause, hatte sein Schicksal besiegelt, als er den roten Samtvorhang beiseiteschob und in den Wagen stieg. Die Großmutter hat Lenor nie verraten, ob sie das Tarotdeck beim Legen manipuliert hat. Jedenfalls heiratete Benno Lenor praktisch vom Fleck weg, und die Großmutter durfte ihren Lebensabend in einer gemütlichen Wohnung in der Nähe ihrer Enkelin genießen.

Ach ja, Benno. Wir haben uns eigentlich immer ganz gut verstanden. Und dank der Karten hatte ich ihn immer fest im Griff. Schon komisch, wie abergläubisch intelligente und gebildete Männer sein können. Ob die Leute gegenüber gebildet sind? Hindert einen

Bildung nicht daran, solch scheußliche Lichterketten zu kaufen?

Sie hindert einen zumindest nicht daran, wenig Geld zu haben, denkt Lenor. Benno hat immer gearbeitet, aber er war kein Geschäftsmann, ebensowenig wie Lenors Vater. Ein paar falsche Aktienkäufe, und das Erbe seiner Eltern war verbraucht. Damals hatte es wohl großen Ärger mit einer entfernten Cousine gegeben, deswegen. Aber was genau vorgefallen war, hat Benno ihr nie verraten, nicht einmal auf dem Totenbett. Schade, eigentlich, sich auch noch auf dem Weg ins Jenseits mit Geheimnissen abzuschleppen.

Jedenfalls zahlt Lenor in der drei-Zimmer-Eigentumswohnung zwar keine Miete, aber die Ausgaben in der Siedlung sind so hoch, dass sie sich liebgewonnene Extras mit Tarot-Lesungen finanzieren muss. Einen Besuch in der Oper – Logenplatz, sonst kriegt sie ja nichts mit, Augen und Ohren sind schließlich mit ihr in die Jahre gekommen. Oder ein neues Paar Schuhe. Leider ohne hohen Absatz, dafür aus dem Sanitätshaus, aber die kosten gleich doppelt so viel wie die schönen High Heels in der Boutique in der Minervastraße. Oder ein Abendessen im Canale Grande, Bennos Lieblingsrestaurant. Nur gut, dass um sie herum einige Damen – und Herren – wohnen, die dem Tarot nicht abgeneigt sind. Erstaunlicherweise sind das nicht nur die Seniorinnen. Die lassen gerne die Männer, die die Agentur zweites Glück für sie ausgesucht hatte, vom Tarot auf Ehetauglichkeit prüfen. Aber es kommen auch jüngere Frauen, Singles auf der Suche nach dem Traummenschen, Ehefrauen mit unerfülltem Kinderwunsch, (ver)zweifelnde Verliebte und verzweifelte Bankrotteure.

Kurz, Lenor kann sich über Zulauf beklagen. Konnte. Inzwischen jedoch weist ihr Terminkalender immer größere Lücken zwischen den Sitzungen auf. Sie gibt sich alle Mühe. Dimmt das Licht, zündet duftende Kerzen an – außer, ihre Kundin ist Allergikerin, und mischt die Karten mit feierlicher Konzentration.

Und dennoch: kürzlich fing Frau M. kurz nach der zweiten Karte an, schrecklich zu husten. Ihr Gesicht wurde blassblau, und sie rang deutlich nach Luft. Lenor hatte die falschen Kerzen angezündet, und Frau M. konnte sich nur dank ihres Inhalators vorm Ersticken bewahren.

Bei Rosi P. brachte sie mehrmals die Augenfarbe des am Horizont wartenden Traummannes durcheinander. Aber schlimmer noch: das ist jetzt vier Wochen her, und der Typ hat Rosis Weg immer noch nicht gekreuzt. Wenn ich er wäre und Rosi sehen würde, würde ich mich sofort unerkannt aus dem Staub machen, denkt Lenor. Aber ihrem Geschäft sind solche Missgriffe abträglich.

„Ich habe jüngst gehört (fragen Sie mich nicht, von wem, das habe ich vergessen), dass man munkelt, Sie seien wohl zu alt fürs Kartenlegen,“ hat Frau von Westphal ihr bei der letzten Lesung erzählt. Bezeichnenderweise nach dem Fauxpax mit der doppelten Karte.

Und wenn sie mich dann fragt, woran ich meinen Gedächtnisschwund festmache? Ich kann Frau Dr. Möwenschwanz doch nicht sagen, dass ich beim Tarotlegen patze?

Lenor schaut aus dem Fenster. Die bunten Lichter flackern und flimmern. Sie kann gar nichts erkennen, draußen. Schlimm. Ob ich mal rübergehe und mit den Leuten rede? Oder ist das übergriffig? Lenor ist hin- und hergerissen. Und wie immer, wenn sie unschlüssig ist, nimmt sie ihr Tarotdeck zur Hand. Geübt mischt sie so lange, bis sie die Karten in ihren Händen vibrieren spürt. Es gibt immer welche, die gelegt werden wollen.

Lenor schließt die Augen. Legt die große Ouvertüre. Alles soweit im grünen Bereich. Dann die letzte Karte: der Tod. Lenor benutzt für sich das Crowley Thoth Tarot, während sie in ihren Legungen immer mit dem Rider-Waite-Deck arbeitet. So viel einfacher zu verdeutlichen, findet sie. Aber Lenor lebt von Kindesbeinen an mit den Karten. Sie schmiegt ihre Deutungen auch gerne an die okkulten Andeutungen des geltungssüchtigen Aleister Crowley an. Ein genialer Irrer – aber das macht ihn in ihren Augen sympathisch.

Der Tod, also. Neuanfang, Loslassen von dem, was zu schwer geworden ist. Blablabla. Der Tod hat für eine mit 78 auch eine ganz pragmatische Bedeutung. Und welche Karte hat sie direkt davor gezogen? Den Pik Buben. Soso.

Sie versucht es noch einmal. Sie weiß ja inzwischen, dass sie sich auf sich selbst nicht mehr immer und unbedingt verlassen kann. Aber hier: Pik Bube, gefolgt vom Tod.

Nachdenklich schaut Lenor aus dem Fenster. Inzwischen ist es stockdunkel draußen, die Häuser sind nur noch weiße Schatten entlang der Wege. Einzig der Balkon gegenüber flackert im tanzenden Licht der Girlanden, von grün zu rot, von gelb zu blau. Eine Form tritt hinaus, schmal und geschmeidig, die huschenden Farben malen Flecken auf ein düsteres Gesicht. Ein expressionistisches Gemälde, halb fertig. Da hebt der Mann die Augen und starrt Lenor an. Durch die Dunkelheit hindurch, über den Weg hinweg, als trennten sie keine Kälte, kein Fenster. Der Blick trifft sie als eisiger Hauch, Lenor fröstelt in ihrem warmen Wohnzimmer.

Wer bist du?, fragt sie. Und starrt zurück. Eine winzige Ewigkeit lang stehen sie sich gegenüber, zwei körperlose Duellanten, und messen ihre Kräfte. Wie kommt sie darauf?, fragt sich Lenor. Wieso Kräfte? Und wieso messen? Sein Blick brennt auf ihrer Stirn, und sie erkennt ihn. Er ist der Pik Bube.

Mit einem entschlossenen Griff lässt Lenor den Rolladen herunter. Fast scheint es ihr, als suchten die Augen des Mannes eine Ritze, ein Durchkommen. Aber nein. Sie hat ihn ausgesperrt. Nur – für wie lange? Sie weiß, was er vorhat. Diesmal haben die Karten sie nicht belogen, betrogen. Warum? Darum geht es nicht. Oder vielmehr: das ist egal. Fakt ist: sie muss sich entscheiden. Kämpfen oder…?

Am nächsten Morgen zieht Lenor sich mit besonderer Sorgfalt an. Nicht wie sonst die Leggins mit der Laufmasche, die muffeligen Wollstrümpfe und darüber einen karierten Rock, einen Baumwollpulli und eine löcherige Strickweste. Sie hat auch andere Kleidung, Die gute aus besseren Tagen, die sie für Besuche in der Stadt, in der Oper oder bei der Ärztin aufhebt. Was sie heute vorhat, ist genauso wichtig, nur leider nicht so glückverheißend wie ein Opernabend und noch unangenehmer als ein Arztbesuch. Und gefährlicher.

Es ist Sonntag, und die Siedlung liegt in tiefem Schlummer. Nicht mal Emma Peel und John Steed, die beiden Dobermänner der Agentur zweites Glück, sind wach. Schade, zwei Detektive hätte Lenor gut brauchen können. Stattdessen legt sie sich ihren Kaninchenkragen um. Er ist blassbraun und passt eigentlich nicht zum tiefroten Wollmantel. Aber wie die Tarotkarten wollte der Kragen mitgenommen und um ihren Hals getragen werden. Lenor hat sich noch nie darüber gewundert. Warum sollen Dinge keine Seele und ergo auch keinen eigenen Willen haben?

Die Lichter am Balkon gegenüber im zweiten Stock sind tagsüber stummgeschaltet. Als Lenor den Weg zwischen ihren Häusern überquert, löst sich ein schmaler Schatten von der Wand und geht in die Wohnung. Noch ehe Lenor die Klingel berührt, summt der Türöffner.

Willkommen in der Höhle des Löwen. Mach dir’s bequem, flüstert die Spinne. Auf dem Treppenabsatz ringt Lenor nach Atem. Den Aufzug hat sie vermieden. Man muss ja keine unnötigen Risiken eingehen.

„Guten Tag“, sagt der schmale Mann mit den schwarzen Augen und dem durchdringenden Blick. „Kommen Sie rein.“

Die Höhle des Löwen ist enttäuschend unspektakulär, auch wenn Lenor sich keiner klaren Erwartung bewusst ist. Keine Säbel an den Wänden. Kein Revolver auf dem Couchtisch. Nur eine Wohnlandschaft, eine schlichte Schrankwand, ein Picasso hinter Glas und eine Teekanne mit zwei Tassen. Gift also. Kluge Wahl und unter Umständen schwer bis gar nicht nachzuweisen.

„Tee?“, fragt der Mann und schenkt ein, ohne ihre Antwort abzuwarten. Natürlich lässt er ihr keine Wahl. Aber er ist höflich, das könnte ein Fehler sein. Leider kann Lenor ihre gute Erziehung nicht über Bord werfen, sich auf dem Absatz umdrehen und gehen. Das würde selbstverständlich auch nichts nützen, und bei der nächsten Gelegenheit würde er sie vielleicht, sehr wahrscheinlich sogar, unvorbereitet treffen.

„Sehr gerne, danke. Schwarz.“ Nur für den Fall, dass der Zucker vergiftet ist und nicht der Tee. Arsen? Daran kann man sich gewöhnen, und die Dosis, die für das Opfer tödlich ist, schadet dem Mörder nicht, so dass er als Täter ausscheidet, weil er ja den gleichen Tee getrunken hat.

„Sehr gern. Bitte, nehmen Sie doch Platz.“

„Danke. Bitte, darf ich fragen, ob wir uns kennen?“

„Ja, Sie dürfen. Und nein. Jedenfalls nicht persönlich.“

„Ah. Und warum?“

„Warum ich Sie töten werde?“

„Ja, genau. Sie scheinen nicht erstaunt darüber zu sein, dass ich das weiß.“

„Nein. Ihre Karten werden es Ihnen verraten haben. Damit habe ich gerechnet. Das ist ja sogar Teil meines Plans. Sie sind halt so. Neugierig und so unglaublich selbstsicher. Sie denken wahrscheinlich, Sie können in letzter Minute noch einen Trumpf aus dem Hut zaubern. Da muss ich Sie leider enttäuschen. Eine alte Dame besucht ihre Nachbarn. Die Frau ist nicht da, und um das Warten zu verkürzen, bietet der Mann der Damen einen Tee an. Sie trinkt ihn, und dann erleidet sie einen Herzanfall. Im Tee wird man später nichts finden, das ist ja klar. Kommen Sie, trinken Sie. Wir wollen das doch nicht unnötig in die Länge ziehen.“

„Natürlich nicht. Kluger Plan. Aber darf ich fragen, warum?“ Lenor blickt sich um. Das Gemälde kommt ihr bekannt vor.  Ein Picasso. Ja natürlich.

„Ah, Sie sind schon selbst drauf gekommen? Eigentlich ist es Onkel Bennos Schuld. Aber der ist ja nun schon tot. Also bleiben nur Sie. Nein, nein, ich weiß, dass Sie inzwischen arm wie

eine Kirchenmaus sind. Mir geht es nur noch um Rache. Manche Dinge dürfen einfach nicht ungestraft bleiben. Was schauen Sie mich denn so an? Sie wissen gar nicht, wovon ich rede? Dieser Benno! Hat er Ihnen nicht mal auf dem Totenbett gebeichtet, wie er seine Cousine, meine Mutter, übers Ohr gehauen hat? Am Ende fand er es sogar noch amüsant. Aber sie ist daran zugrunde gegangen.“

Lenor runzelt die Stirn. Sie versteht diesen Mann nicht. Was zum Teil auch daran liegt, dass er sich offensichtlich immer mehr in Rage redet. Seine Stimme kratzt, seine Augen sind gerötet. Jetzt hüstelt er auch noch. Ob sie ihm etwas Tee…?“

„Benno hat den Löwenanteil vom Erbe seiner Eltern bekommen. Klar. Aber seiner Cousine hatten sie im Testament den Picasso vermacht. Damit hat meine Mutter fest gerechnet. Sie führte ein großes Haus, meine Ausbildung an internationalen Schulen war auch nicht billig – kurz, sie wollte das Bild schnellstmöglich verkaufen.“

„Ah jaaaa.“ Langsam beginnt Lenor, zu verstehen.

„Ja, genau! Der Auktionator ließ das Bild natürlich schätzen. Und wissen Sie was?“

„Es war wahrscheinlich eine Fälschung,“ mutmaßt Lenor.

„Genau! Benno hatte das Original offenbar selbst schon zu Geld gemacht, nach seinem Aktienfiasko. Und meine…“ er unterbricht sich und hustet schwer. Sein Gesicht ist rot und geschwollen. „Meine Mutter“, röchelt er und greift sich mit beiden Händen an den Hals, „meine Mutter hat diese Schmach nicht ertragen. Sie hat sich.. um….ge….bracht“, flüstert er. Dann bricht er auf dem Boden zusammen.

Die Wohnungstür geht auf, eine junge Frau kommt herein. Sieht ihren Mann am Boden liegen, schreit auf, rennt aus dem Raum und kommt mit einem Autoinjektor zurück. Aber es ist schon zu spät. Panisch schaut sich die Frau im Wohnzimmer um. „Wo ist das Kaninchen? Er ist hochallergisch gegen Kaninchen.“

Lenor legt der jungen Frau kurz die Hand auf die Schulter und geht zur Tür. Beim Hinausgehen dreht sie sich nochmal um und sagt eindringlich: „Schütten Sie den Tee weg. Der ist kalt und absolut ungenießbar.“

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MiniKrimi Adventskalender am 4. Dezember

Stadt am Wasser

Diesmal stammt der MiniKrimi von meiner Mörderischen Schwester Katja Kleiber. Wir wünschen spannende Unterhaltung. Vielleicht seid Ihr neugierig, wie es weitergeht? Der Spanienkrimi „Riskantes Erbe“ ist im Buchhandel erhältlich.

Riskantes Erbe ( Kapitel 9)

Ein untersetzter Mann in Blaumann fummelte am Schloss rum. Er lächelte Irene unsicher zu und setzte seine Arbeit fort.

Irene hatte sich ins Café an der Strandpromenade geflüchtet, während Carlos seine Helfer aktiviert hatte. Jetzt roch es im Apartment nach dem Zitronenaroma eines Bodenreinigers. Araceli hatte geputzt, und zwar gründlich. Die Staubschicht war von den Möbeln verschwunden, die Küche glänzte und die Fenster blitzten nur so vor Sauberkeit.

Der Blick aufs Meer war ungetrübt. Sie verlor sich in dem Anblick der blauen Weite.

Das Surren eines Akkuschraubers rief sie in den Moment zurück. Juan befestigte den Beschlag des Schlosses.

Irene fragte sich, ob sie ihm etwas zu trinken anbieten sollte. Sie nahm zwei Gläser aus dem Schrank, öffnete den Kühlschrank und griff nach der Colaflasche. Noch besser würde die Cola mit Eis schmecken. Sie öffnete die Klappe vom Gefrierfach. Tatsächlich fand sie dort eine Eiswürfelform, daneben eine Packung Spinat. Gedankenverloren brach sie einige Eiswürfel aus der Plastikschale und ließ sie in die Cola gleiten.

Spinat? Anders als sie hatte Hubert das Gemüse nie gemocht. Wenn sie Spinat zubereitete, musste sie für ihn extra etwas anderes kochen. Stand sein Flittchen auf Grünzeug? Die jungen Mädchen waren doch heutzutage alle Veganer.

Sie nahm die Packung. Ob der Inhalt noch genießbar wäre? Als sie sie in den Händen drehte, um nach einem Haltbarkeitsdatum zu suchen, sah sie, dass der Karton bereits aufgerissen war. Sie öffnete die Lasche.

Geldscheine. Anstelle eines gefrorenen Blocks pürierter Spinatblätter kamen ihr Scheine entgegen. Fünfziger, Hunderter, Fünfhunderter. Ein dicker Stapel Geld in dem Karton einer Packung Tiefgefrorenes.

Irene spürte auf einmal Juans Blicke in ihrem Rücken. Hektisch stopfte sie die Scheine zurück in die Packung und schob diese wieder ins Eisfach, das sie mit einem Knall schloss.

Dann drehte sie sich um und hielt dem Schlosser ein Glas Cola entgegen, in dem drei harmlose Eiswürfel schwammen: »Te apetece una Coca Cola?«

Verlegen nahm der Mann die Limonade an, trank in hastigen Zügen. Dann zeigte er auf das Schloss, legte ihr zwei nagelneue Schlüssel in die Hand. Er zückte sein Handy, tippte darauf herum und zeigte Irene die Anzeige eines Taschenrechners, in dessen Ergebnisfeld eine lächerlich geringe Summe stand.

Sie holte ihr Portemonnaie aus der Handtasche und gab ihm seinen Lohn, rundete ihn mit einem großzügigen Trinkgeld auf. Der Mann bedankte sich und ging.

Ob er die Scheine aus dem Kühlschrank gesehen hatte? Aber sie hatte ihm den Rücken zugewandt. Ihr Körper hatte vermutlich den Blick auf den Geldstapel versperrt.

Irene stürzte ihre Cola herunter, ging zur Tür und schloss zwei Mal ab. Der neue Schlüssel hakelte noch etwas.

Dann öffnete sie erneut das Eisfach, nahm die Spinatpackung heraus und holte die Scheine hervor. Sie setzte sich an den Esstisch und zählte. Bei hundertzwanzigtausend kam sie durcheinander und gab auf.

Woher hatte Hubert so viel Bargeld? Irene schluckte. Eine solche Menge Scheine hatte sie noch nie auf einmal gesehen. Sie brauchte Ruhe, um über den Fund nachzudenken. Nur eins war klar: Im Kühlschrank konnte der Schatz nicht bleiben, denn eventuell hatte Juan sie beobachtet. Sie musste sich ein besseres Versteck ausdenken.

Mehr über die Autorin und ihr Werk auf www.katja-kleiber.de

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Eine ganze Stadt geht Krimi!


Morgen beginnt in Speyer das Ladies Crime Festival. Aber eigentlich hat es schon am Montag angefangen. Das Organisationsteam der Region Rein-Neckar hat das LCF wahrlich auf die nächste Stufe gehoben. Eine Buchvorstellung. Lesungen an allen möglichen Orten, ein Nachwuchs-Schreibwettbewerb, ein Kindertheater – und. nach der Mitgliederversammlung am Samstagmorgen dann am Abend die legendäre Ladies Crime Night.

Und dort werde auch ich lesen. Ich habe meine dreizehnte Fee im Gepäck und freue mich schon „narrisch“.

Davor gibts noch ein Interview mit dem Fernsehen über unseren Verein, die Mörderischen Schwestern.

Mädels, werdet doch Mitglied bei uns? Es lohnt sich auf alle Fälle – egal. ob du Krimis schreibst, verlegst, verkaufst, liest oder darüber blogst.

Ich berichte im Nachgang. Und drückt mir die Daumen, denn seit gestern Nacht plagt mich ein ganz übler Bauch-Virus. Abereins ist klar: ich bin auf jeden Fall dabei!

Hier könnt ihr euch das Programm in Auszügen anschauen. Super Mega Spitze, was die Regioschwestern da auf die Beine gestellt haben!

Und hier alle Veranstaltungen auf einen Blick ❣️

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Genießt den Sommer bis zum Sch(l)uss. Und noch darüber hinaus


Er ist da: der ultimative Krimigenuss voller Sonne und Spannung. Ideal für lazy moments am Strand, chillige Stunden auf Balkon oder Hängematte. Und natürlich als Sommerrevival Must have, wenn die Blätter rieseln.

Die Anthologie enthält 16 Sommerkrimis, von böse bis skurril. Mit dabei: meine „Dreizehnte Fee“, in der Journalistin Ellen von einer modernen Mary Poppins zunächst fabelhaft und entlastet und dann (beinahe) entsorgt wird.

Erhältlich als E-Book und als Taschenbuch, z.B. hier:

https://amzn.eu/d/4zNCz7D

Ich freu mich über eure Rezensionen!

Habt eine spannende Zeit!

Eure Marie Bastide

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Make Europa Great Again – oder was?


Der Zeitpunkt könnte nicht besser sein. Heute jährt sich das Ende des 2. Weltkrieges. Demokratische Politiker*innen betonen, dass unter dieses Kapitel der deutschen Geschichte nie ein Schlussstrich gezogen werden darf.

Denn, wie Max Mannheimer sagte: „Ihr seid nicht für das verantwortlich, was geschah. Aber dass es nicht wieder geschieht, dafür schon. “

Aktuell erleben wir, dass die Rufe nach einem „Ende der Schuld“ in Bezug auf die von Deutschland verübten Verbrechen an Jüdinnen und Juden, An Sinti und Roma, an politisch Andersdenkenden immer lauter werden. Deckungsgleich mit der Forderung „Deutschland den Deutscher“ – wer immer angesichts von 30% deutscher Staatsbürger*innen mit Migrationshintergrund (mich eingeschlossen) damit gemeint ist.

Es wird nach einem Einwanderungsstopp geschrien, ganz offensichtlich von Leuten, die keine Ahnung von der Genfer Konvention und Deutschlands Unterschrift darunter haben. Es wird davon gefaselt, Ausländer abzuschieben, ganz im Stil von Gauland, der suggerierte, in Anatolien würden sie dann schon entsorgt werden. Er wird solchen Leuten wohl zukünftig Blut abnehmen, das Krankenhausbett machen und im Altenheim den Po abwischen? Hoffentlich haben sie genug Rssourcen unter Gleichgesinnten. Sonst wird’s unter Umständen ungemütlich, bei Pflegebedarf.

Der neue Innenminister (OMG, dass wir das noch erleben müssen, der wäre ja sogar als Verkehrsminister noch etwas weniger schädlich gewesen) hat gleich am ersten Amtstag den Ärger Europas auf sich gezogen, ganz zu schweigen davon, dass seine vollmundige Ankündigung wahrscheinlich rechtlich gar nicht durchzuziehen ist. Asylbewerber pauschal an der deutschen Grenze abzuweisen verstößt gegen diverse Rechte und Abkommen, stößt die Nachbarn vor den Kopf und sorgt sofort für den ersten Streit in der Koalition. So wird das nix mit der vollen Amtszeit der Regierung. Nun gut, wie ein Freund von mir schrieb: „Merz hat schwach angefangen, wird aber stark nachlassen.“

Und genau in diesen Tagen kommt mir die Einladung zu einem Wettbewerb in die Mailbox geflattert. „Make Europa Great Again – oder was?“ so der Titel der Ausschreibung.

Ist doch klar, dass ich dabei bin. Ein wenig Schmunzeln, etwas Utopie und positives Wünschen sind angesagt, meine ich.

So entstand dieser Text, den ich am Samstag, 10.5.2025 ab 19.30 Uhr im Rahmen des Litbox2 Wettbewerbs im KIM Kino Haidhausen, Einsteinstraße 42, 81675 München vorstellen werde. Ich freue mich natürlich RIESIG, wenn ihr kommt und für mich votet.

Aber genauso glücklich bin ich über eure Last-Minute-Anregungen, die ich, falls sie passen, sehr gerne noch mit einarbeite. Denn ich trage das Essay live vor – und stelle mich dem Urteil des Publikums.

NB: Letztes Jahr holte ich mit meinem Griechenland-Krimi als Außenseiterin den 3. Preis. Diesmal konformiere ich mich – und bin gespannt, wie dieses Genre ankommt.

Ich freue mich auf und bitte euch um euer Feedback.

Hier it comes:

Make Europa Great Again

Ein Aufruf zur Rückeroberung von Espresso, Etikette und echter Empörung. Mit einem Augenzwinkern im Knopfloch.

Europa – der Kontinent, auf dem selbst der Käse mehr Reife zeigt als so mancher Politiker.
Wo man im gleichen Atemzug „Liberté, Égalité, Fraternité“ skandiert und sich dann um den letzten Parkplatz bei Lidl prügelt. Wo man Pasta und Schnitzel als Religion behandelt, aber Menschenrechte – leider zunehmend – wie Kantinenessen serviert: lauwarm.

Aber hey – wir waren mal groß. Imperial, denn immerhin erhoben europäische Nationen zeitweise Anspruch auf den Besitz der halben neuen Welt – und unter den Konsequenzen leiden heute nicht nur deren unglücklichen Bewohner*innen, sondern auch wir.

Doch wir waren auch groß an Ideen:

  • Die Demokratie – obgleich auch in Athen nie als Herrschaft des Volkes ausgelegt.

  • Die Aufklärung – sorgfältig portioniert und aufs rein philosophisch Utopische beschränkt.

  • Der Rechtsstaat – vor dem sich in einigen Staaten allerdings im Laufe der Jahr(zehnt)e die Vorsilbe „Un“ positioniert hat.

  • Die Freiheit – jährlich in weiß, rot, blau und grün in den Himmel geblasen, ausgerechnet von Flugzeugen, die generell eher das Gegenteil symbolisieren.

  • Und nicht zu vergessen: Der Feminismus. Geboren auf Lesbos, gelitten unter Catull, gekreuzigt unter Hitler, wiederauferstanden mit der Pille in den 1960ern.  

    Heute stehen seiner endgültigen Vernichtung durch Heidi Klum, Alice Weidel und die Tradwifes Frauen wie Baerbock mit ihrer feministischen Außenpolitik, Luisa Neubauer und ihr Kampf gegen die Ohnmacht und, ja, immer noch und jetzt erst recht Greta Thunberg, auf dem Meer, in der Westsahara und wo immer sie sich für Klimagerechtigkeit und Frauen einsetzt, entgegen.

    Ob der Sieg an den Außengrenzen Europas oder dem Binnenland zwischen Kindern und Küche enden wird, ist noch ungewiss. Wobei der Faktor Kirche nicht zu vernachlässigen sei. Vielleicht bringt ein Kardinal Marx als der nächste Franziskus oder Benedikt auf dem Heiligen Stuhl sogar die Frauenordination ins Spiel und rettet so den Klerus vor dem Alterstod?

Alles von der Wiege bis zur Bahre europäisch.

Und schließlich gibt es da noch so typisch Europäische Werte wie die Liebe zu Wein und Bier, zu Filterkaffee, Latte und Feuilleton, zu Pluralismus, Toleranz und Multikulti… die allesamt in schöner Regelmäßigkeit als gescheitert erklärt oder totgesagt werden, nur um dann, dem Negroni gleich, an irgendeiner Häuserecke wieder aufzuleben. Wie Venedig, die Stadt, die jedes Jahr aus den Wogen der Ozeandampfer im Canale Grande wieder auftaucht, um von den Nachkommen Byrons, Prousts und Guggenheims heimgesucht zu werden, während ein unbekannter Casanova das Eintrittsgeid entgegennimmt als Obulus gegen das Verenden.

Europa heute, das sind Verordnungen anstelle von Visionen. Statt blühender Utopien treibt die Bürokratie all überall üppige Blüten. Wenn’s drauf ankommt, streiten wir, ob eine Gurke krumm sein darf und wieviel Wasser pro Minute aus einem Duschkopf fließen soll – 8 Liter, wussten Sie’s?

Wobei es gleichzeitig nicht gelingt, sich auf ein sinnvolles Tempolimit auf Autobahnen zu einigen. Oder darauf, wie man Migration und Menschenrechte sinnvoll vereinbart. Oder den Flüchtlingsstrom dadurch stemmt, dass man keine Waffen mehr in Kriegsgebiete liefert und aufhört, den Schwellenländern das Wasser abzugraben, wirtschaftlich und wortwörtlich.

Make Europa Great Again? Na klar! Aber bitte anders. Menschlicher. Globaler.

Nicht mit roten Kappen – sondern mit klarem Kopf.
Nicht mit Runenzeichen – sondern Mit-Menschlichkeit.
Nicht mit Mauern – sondern mit Ideen, die verbinden.
Und mit dem festen Vorsatz: Nie wieder Krieg!

Höchstens einen kleinen Europa-internen Streit, z.B. darüber, ob man „Spaghetti Carbonara“ mit Sahne machen darf (Spoiler: nein) oder wer die Pommes erfunden hat (Spoiler: Belgien, aber das darf Frankreich nicht erfahren).

Nein! Europa ist kein Auslaufmodell. Kein Benziner ohne Zapfsäule. Eher eine zu schnell zu groß gewordene WG, ein baufälliges Haus, in dem Stockwerk für Stockwerk besetzt aber nur im Ansatz renoviert wurde. Ein Haus voller Streit, Versöhnung, Diversity, Drama und Dolce Vita. Und das ist gut so.

Europa heute ist ein Traum zwischen Tiefschlaf und Erwachen. Eine Skulptur, von der, wie Michelangelo sagte, nur der überflüssige Marmor abgeschlagen werden muss.

Europa war jahrhundertelang die Bühne der Ideen, die die Welt veränderten, der Revolutionen, deren Kinder sich nie ganz auffraßen, sondern glanzäugige Enkel bekamen. Der Kontinent der großen Kunst und der schiefen Kirchtürme. Hier wurde gedacht, gemalt, diskutiert, geliebt und natürlich gestritten – manchmal ein bisschen zu laut, manchmal mit ein bisschen zu viel Pulver. Und meist mit ganz viel Dampf.

Doch dann kamen die Jahrzehnte des Zauderns: zu kompliziert, zu démodé, zu viel Bürokratie, zu viele alte Menschen und zu wenig Begeisterung. Die Welt blickte nach Westen – auf Silicon Valley, Harvard und Hollywood. Nach Osten – auf Hongkong, Taiwan, Shanghai und Bangalore.

Europa? Saß mit ihrem Cappuccino auf dem Bordstein und philosophierte über alles – außer über die Zukunft, während ihre Kinder Weine aus Yantai und Biere aus St. Louis und Mexiko süffelten.

Jetzt kommt unsere Stunde!

Wenn sich jenseits des Atlantiks politische Abgründe auftun und Wissenschaftler*innen, Künstler*innen und Freidenker*innen ihre Koffer packen, öffnet sich hier bei uns ein Fenster. Ach was, eine Tür. Ein Portal!

Denn Europa kann jetzt wieder zum Magneten werden – für kluge Köpfe, wilde Träume, mutige Kunst. Für Nobelpreisträger*innen und Novellen. Für Start-ups und Streichquartette. Für Debatten, die mehr können als nur Schlagworte.

Wenn wir die Bühne freigeben. Wenn wir Platz schaffen für neue Gedanken, neue Farben, neue Stimmen. Dann wird aus „Good Old Europe“ plötzlich das Next Big Thing.

Und stellen wir uns das mal vor:

  • Ateliers voller Sprachengewirr, aber ohne Babel.
  • Forschungsinstitute, die in hundert Dialekten und mit bunten Händen die Zukunft bauen.
  • Literaturhäuser, in denen sich Bronx-Slammer*innen und Brüsseler Romanciers treffen.

Make Europa Great Again?
Aber sicher. It’s so easy. Mit offenen Türen, offenen Köpfen – und einem gigantischen kreativen Feuerwerk. Nur die strammen Rechten müssen leider draußen bleiben.

Europa hat die schönsten Kulissen der Welt – jetzt müssen nur wieder großartige Geschichten darauf gespielt werden. But: Yes we can.

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