Autor: mariebastide

Rechtzeitig zum Frühlingsbeginn ist meine Geschichte über einen nostalgisch-lästerlichen Spaziergang im Nymphenburger Park in München erschienen. Gleich mal lesen! Und in den Streetview-Texten blättern! Lesezeichenverdächtig….!

http://blog.euryclia.de/?p=312

Viel Spaß dabei.

Ach ja, und noch eine Anmerkung zum Text: Die beschriebenen Personen sind durchweg frei erfunden. Ähnlichkeiten zu lebenden Personen sind zufällig. Ich verlange, dass die dichterische Freiheit auch mir zugesprochen wird. Denn ich halte es wie Thomas Mann. Und nehme von allem und allen das und die ich sehe, in meine Erinnerungschubkästchen, was mir brauchbar dünkt. Hier ein Haupt, da einen Bauch. Ein Lächeln, Locken, Eine Sprache. Und wenn sie passt, in eines meiner „Werke“, nehme ich sie her. Ohne Ansehen des Verleihers, der Besitzerin. Losgelöst vom Kopf bauscht sich die Locke, ein kahles Haupt gehört einem ganz anderen. Seltsam, schon als Jugendliche wollte mir niemand glauben, dass ich so etwas tue. Hey, das ist alles nur geklaut 🙂 Aber die Geschichte ist absolut echt und zu hundert Prozent die meine.

Endlich Sonne! „Schau, der Frühling lacht! Tolles Wetter. Komm, ich mach uns was zu essen, und dann gehen wir spazieren!“ Mit einem Lächeln, so breit wie der Lichtstrahl, der auf seinem Weg von der Terrassentür zum Barockschrank die Staubkörner tanzen lässt, im Wohnzimmer, versuche ich, meine Mutter aus dem Phlegma zu locken, in dem sie sich die letzten Regentage über eingeschlossen hat.

Umsonst. Mürrisch kramt sie im hintersten Winkel des Garderobenschranks. „Was suchst du, Mum?“ frage ich. „Nichts. Lass mich.“ Und dann: „Ich hatte sie hier auf den Boden geworfen. Gestern. Jetzt ist sie weg.“ „Wer ist sie?“ „Mein grüne Jacke. Die ich die ganze Zeit anhatte.“ Sie hat keine grüne Jacke dabei. „Wir suchen sie gemeinsam. Überall. Wird schon auftauchen.“ Doch da ist sie bereits wieder die Treppe hinaufgestrichen in ihrem ungleichmäßigen Schattengang.

„Mum, Essen ist fertig.“ Auf grünen Tellern habe ich appetitliche Brockoliröschen drapiert, mit Käse bestreut und obenauf eine sattgelbe Soße geträufelt. Ein Bett aus knackigem Salat duftet nach Basilukumöl, auf den Tomaten liegt eine feine Balsamico-Spur. Ofenfrisches Brot garniert den Tellerrand. „Oh, du weißt doch, ich verdaue nur getoastetes Brot“, kommt es zwischen den herabgezogenen Mundwinkeln hervor. „Ja, es kommt frisch aus dem Ofen, Mum“, sage ich.

Sie setzt sich, schaut auf den Teller. Und fängt plötzlich ganz unvermittelt an, zu schluchzen. Ich umfange ihre schmalen Schultern. Mitleid steigt warm in meinen Hals. „Was ist, Mum?“ Und ich denke – ja wirklich, das denke ich – „jetzt ist sie gerührt ob der Liebe, mit der sie umsorgt wird, hier.“ Und verzeihe, wo nichts zu verzeihen ist. Spüre meinen Tochterschmerz schmelzen.

„Ach, es ist schrecklich.“ sagt sie. „Was denn, Mum?“ „Die vielen Kinder, die in Kliniken von bösen Ärtzen verkauft werden! Kriminell! Steht alles in der Zeitung!“

Ich lasse ihre Schultern los. Setze mich auf meinen Platz. Und schlucke, bevor ich einen Bissen in den Mund geführt habe.

Ich sollte mich langsam auch an meinen Hamlet halten… und in dieser Sache schweigen. Die Medien tun dies auch, denn sie haben eine neue Sau für’s Treiben. Bleibt abzuwarten, in welche fetten Näpfe der neue Verteidigungsminister tappen wird. Der Job passt ja zum Militär – er ist ein Kamikazekommando.

Beim Durchblättern  verschiedener Blogeinträge heute morgen las ich jedoch eine Tendenz aus Beiträgen und Antworten heraus, die ich kommentieren möchte, und dann ist wirklich Schluss mit diesem Thema.

Offensichtlich haben sich Rechercheure und Blogsurfer auf die Genealogie eingeschossen (wer keinen eigenen Stammbaum hat, sollte wenigsten den anderer durchforsten – sorry, das ist böse, aber vielleicht trotzdem wahr?). Und haben zunächst einen Verwandten Guttenberg ausgegraben, der sich  -das war sein Fehler – bloggend geäußert und postwendend zum Nebenkriegsschauplatz gemacht hat. Qua Name, sozusagen. Dann wurde die Guttenberg-Connection postuliert und über deren Medienmacht bei Springer & Co. fabuliert.

„You can’t eat the cake and have it“, hat mein Mann mir immer gesagt, wenn ich Gegensätzliches durchsetzen wollte. Das Prinzip greift auch hier: Zum einen über den Sieg der gebündelten Medien jubeln, zum  anderen mediale Verschwörungstheorien ausbreiten? Hm. Vor allem aber: wenn es diese Guttenbergsche Allmacht gäbe, säße er heute im Bundestag oder im Flugzeug nach Afghanistan oder Irak oder zur Gorch Fock, sicher aber nicht im stillen Kämmerlein….. ein Ort, aus dem ihn die gleichen Medien, die ihn dorthin geschoben haben, heute morgen kurz nach elf schon wieder herausbeschwören wollten, O-Ton BR2, aus dem Gedächtnis sinngemäß geschrieben, ich will nicht in Plagiatsverdacht geraten („vergessen macht glücklich – und vielleicht brauchen die Deutschen ja gar nicht lange zu warten, bis sie ihren KT wieder haben“).

Zu guter Letzt noch ein Zitat von einer meiner Lieblings-Literatinnen, Marie von Ebner-Eschenbach: „Ihr jubelt über die Macht der Presse – graut euch nie vor ihrer Tyrannei?“

Eigentlich ist heute ein wunderschöner Tag. Die Sonne scheint und verleitet mich dazu, strumpflos in die gefütterten Slipper zu schlüpfen und im Wollpulli zur Hundewiese zu schlendern. Wer hat gesagt, dass Tiere keine Intelligenz hätten? Sie ist nur anders als unsere. Keinem Modediktat unterworfen, zum Beispiel. Weshalb mein süßer, alter, kurzhaariger Magyar Agar-Viszla Mischling vor der Gartentür die Nase in die Höhe reckt, sich schüttelt, schnell die Nachbarbäume markiert und dann vorsichtig die Pfoten in den Raureif setzt, um so schnell wie möglich wieder die heimische heimelige Wärme zu suchen.

Eigentlich könnte heute ein wunderschöner Tag sein. Wenn meine Mutter nicht die Sonne aus ihrem Herzen ausgesperrt oder die Jalousien vor ihrem Auge heruntergelassen hätte. Der Toast schmeckt nicht, das Brot wird immer kleiner und teurer, der Kaffee bitter, meine Haare sind – wie auch das Verhalten der Deutschen Bahn, einfach skandalös. Und überhaupt kümmern wir uns mehr um Zufallsbekanntschaften, denen wir wie Hündchen hinterherlaufen, als um sie. Ich weiß nicht, von wem sie spricht. Ganz bewusst weiß sie das sicher auch nicht….

Und überhaupt: sie will sie will sie MUSS nach Hause! Ich weiß. Ich gönne ihr jede Stunde in ihrem Haus, die sie genießen kann darf soll, solange das noch geht. Und ich lechze nach etwas Ruhe. Ruhe vor dem „Sturm“, der sicher kommen wird, wenn nicht in diesem Jahr, so spätestens irgendwann danach, mit fortschreitender Krankheit. Aber Anselm Grün tut sich wirklich viel zu leicht und macht sich eines Kommerzdenkens schuldig, wenn er heute in den Gedanken zum Tag die pflegenden Töchter dazu aufruft, „sich einfach frei zu entscheiden, wo Sie die Grenzen zu ihrer Mutter stecken möchten. Um dann aus dieser völligen Freiheit heraus gerne ja oder auch nein zu sagen zu den Ansprüchen der Frau Mama.“ Haha. Selten so gelacht. Das sind die Vorteile des zölibatären Mönchseins. Keine Familie, keine Pflegeaufgaben. Aber weise schreiben. Warum fährt er nicht meine Mutter nach Hause, schaut zu, wie sie nichts findet und alles sucht, hört sich die Klagen der Nachbarn an und die völlig entgegengesetzten Erzählungen, die sie beim abendlichen Telefonat schildert. Vorausgesetzt, sie hebt ab. Und wenn nicht – macht er sich dann tausend Sorgen und Gedanken?

Ach Herr Grün, es ist nicht alles rosig und leicht. Und die Freiheit schon gar nicht. Jedesmal, wenn ich in dieses altvertraute Gesicht schaue, aus dem die Krankheit das Lachen und die Liebe herausgefaltet hat, könnte ich wahlweise schreien oder weinen. Aber nicht einmal in den Arm nehmen darf ich sie in solchen Momenten. Ganz steif macht sie sich. „Geh weg, fass mich bloß nicht an!“

Also umarme ich dich mit meinen Gedanken, Mum. Und hoffe, mir fällt etwas ein, was wir heute gemeinsam tun können, um die Vorfrühlingssonne durch die Hintertür des Alzheimers doch noch in dein Herz zu lassen…… Hey, Mädels, fällt euch was dazu ein? Glaubt mir, ich kann jeden Tipp gebrauchen!!!