Bedenkenswertes am 3. Advent. Mit einem großen Dank an Madeleine Weishaupt, die diesen Text versendet hat:
MiniKrimi am 1. Dezember
Falsch gebrieft
So eine nette alte Dame. Richtig niedlich. Im Grunde sind alte Leute doch wie kleine Kinder. Süß und hilfsbedürftig und so dankbar. Frau Teuvel ist die erste Patientin, die Dunja nach ihrem Kurs zur ehrenamtlichen Demenzbegleiterin betreut. Und sie ist ja so pflegeleicht. „Oma, komm essen, komm!“, und schon sitzt Frau Teuvel am Tisch und lässt sich das Lätzchen umbinden. Fragen wie: „was machen Sie eigentlich hier?“ oder „warum nennen Sie mich Oma? Sie sind nicht meine Enkeltochter, oder?“ ignoriert Dunja einfach. So sind sie halt, die Demenzkranken. Na gut, sie hat sich am Abend nicht waschen lassen, aber das machen wir gleich morgen früh, entscheidet Dunja. Dann verstecken wir auch das Bügeleisen, das die Alte im Bett hat. Dunja freut sich auf ein Gläschen Wein und ihren Lieblingsfilm. Die Alten gehen ja zum Glück früh uns Bett und schlafen tief und fest, auch das hat sie im Kurs gelernt. Held und Heldin haben sich gerade in einem nicht enden wollenden Kuss gefunden, in Großeinstellung, als Frau Teuvel plötzlich vor der Couch steht. Lautlos hat sie sich angeschlichen. Hände hinterm Rücken, starrt sie Dunja an. „Wer sind Sie? Was machen Sie in meinem Haus? Sie sind ein Einbrecher, ich rufe die Polizei.“ Dunja ist verärgert. Ausgerechnet jetzt muss die Alte aufwachen. „Alles gut, Oma, geh wieder ins Bett. Ich bin die Dunja, ich passe auf dich auf.“ „Aufpassen? Auf mich? Ich zeig dir was. Pass auf, du, du…..“ Vielleicht hätte Dunja ihrem Kursleiter einen Vorwurf machen können, weil er sie falsch vorbereitet hat. Aber dazu kommt das Bügeleisen viel zu schnell hinter Frau Teuvels Rücken hervor und saust auf Dunjas Kopf herunter.
„Ist da die Polizei? Hilfe! Ein Einbrecher hat gerade meine Betreuerin erschlagen. Kommen Sie schnell, ich habe solche Angst! Ja, ich bleibe ganz ruhig vor dem Fernseher und trinke ein Glas Wein, bis Sie kommen.“
Auf die Krimis, fertig, los! Der Countdown für den MiniKrimi- Adventskalender 2014 läuft……
Morgen ist es soweit! Dann öffnet sich – natürlich mit dem standesgemäßen Knarrrrrren und Quiiiiietschen, das erste Türchen meiner MiniKrimi-Adventskalenders 2014. Und dieser Kalender hat es mehr als in sich, soviel kann ich schon jetzt verraten!
Denn diesmal wird die geschätzte und hoffentlich Gänsehaut-geprüfte Leserschaft nicht nur meine MiniKrimi-Variationen finden, sondern auch literarisch-kriminologische Miniaturen meiner Kollegen aus dem KSB Media Verlag!
Für Spannung ist also gesorgt – und das auf vielfältigste Weise.
Ab morgen, Kinder, wird’s was geben. Freut euch drauf. Zündet schon mal den Kamin an, verriegelt die Türen und setzt Glühwein, Tee oder Schokolade auf. Und dann macht es euch gemütlich!
Wir lesen uns. Ab morgen!
Ach ja: da ich ein echter Clue-Writing Fan bin, freue ich mich SEHR, wenn ihr mir Schlüsselwörter für den einen oder anderen MiniKrimi schickt. Als Kommentar hier auf den Kalenderseiten oder an semidea@maboss.de
Eine Frage des Verständnisses
Ich stehe vor dem Spiegel unten im Keller meines kleines Fitnessclubs, dort, wo die Umkleiden untergebracht sind. Wirbele mit heißer Föhnluft durch meine Haare und betrachte mich dabei. Wangen und Stirn haben eine gesunde Röte. Die Frisur – obwohl nicht frisch gewaschen – sieht gut aus. Luftiger und lockerer als sonst. Wie nach dem Sex, denke ich. Da liegen die Haare auch immer besonders gut. Ich schalte den Fön aus und gehe zu den Bänken und Schränken. „Habt ihr das auch schon mal bemerkt“, frage ich in die Runde, „dass die Haare nach einer Rund Fitness genauso gut aussehen wir nach einer Runde Sex?“
Habe ich das wirklich gefragt? Laut? Aber ja. Na klar. Mit kleinen unschuldigen Schritten gehe ich auf den Platz zu, an dem meine Tasche steht. Dass ich etwas gesagt habe, merke ich alleine daran, dass die Unterhaltungen abgebrochen sind. Stille in der Umkleide. Ich überfliege kurz die Mädels oder Damen, naja vielleicht doch eher Frauen. „Stimmt doch, oder?“, setze ich nach. Keine Antwort. Alle zuppeln geschäftig an ihren Schnürsenkeln, schieben sich die Jogginghose über Cellulitebeine oder schnüren sich den Sport-BH zu. Nur neben mir nuschelt eine: „Ehem.“ Wirft sich mit übertriebenem Elan ihre Sporttasche über die Schulter und sagt mit gesenktem Kopf „Tschüß.“
Ich drehe mich um, setze die Pudelmütze auf und denke: „Na typisch. Von wegen Generation Porno. So verklemmt wie die alle sind – und humorlos noch dazu. Wenigstens eine hätte doch nen Kommentar ablassen können.“ Endlich betrachte ich sie alle nacheinander und genauer. Und dann verstehe ich. Die meisten haben mich und meine kleine Provokation schlicht nicht verstanden. Rein sprachlich.
Ob auch kulturell – das wäre eine Überlegung im Rahmen der Toleranzwoche. Aber soweit will ich gar nicht gehen. Vielleicht sollte ich mir doch einen etwas bunteren Fitnessclub aussuchen. Einen gemischten, z.B. Da würde ich mich gar nicht erst trauen, solche Bemerkungen laut zu machen.
Der Miniataurus kommt. Bestimmt.
Hurra! Er ist schon – fast – auf dieser Welt. Zumindest als Manuskript habe ich ihn bereits hirngeboren und in die Welt entlassen. In die sichere Kinderstube meines tollen Verlags! jetzt bin ich sehr gespannt und freue mich darauf, wenn er das ganze Licht der Welt als solches erblicken und auf die Leser losgelassen werden wird.
Obwohl…… wer weiß, was er alles anrichten wird……!
Egal. ich freue mich, dass dieses Projekt auf seinem guten Weg ist. So kann ich unbeschwert in das Dezemberprojekt starten: den Nanokrimi-Adventskalender 2014.
Am liebsten wäre es mir, wenn ich wieder viele „Clues“, also Stichwörter von euch bekäme. Am liebsten jeden Tag!
Einfach auf Facebook, twitter oder direkt hier hinterlassen.
Ich hoffe, ihr seid dabei?
Nichtvonhierkind Nimmersind
Weniger Nonsens als auf den ersten Leserblick vermutet. Mit viel Spaß geschrieben für die Clue-Writing-Bloggerparade.
Es kauert in der Mitte des Raumes. Ganz genau in der Mitte. Dort, wo sich die Diagonalen treffen, schwarz und glitzernd. Mondschein leckt die Tränen von den Linien, kühler Atem eines ewigkeitstrunkenen Mitternachtsjunkies. Dann rollt sich der Salon unendlich langsam, aber stetig auf. Die vier Ecke heben sich empor und gleiten, still gefaltet, auf es zu. Es schließt die Augen, um besser, klarer sehen zu können. Es summt einen Ton jenseits menschlicher Frequenzen, um noch den verstecktesten Geruch herauszulocken aus den Wänden. „Sajasssss“, zischt eine Farbe ihm entgegen, und ein violettes Wort umkreist es wie ein Wurfgeschoss.
„Sajass, du sollst nicht mit Buchstaben experimentieren.“ Es schiebt einen grauen Daumen zwischen elfenbeinblasse Lippen. „Ich weiß. Es tut mir leid.“ „Wie willst du diesen wieder Raum entfalten? Hast du dir das vorher überlegt?“ Es zieht mit langen grünen Zähnen an den Lippen, so lange, bis daraus gelbes Blut in honigsüßen Tropfen auf den Teppich perlt. Zeitlupenzeit vergeht in Schleifen. Es kauert kaut und kauert. Nur zwei Worte, drei vielleicht. Hingeworfen wie die Würfel eines Kinderspiels. Die Augen sind herausgefallen, und es hat verloren. Spinnenfädengleich haben sie es eingewoben in einer traumzarten Umarmung. Jeder Buchstabe ein Finger, lang und verlockend klebrig. Und nun kauert kaut es kauert, und zäher Schleim umfließt den Saum des Bodens, der sich unerbittlich auf es zu bewegt. Bald wird der Salon seine Ecken zusammenschlagen wie die Zipfel einer Decke. Und dann wird es untergehen. Ach, hätte es doch jedes Interesse an der Welt verloren. Hätte es nur zugegriffen nach all dem, was sie ihm auf dem verspiegelten Tablett der alltäglichen Paranoia hingestreckt haben, in jenen langen samtbestäubten Stunden. Ruhm und Rosen. Rausch und Rauch. Visionen! Macht.
„Sajass, du sollst nicht träumen, sondern heilen. Du sollst nicht schreiben, sondern schneiden. Du radierst an unserer Zeit. Das geht zu weit.“ Es blinzelt leise mit gelockten Wimpern, schon wieder drängt ein Buchstabe in ihm ans Licht des Dunkels. Nein. Es kann nicht anders. Es mag Planeten geben, auf denen Wesen Gallensteine heilen. Ob mit Händen oder Instrumenten. Aber das geschieht Lichtjahre entfernt. Das ist nicht seine Wirklichkeit. Es will nur eines, aus ihm schreien Worte. Spritzen durch die Lider, platzen durch die graue Haut, schmunzeln in den Runzeln seines Bauches. Entfesseln sich im Raum, rollen Vergangenheit in Ewigkeiten und befreien endlich, was in Boden Wänden Ecken eingekerbt, gekerkert, untermauert war. Und kommen wieder. Auf die Welt.
In einem letzten stummen PHHHHH versinkt das Bild in sich. Und Stille. Keine Stimmen. Keine Steine. Keine Würfe. Nicht davor und nicht dahinter. Es entkauert sich und schnippt mit dürren Nagelspitzen von sich, was auf seinen Haaren flockt und lauert. Auf den Armen, auf den Beinen. Auf dem Hemd. Worte. Große kleine feine und gemeine. Es sind so viele, und die Buchstaben halten sich an ihnen fest, sie tanzen Reimereigen. Genug für ein ganzes Buch, würde es denken. Wenn es könnte. Aber auch das wird es noch lernen. Jetzt und wo es ist.
Und wenn es genug gehabt haben wird vom Denken und Buchstabenlenken, wird es vielleicht wieder ins Irrseits fluten, den Salon entrollen und ein Heiler werden. Lasern nach dem Lesen. Aber das wird Lichtjahre dauern. Soviel glaubtweiß es bestimmt. Das Nichtvonhierkind Nimmersind.
Nag nag nag
„Nag nag nag….“ Sie knabbern an mir. Von morgens bis abends. Manchmal schlecken sie einfach, und es kitzelt und streichelt meine Ensamhaut. Dann dauert es etwas länger, bis ich merke, dass ihre rauen Zungen die Zellen abtragen, Lage für Lage. Bis auf die Knochen. Wenn ich mich nicht bewege.
Aber wo sollte ich hin? „Nag nag nag“, meckert die Alte. „Du bist nicht mein Kind. Wo bin ich hier nur gelandet? Ich will nach Hause. Noch heute. Am besten jetzt gleich“. Und kann ich es ihr verdenken? Sie, die so vieles vergisst, erinnert ihr Heim als den sicheren Hort, der sie beschützt. Vor der Grausamkeit aller anderen, vor allem der ihrer Tochter. Denn sie ist wie das Logbuch, in dem all das festgeschrieben ist, was sie tagtäglich verliert. Deshalb schlägt sie um sich. Mit jedem Wort. Noch!
Trotzdem hat sie Hunger, trotzdem hat sie Durst, Langeweile und, ganz sicher, Sehnsucht nach Liebe. Aber es scheint, als würde auch dieses Gefühl langsam schwinden. Die Eheringe sind wohl längst einem ungarischen Hehler ins Netz gegangen. Ehe und Ringe hat sie im Dunkeln vergessen, hinter dem Horizont einer Krankheit, die den Menschen zu einer Blaupause macht.
Und wo soll ich hin? Der senile Kater braucht Pflege. Die senile Mutter Betreuung. Ich brauche Raum. Eine Gleichung, die leider nicht aufgeht. Willkommen im Alltag der Sandwich-Generation!
Glück als Potenz?!
Mitten in einem schönen Erlebnis wird mir dessen Flüchtigkeit stärker bewusst als inmitten eines unangenehmen. Und ich postuliere das Ende, noch während ich glücklich bin. Ob das Sinn macht, ob es den Schmerz lindert, erleichtert, zeitlich verdünnt, wie in einer homöopathischen Arznei? Oder im Gegenteil das Schöne der Gegenwart durch den Schatten der Zukunft verdunkelt?
Dann ist es soweit, und die schwarzen Schwingen legen sich auf das Morgen, umhüllen es fest und ersticken noch die sichere Ahnung von Sonne und Licht. Nichts ist mehr erwartungswert, nicht wird mehr gut, in mir erstreckt sich das Grau bis hinter den Horizont. Dann kauere ich mich ganz in mich selbst. Werde zum Schmerz und atme ihn ein aus ein aus. Bis ich verschmelze mit meiner Schale aus Tränen, und gieße mich aus in den Himmel aus Blei, auf den nassen Asphalt.
Und irgendwann, irgendwie, werde ich wieder zur Feder. Und schwinge mich auf. Dann zerreißen die Wolken und ich hauche ein Blau in den Tag. Darauf warte ich. Stillstumm. Ergeben. Ich hassliebe das Leben.
I dreamed that one had died.
Eine Frage an alle, die nicht blond sind und blauäugig, im Thomas Mann’schen Wortsinn: Ist das Leben nur zu ertragen, wenn wir uns seiner Endlichkeit entziehen? Aber das können wir ja nicht. Also trösten wir uns mit der zweitbesten Alternative und schalten die Bewusstseinsebene ab, die uns die Endlichkeit allgegenwärtig wahrnehmen lässt. Wodurch auch immer. Drogen. Alkohol. Sex. Abenteuer. Konsum. Alles ist recht, was uns eine Sublimierung unserer Begrenztheit vorgaukelt. Eine Atempause im Untergangsdenken verschafft, eine Ahnung der eigenen Ewigkeit, auch, wenn wir wissen, dass es nur eine Fata Morgana ist, geboren aus unserem Durst nach Wissen in der Wüste unzulänglicher Vermutungen. Der Ruhm berauscht wie die Verzweiflung, überhaupt alles, was unser Jetzt in den Mittelpunkt stellt und das Morgen in Nebel der Belanglosigkeit taucht. Und weil der Suchtfaktor exponentiell wächst, darf’s nicht nur, nein, es muss immer ein bisserl mehr sein, von allem. Zwei Urlaube, dann drei, vier, und immer weiter schneller höher, einen Garderobenschrank und dann ein Zimmer, oder noch ein Baby und wieder eines, weil sie ja so viel zu schnell wachsen und wir dadurch altern. Und schließlich, wenn uns die Partner ausgehen, viele Hotlinedates, weil Unbekanntes prickelt und nur Fremdes uns neu erscheinen lässt. Und natürlich Schampus Vodka Rotwein kistenweise. Koks by the line. So verschwimmen die Grenzen unserer eigenen Fehlbarkeit, und wir zelebrieren den Moment als Perpetuum mobile.
Aber wenn dann nichts mehr geht und wir noch durch den Nebel doch auf die andere Seite hinüber blinzeln, wenn Schattenarme nach uns greifen und die Stimmen im Kopf längst über unsere Lippen tropfen. Dann rufen wir den Fährmann eben selbst. Gute Reise, Robin.
TATORT Bibel
Es ist wieder so weit. Nach den großen Erfolgen der vergangenen Jahre lese ich im Rahmen der Stadtteilkulturtage in Moosach einen neuen „Bibelkrimi“. Diesmal heißt er Priskas Vermächtnis. Herzliche Einladung an alle, die Spannung, Mord und Totschlag lieben, mit einer Prise Liebe. Und das alles mit biblischem Hintergrund. Live gelesen – und begleitet von der Band Cevil und ihrem Cinematic Pop: das ist Musikkino für den Kopf.
Der Eintritt ist natürlich frei. Über Spenden freut sich die Magdalenenkirche. Also bis zum 6. Juli?!
Mariebastide erzählt die Welt 