Autor: mariebastide

Heute gibt es einen ganz besonderen Leckerbissen, meine Lieben! Einen Gastkrimi meiner lieben Autorenkollegin Carola Christiansen. Sie ist Präsidentin der Mörderischen Schwestern. Viel Vergnügen beim Lesen!

Die Wohnung 

Sie saß auf dem Sofa, die Füße exakt parallel nebeneinander auf der Auslegware, die Knie fest zusammengedrückt. Ihre Stricknadeln flogen. Sie erzeugten ein unablässiges leises Klicken.

Er saß bewegungslos auf dem Sessel. Die Zeitung hatte er sinken lassen. Sein Gesicht war zu einer missmutigen Maske erstarrt. Die Augen funkelten bösartig darin. Das Geräusch ihrer Stricknadeln machte ihn wahnsinnig. Er musste an Loriot und die Geschichte mit dem Frühstücksei denken. Ein einziger Satz hatte sich ihm eingeprägt, und er wiederholte ihn wie ein Mantra: Irgendwann bringe ich sie um…. Er knüllte den Zettel in seiner Faust zusammen.

Während die Wolle sich zwischen ihren Händen zu einer Socke verformte, dachte sie daran, dass sie in einer Woche ihren 60. Hochzeitstag feiern würden. 60 Jahre mit diesem bornierten Scheusal! Hoppla, jetzt hatte sie die Farben falsch aufgenommen! Sie trennte die letzten Reihen auf. Warum hatte sie es nicht geschafft, sich zu trennen? Sinnlose Fragen: Warum? Wieso? Weshalb? Sie dachte an den Zettel in ihrem Ärmel und seufzte.

Die junge Frau legte eine Hand auf ihren nicht mehr ganz so flachen Bauch. Noch gut fünf Monate, dann war es soweit! Gnädig ertrug sie seine Zärtlichkeiten. Obwohl sie langsam ungeduldig wurde. Er hatte den Kopf an ihrer Brust vergraben und streichelte ihr Gesicht. Sie seufzte und sah auf die Designer-Wohnzimmeruhr. Dazu musste sie ihre Position auf dem Sofa etwas verlagern. Die Hand auf ihrer Wange hielt in der Bewegung inne. Er hob den Kopf, suchte ihren Blick. Sie verzog das Gesicht zu einem beruhigenden Lächeln und drückte seinen Kopf zurück. Sie hatten noch Zeit.

Ihre Gedanken begannen zu wandern. Spätestens von dem Augenblick an, als sie die beiden Alten in ihrer Wunschwohnung in der Minervastraße aufgesucht hatten, war klar gewesen, dass die nicht so bald und schon gar nicht freiwillig ausziehen würden. Sie seufzte. Es war einfach nicht fair! Diese Wohnraumsituation! Da waren sie, ein erfolgreiches Paar! Er ein gefragter Webdesigner, sie eine Bloggerin mit mehreren Tausend Followern. Und was nützte ihnen das? Sie erwarteten Nachwuchs und würden schon bald eine größere Wohnung brauchen! Wie sollten sie die finden? Ein Leben außerhalb der Großstadt kam für sie nicht infrage. Wie sollte sie den nagelneuen Porsche-Kinderwagen über unbefestigte Dorfstraßen zerren? Und, schlimmer noch, wer würde sie sehen? Sie würde zwischen schmutzigen Windeln und Babybreis zugrunde gehen – und niemand würde es auch nur bemerken!

Nein, redete sie sich ein, es war völlig in Ordnung, dem Tod ein wenig auf die Sprünge zu helfen! Letztendlich – was hatte man mit über 80 schon noch von seinem Leben? Warum konnten diese störrischen Alten es nicht einsehen und endlich abkratzen?! Wenn sie schon nicht ausziehen wollten!

Blaulicht verzerrte die Nacht. Ein altes Ehepaar lag zerschmettert auf dem Boden vor dem Mietshaus.

Mindestens ebenso rätselhaft allerdings war der Tod des jungen Ehepaares, das als Nachmieter in die Wohnung der alten Herrschaften gezogen war. Wie sich später herausstellte, hatten sie vergifteten Champagner getrunken. Die junge Frau lebte noch, war allerdings ins Koma gefallen. Fünf Monate und vier Tage später, wurde sie von einem gesunden Kind entbunden. Danach wurden ihre lebenserhaltenden Maßnahmen abgeschaltet.

Das Ehepaar fasste sich an den Händen. Sie hielt behutsam das Bündel mit dem winzigen Säugling. Die Adoption war nicht ganz einfach gewesen, da sie beide schon fast 40 Jahre alt waren. Aber wichtig war nur, dass es geklappt hatte!

Und dann war auch noch, völlig überraschend, diese Wohnung frei geworden….

Tödliche Arien

Die Minervastraße liegt in einer Neubausiedlung am südlichen Stadtrand von München. Eine ruhige Gegend. Ein paar Familien mit Kindern, nicht zu viele, dazu sind die Wohnungen hier zu teuer. Ein idealer Rückzugsort für Rentnerinnen, wie Barbara.

Sie hat eine 2- Zimmer-Wohnung im vierten Stock. Das schönste an ihrer Wohnung ist der Balkon. Barbara hat ihn mit einer üppigen Vielfalt exotischer Büsche und Bäume in eine zauberhafte Oase verwandelt, die ein wenig an den verwunschenen Wald in der Zauberflöte erinnert. Tatsächlich hat Barbara ihren Beauceron Papageno genannt. Die beiden verbringen viel Zeit in dieser grünen Kulisse. Dann singt Barbara das Papageno-Lied, oder die Arie der Königin der Nacht. Der Beauceron liegt ihr zu Füßen, still wie der erlegte Lindwurm.

Die Oper ist Barbaras Leben. 40 Jahre hat sie dort verbracht, alle bedeutenden Aufführungen mit gemacht, von der Zauberflöte über Don Giovanni bis zu Carmen, Aida und dem Fliegenden Holländer. Sie kann sie alle auswendig, die unsterblichen Melodien. Champagnerarie, Habanera, Nessun dorma. Sie hat sie alle mitgesungen, auf ihrem Hocker in der Garderobe. 

Jetzt betritt die pensionierte Garderobiere selbst die musikalische Bühne. Und singt und schmettert, wann immer ihr danach ist. Morgens, mittags, abends, ja sogar nachts. Ihr unfreiwilliges Publikum auf den umliegenden Rängen in der Minervastraße ist alles andere als begeistert. Nachdem entsprechende Anrufe, Briefe, ja sogar Steinwürfe nicht gefruchtet haben, überlegen sich die verzweifelten Hausfrauen der Siedlung eine wirksame Methode und beauftragen den Hausmeister mit der nachhaltigen Lösung des Problems. Belle erklärt ihm den Plan in allen Einzelheiten. Und verspricht ihm nach getaner Arbeit eine süße Belohnung. Fred, der seit ihrer ersten Begegnung im Müllhäuschen unsterblich in Belle verliebt ist, zögert nur unmerklich.

Am nächsten Abend klingelt er bei Barbara. „Die Nachbarn aus dem dritten Stock haben sich beschwert. Ihr Hund hat auf den Balkon gepinkelt, und der Urin ist runtergelaufen. Das ist ekelhaft.“ „Papageno „pinkelt“ nicht, auch nicht auf dem Balkon, und schon gar nicht so, dass es den Erbenbergers auf den tropft“, wehrt sich Barbara. „Kommen Sie, ich zeige es Ihnen,“ sagt Fred und geht durch’s Wohnzimmer auf Barbaras Balkon. Im Gänsemarsch folgen Barbara und Papageno. Der Beauceron wedelt aufgeregt mit dem Schwanz, es liegt was in der Luft, er spürt es.

„Hier“, Fred deutet nach unten. Barbara kann nichts erkennen. Fred beugt sich etwas über die Brüstung. „Sehen Sie? Nein? Warten Sie“; sagt er, zieht die mit grünem Brokat bezogene Gartenbank an die Brüstung und schiebt Olga hinauf. „Sehen Sie jetzt?“ „Nein!“ „Weiter unten,“ sagt Fred. Er klettert neben Olga auf die Bank und drückt sie über die Brüstung, immer stärker. „Nein!“, ruft sie wieder und dann: „Lassen Sie das! Fass! Fass! Fass!“ Barbara rudert mit den Armen. Aber bevor sie endgültig das Gleichgewicht verliert, lässt Fred sie plötzlich los. Papageno ist seiner Herrin zu Hilfe gekommen. 

Die Polizei kann nicht davon ausgehen, dass der Hund den Hausmeister gezielt umbringen wollte. Und die Nachbarn, die behaupten, ganz deutlich Barbaras Befehl „fass“ gehört zu haben, stehen mit ihrer Aussage allein gegen die Opernfreundin, die glaubhaft versichert, sie habe immer nur „lass“ gerufen. Wie in einem Rezitativ. 

Belle und die anderen haben keinen Einfluss auf das Opernprogramm dieses Abends: Barbara schmettert auf ihrem Balkon im schrägsten Sopran den Triumphmarsch. 

Jedem sein Päckchen

Paketzusteller bedienen Klingelbretter wie eine Klaviatur. Nicht nur in der Minervastraße 89, aber hier, in einem Hochhaus, haben sie natürlich eine besonders große Auswahl. Melitta Vukovic war es leid, immer wieder die Briefe und Päckchen für ihre Nachbarn anzunehmen. Aufgrund ihres Namens hielten die Fahrer sie vielleicht für die Hausmeisterin. Oder sie verständigten sich untereinander mit einem geheimen Nachrichtensystem und wussten deshalb alle, dass sie immer zu Hause war. Melitta litt an Agoraphobie. Sie war arbeitsunfähig und mit einer reißfesten Kette aus Ängsten an ihre vier Wände gekettet. Mit Fototapeten versuchte sie, sich in die Ferne zu träumen. Nach Hawai, in die Alpen, an die Chinesische Mauer. Das klappte aber nicht wirklich. 

Melitta hätte gerne auf ihre großzüge Witwenrente verzichtet, mit der sie sich locker eine Kreuzfahrt im Jahr hätte leisten können. Einmal auf der Bank auf dem Spielplatz im kleinen Park vor der Minervastraße zu sitzen, dafür würde sie alles geben. 

Stattdessen hockte sie tagein, tagaus in ihrer Wohnung im Erdgeschoss, und der einzige Kontakt mit der großen weiten Welt waren die Pakete, die sie entgegennahm.Flache Plastiktüten mit Kleidung, schwere Kartons vom Bücherversand, einmal war sogar ein ganzer Kratzbaum bei ihr abgegeben worden. Die Nachbarn bedankten sich mal verschämt, mal überschwänglich, die besonders originellen legten ihr eine Schachtel Merci auf die Fußmatte. Melitta hasste Schokolade.

Anfangs hatte sie versucht, einfach nicht aufzumachen. Aber das hatte sie nicht durchgehalten.  Dann war Tom Müller im achten Stock eingezogen. Schon am nächsten Tag kam das erste Päckchen für ihn an. Sie wunderte sich, dass er direkt nach dem Einzug – den sie durch das Küchenfenster beobachtet hatte – schon wieder unterwegs war. Aber sie nahm sein Päckchen an, als Einzugsgeschenk, sozusagen. Gegen zehn Uhr am gleichen Abend klingelte es bei Melitta Sturm. Sie hatte sich grade mit einem Cuba Libre vor ihre Hawai-Tapete gesetzt und wollte nicht aufmachen. Aber Tom Müller klingelte Sturm, riss ihr das Päckchen aus der Hand und knurrte: „Nächstes Mal tragen Sie’s mir rauf und legen es vor die Tür, klar?“ 

Nächstes  Mal, dachte Melitta, nehme ich das Päckchen nicht an. Aber dann tat sie es doch. Es kam jeden Mittwoch, nie stand ein Absender drauf, es war weich und geruchlos. Ja, Melitta schnüffelte tatsächlich daran. Denn natürlich war sie neugierig. Und jeden Mittwoch stand Müller vor ihrer Tür, riss ihr das Päckchen aus den Händen und stürmte damit in den Aufzug. Es war ein Ritual, ein Tanz, den die beiden führten. der junge Mann mit den tätowierten Armen und gepiercten Ohren und die alte Frau mit der Angst vor offenen Räumen. Er blaffte sie an, sie rümpfte die Nase. Dann, eines Mittwochabends, kam er nicht. Sie lauerte bis Mitternacht hinter der Eingangstür. Umsonst. Auch am nächsten Tag – Fehlanzeige. Drei Tage später erst klingelte es. Er hatte eine geschwollene Nase und blutunterlaufene Augen. „Besuch von den Bullen“, brummte er zur Erklärung und dann: „Gottseidank hast du mir das Zeug nicht raufgebracht, sonst säße ich jetzt im Knast. Aber warum nicht?“

Sie erklärte ihm die Sache mit der Agoraphobie. Er staunte. Dann riss er das Päckchen auf, gab ihr einen kleinen braunen Klumpen daraus und erklärte ihr, wie sie daraus Plätzchen backen sollte. „Erst essen, dann fliegen,“ sagte er und lachte. 

Seitdem genießt Melitta ihre Tage in der Minervastraße. Morgens überlegt sie sich, ob sie in die Berge oder ans Meer reisen will. Dann macht sie sich mit einer Tasse Tee und ihrem Plätzchenteller auf den Weg in ihre Traumwelt. Und jeden Mittwoch kommt Tom Müller und füllt ihren Proviant auf. Sie sollen auch schon mal gemeinsam geflogen sein……

Zu schön, um wahr zu sein.

Die Balkone in der Minervastraße 89 sind einer der Gründe, warum die Wohnungen in dieser Neubausiedlung so unverschämt teuer sind. Man hat, vor allem ab dem 6. Stock, eine sensationelle Aussicht auf das Bergpanorama der bayerischen Alpen.

Ira, Filialleiterin eines renommierten Münchner Bankhauses, wohnte im dritten Stock. Aber seit einigen Wochen war auch ihre Aussicht einzigartig aufregend. Im Haus gegenüber waren auf der zweiten Etage neue Mieter eingezogen. Und statt in der Julisonne vor sich hin welkender Geranien war auf dem Balkon ein Bild von einem Mann zu sehen. Wirklich spektakulär. Ira gewöhnte sich an, den Nachbarbalkon aus dem Augenwinkel immer im Blick zu haben. 

Das Pärchen von gegenüber war sich offensichtlich nicht der Tatsache bewusst, dass es, umringt von Hochhäusern, quasi auf dem Präsentierteller saß. Das beobachtet man in der Stadt ja öfter. Ganz ungeniert turtelten die beiden an den heißen Sommerabenden, mal mehr, mal weniger angezogen, dort herum. Ira, die seit zwei Jahren keinen festen Freund mehr hatte. wurde beim Beobachten ganz heiß. 

Um die Details besser sehen zu können, kaufte sie sich ein neues Handy mit verschiedenen Objektiven und gab vor, die Vögel in den Bäumen auf dem Rasen vor den Häusern zu beobachten. Zwei Wochen später geschah es – die beiden Nachbarn begannen zu streiten. Imm häufiger und immer lauter. Der Mann lief dann in seiner Aufregung nackt auf den Balkon und zündete sich eine Zigarette an. Ina stockte der Atem, er hatte einen Körper wie Adonis! Es blieb nicht bei dem einen Streit – und Ira war genießende Zeugin.

Es kam, wie es kommen musste. Eines Abends bemerkte er, dass sie ihn beobachtete, und ging hastig zurück in die Wohnung. Am nächsten Tag traute Ira sich nicht, ihren Posten zu beziehen. Als es an der Tür klingelte und er vor ist stand, nur im Bademantel und darunter – nichts, da konnte Ira nicht einmal mehr denken, dass sich ihre kühnsten Träume erfüllt hätten.

Drei Stunden lang schwebte sie auf Wolke sieben, naja, schweben trifft ihre vielfältigen Positionen nicht im mindesten. Schließlich schlief sie ein, müde vom Sex und vom Champagner. Als sie aufwachte, brauchte sie nicht lange, um festzustellen, dass ihr Schmuck, ihr Bargeld, die Kredit- und die EC-Karten weg waren, samt den PIN-Codes. Sie wollte grade die Polizei anrufen, als ihr Handy vibrierte. Fotos von ihr, in unmöglichen Stellungen, und die lapidare Nachricht: „keine Polizei, sonst landest Du im Netz. Damit findest Du in Deinem Alter garantiert keinen Job mehr. Und schönen Gruß auch von meiner Freundin.“ 

Ein MordsHaus: Bittermandel-Plätzchen

Die Anonymität in der Großstadt ist relativ. Es mag Häuser geben, in denen ein Nachbar wochenlang unbemerkt tot in der Wohnung liegt und von niemandem vermisst wird. In der Minervastraße 89a wäre so etwas undenkbar. Hier kennt jeder jeden. Bzw. vor allem die Frauen kennen sich. „Anita aus dem dritten Stock hatte gestern einen Neuen zu Besuch.“ „Was heißt hatte – der war heute Morgen immer noch da!“ „Claudia hat ja so zugenommen! Ist die schon wieder schwanger?“ „Nee, seit ihr Mann arbeitslos ist, ist er für*s Kochen verantwortlich. Das setzt an.“ Und so weiter. 

Jemima war auf dieses nachbarschaftliche Miteinander nicht vorbereitet. Nach einem nervenaufreibenden Scheidungskrieg hatte sie in der exklusiven Hochhaussiedlung Minervastraße vor allem eines gesucht: Ruhe und – ja, die Anonymität eines Großstadthauses. 

Stattdessen wurde sie beim Einzug von einer Delegation der Hausbewohnerinnen begrüßt. Jemima balancierte eine Pyramide von Kartons und Schachteln, über die sie kaum hinwegschauen konnte, Richtung Eingangstür. Elvira kreuzte ihren Weg, beladen mit einem kunstvoll mit Schokoglasur verzierten Marmorkuchen. Der Zusammenprall war unvermeidlich. Noch Tage später war der Weg gepflastert mit schokoladenüberzogenen Muschelsplittern. Jemima hat den Nachbarinnen die Zerstörung ihrer Muschelsammlung nie verziehen. Und Elvira ihrerseits machte Jemima nicht nur für die Missachtung nachbarschaftlicher Freundlichkeit im allgemeinen und weiblicher Solidarität im besonderen verantwortlich, sondern auch für die nachhaltige braune Verfärbung ihrer Seidenbluse. 

Das Verhältnis zwischen Jemima und den Bewohnerinnen der Minervastr. 89a  war gespannt. Aber als der November sich seinem Ende zu neigte und die Adventszeit mit den ersten Lichterketten auf Balkonen und Fensterbänken Einzug hielt, stimmte die Erwartung auf milde Weihnachtslaune auch die Frauen gnädig. Und so beschlossen sie bei einem spontanen Treffen im hauseigenen Fitnessraum, Jemima noch eine Chance zu geben, Teil ihrer eingeschworenen Schwesternschaft zu werden. 

Jemima wunderte sich über die Einladung zum gemeinsamen Plätzchenbacken, die in Form eines kunstvoll verzierten Muffins eines Abends auf ihrer Türmatte lag – komplett mit allen Daten auf einem rosaroten Fähnchen. Prima, dachte sie. Und brachte zum vereinbarten Treffen ihre Allerlieblingsplätzchen mit. „Jemimas Amarettini.“ Ein todsicheres Rezept. Elvira, die Vorkosterin, war zwar der Meinung, dass das Bittermandelaroma zu dominant sei. Leider konnte sie die verbesserte Rezeptur nicht mehr genießen. Ihre einzigen Hinterbliebenen, das Katzenpärchen Miez und Mauz, fühlten sich schon bald bei Jemima heimisch.