Autor: mariebastide

Gestern große Friedenslicht-Feier. Im Dom! Allein der Weg dahin, durch Sonntagsmassen – fast so wie in einer italienischen Kleinstadt, hahaha, vorbei an Buden mit geschnitzten Krippenfiguren, anderen mit feuerleuchtenden Sternen, wieder andere mit Biobratwurst und Glühwein! Dann, als wir uns dem Dom nähern, spielt der Wind schon Fangsti in den Gassen. Mittelalterluft und Moderduft und plötzlich greift das Dunkel nach der Seele, bevor du die Treppen hinaufsteigst, die schweren Türen hältst, vor dir und hinter dir Ströme von Menschen. So viele Menschen! Das christliche Abendland wird sichtbar greifbar fühlbar, und ich selbst und du alle klein in diesem Bau, in dem jeder Bogen jede Volte majestätisch dimensioniert ist. Kinder, Mütter, Pfadfinder jeden Alters. Dazwischen Ordensschwestern. Und meine Mutter, zierlich schrumplige 88, mittendrin. So weit es geht, schiebe ich uns vorwärts. Kein Platz! Sicher seit Stunden. Nur in der Mitte einer Bank, hinter der Säule. „Würden sie etwas rücken, vielleicht?“ „Nein“. Die Ordensschwester hat harte Augen und ebensolche Worte. Meine Mutter stellt sich eng an einen Bankpfeiler geschmiegt hin. Vor ihr hinter ihr Kinder, Mütter, die Ordensschwester. Ich schaue. Sie an. Sie schaut. Weg. Meine Mutter steht. Der Chor stimmt ein Lied an. Meine Mutter schaut. Ich auch. Kein Platz. Da kommt eine Dame, blond mit Pelzkragen. „Da soll mal eins von den Kindern aufstehen. Seht’s ihr nicht, dass die Dame hier steht? Der Blick der sitzenden Mutter ein Pfeil. Das Mädchen wird rot, steht auf, immerhin. Ich schiebe meine Mutter auf den freien Platz. „Komm, komm, schnell, hier zu uns!“ Die Ordensschwester streckt beschützende Arme nach dem Mädchen aus und zieht es neben sich auf die Bank. Geht also doch. Vorne sprechen ökumenische Bischöfe vom Friedenslicht, das aus Bethlehem hier in den Dom gebracht und gleich unsere Kerzen entzünden wird. Herzen wären auch mal nicht schlecht, denke ich……..

Es ist eng. Und laut. Für die beste Pizza in town nehme ich selten, aber dann gerne, 30 Zentimeter Bewegungsunfreiheit in Kauf. Während ich an meinen Grissinistangen knabbere, legt sich der ruhigste Schneehund der Welt unter die Bank und widmet sich hingebungsvoll der Fußbodenreinigung. Wo gegessen wird, fallen Krümel. Ich nippe am Wein, warte auf die Pizza und komme nicht umhin, die Unterhaltung am Nebentisch zu verfolgen. Sie schrillt aus dem Geräuschqualm hervor und direkt in mein linkes Ohr. „Und die Kinder?“ „Ach hör dich auf. Die Kinder! Die bringst du am Wochenende zu mir.“ „Aber…. warum denn? Ich…. du liebst mich nicht mehr?“ „Nein.“ Whoammmm. Ehrlich. Männer sind Kunstwerke emotionaler Enthaltsamkeit. Ein Trennungsgespräch beim Italiener. Ich drehe den Kopf nach links. Das ist nicht mal auffällig. Ich könnte auch nach meiner Bestellung schauen. Sie ist blond, vielleicht Anfang vierzig. Schmal, und sie wird noch ein paar Kilos verlieren, demnächst. Wimperntusche zeichnet ihr eine blauschwarze Kriegsbemalung auf die Wangen, unaufhaltsam. Ich könnte ihrem Mann ins Gesicht springen. Vierkantig, kühl und wahrscheinlich schon mit dem Pyjama im nächsten Bett. So sieht er aus. Da schiebt sich eine feuchte Schnauze auf die Bank, schnuppert an der Nachbarjeans und legt sich dann ohne Umschweife auf’s Bein. Mechanisch schiebt die Weinende ihre Hand auf den Hundekopf,streichelt in sanften Bewegungen. Hört auf zu schluchzen. Dreht ihren Kopf von dem Ehemann ab. Schaut auf den Hund. Dann auf mich. „Schon gut, streicheln Sie sie, solange sie hier sind.“ Sie lächelt. Noch zwanzig Minuten dauert die stillschweigende Streichel-Therapie. Dann steht sie auf, nimmt Mantel und Tasche und geht. Einfach so. „Hey, sag mal, du kannst doch nicht einfach so weggehen? Wir sind noch nicht fertig!“ „Ich schon. Und lass dir bloß nicht einfallen, mein Essen vom Unterhalt abzuziehen. Du hörst von meinem Anwalt.“

Mein Hund richtet sich auf. Bellt einmal kurz wie zur Bekräftigung. Dann verdeckt der Kellner meinen Blick auf den Ehemann mit einer riesigen dampfenden Holzofenpizza.

Noch bevor es klingelt, schlägt der Schneehund an! in kurzem Staccato, eindeutig kein Rufen –  ein Warnen.Ich springe vom Schreibtisch auf – woher auch sonst?! Sage nein schreie mir beim Abgleiten von der drittletzten Marmorstufe wieder in Erinnerung, dass ich eigentlich diese absolut hässlichen Treppenmatten anbringen müsste. Und komme zeitgleich mit dem heiseren Laut unserer Klingel am Türöffner an. Es hat keinen Sinn, den Hörer abzunehmen, die Anlage hat noch nie funktioniert. Also steige ich in die erstbesten Schuhe, die mir im Windfang den Weg versperren – es sind natürlich die meines Sohnes in Größe 48 – stolpere prompt über meine viel zu groß beschuhten Füße und kralle mich im weißen Hundefell fest. Das Staccato ist inzwischen einem wuffigen Schnaufen gewichen. Hund in der rechten, Türklinke in der linken Hand, schaue ich um die Ecke des Vorbaus. Eine Frau steht am Gartentor. Nein keine Dame. Grauer Anorak graue Haare. Unbeeindruckt vom Wuthaustier greift mir ihr Blick direkt in die Augen. Ich lassen den Hund los. Sie schießt vor bis an Türchen. „Na du,“ sagt die Frau mit einer Roth Händle-Stimme. Und erklärt mir dann in einem einzigen wortknappen Satz, dass sie vom Zirkus ist und um eine Spende bittet. „Wir kommen meistens gut über die Runden“ – das sagen sie immer und klingeln doch jedes Jahr – „…aber heuer…“. Ich erinnere mich an die Reaktion dieses Frankfurter Penners in meiner Studentenzeit, als ich ihm statt einer Mark meine Käsesemmel anbot. „Keine Salami? Nee, dann nich.“ „Ich habe leider kein Bargeld daheim, aber ich kann Ihnen gern zwei Dosen Hundefutter geben“. Schon ist er raus, der Satz. Und sie: „Mei, das ist nett! Aber tun sie sie mir bitte in eine Tüte. Ich hol sie ab, wenn ich die Runde gemacht hab, in der Straße“. Dreht sich um. Geht weiter. Ich hole zwei Dosen Reico – à 4,85!  – und eine Katzenwurst. Dann schippe ich nicht mehr vorhandenen Schnee. Ich will sehen, ob das mit dem Zirkus ne Masche war und die Frau Teil einer Bettlerkolonne. Dann bellt der Hund, moderat, muss ich sagen. „Von welchem Zirkus kommen Sie?“ „Baldoni, vorn an der Dachauer Straße. Danke. Und schöne Weihnachten!“ Mein Wuthund begleitet sie innen am Zaun entlang bis zur Kreuzung. Ob Zirkustiere Reico wohl mögen?

…people kill. 26 Tote. Jenseits der Angriffe. Verteidigungen. Vorwürfe. Anklagen. Jenseits von Wut und Verzweiflung. Jenseits der Worte. Der Trauer. Der Tränen. Herztiefes Mitgefühl!

Mei, wie schön! Eine Außenansicht wie im Fotokalender. Und auf Facebook erntet mein Wintergarten sehnsüchtige Kommentare aus schneefreien Flecken der Welt. Klar, denke ich. Von weitem sieht das klasse aus. Ein Morgen in blauweißgold. Mag sein, dass das auch für Sonnenanbeter auf ihren Stockwerkbalkonen und Dachterrassen so rüberkommt. Garniert mit einem ungetrübten Alpenblick, vielleicht. Oder für Nachbarn jenseits meiner Spielstraßenseite und ohne dringendes motorisierendes Wegfahrbedürnis. „Ja mei, Sie können sich schon gerne beschweren, aber das wird ned viel helfen“, erklärt mir der Telefonhörer in norddeutschem Bayrisch. „Spielstraßen werden bei diesem Wetter als letztes geräumt!“ Ich weiß, und auch, dass ich als Spielstraßenanwohner nicht nur den postulierten und lediglich mit einem verblasst weißen Strich – wenn überhaupt – markierten Gehweg vor sieben Uhr morgens räumen muss, sondern auch noch die halbe Fahrbahn. ICH weiß das. Deshalb sitze ich, schwitzend, mit schmerzenden Rippen und schwieligen Händen, nicht auf der Terrasse sondern an meinem PC. Und entwerfe ein Schreiben an meine Nachbarn. „Ihr Lieben. Ihr seid alle gut zu euren Garagen und Zauntürchen gekommen, schnee- und eisfrei. Das habe ich gemacht. Für euch. Nicht, weil ich so blöd bin oder süchtig nach körperlicher Ertüchtigung. Und nicht nur in diesem, sondern schon in den vergangenen Wintern. Ok. Ihr habt mir nie Danke gesagt. Das habe ich auch nur erhofft, nicht erwartet. Aber wenn ihr mir heute erklärt, ihr hättet auf eurer Seite weder die Pflicht noch die Lust, die andere Hälfte der Straße zu räumen, dann… dann….“ Hier endet mein Brief, den ich weder drucke noch speichere. Stattdessen stärke ich mich mit einem Espresso und gehe wieder hinaus in den blau leuchtenden Tag. Packe die Schaufel mit festem Griff. Und schiebe die weißen Massen vor meiner Einfahrt auf den freigeleckt schmalen Gehweg uns gegenüber. Ein eisiger Wille versetzt auch mal Schneeberge.