Schlagwort: Wind

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Gegen? Rücken? Fahrt? WIND!

Field of pink and white flowers with cottages and rolling hills under a cloudy sky

Pfingsten vor 7 Jahren. Wir saßen auf der Terrasse bei strahlendem Sonnenschein. Da verdunkelte sich der Himmel im Westen. Erst zu einem zarten Tintenblau. Dann zu tiefem blauem Schwarz. Die Freund*innen um mich herum konsultierten ihre Smartphones. „Alles gut, kein Unwetter in Sicht“, sagten sie. Ich schaute auf den Himmel und harrte der Dinge, die da kommen würden.

Und dann hob er an, der Sturm. Mit Tosen und Brausen fuhr der Wind in die Blätter, zerrte an Blüten, rüttelte an Zweigen.

„Ein starker, heftiger Sturm, der die Berge zerriss und die Felsen zerbrach, ging dem HERRN voraus. Doch der HERR war nicht im Sturm“, heißt es im Alten Testament (1. Könige 19, 11).

G*ttseidank folgten an jenem Pfingstsonntag auf den Sturm weder Erdbeben noch Feuer. Stattdessen kam der Hagel. Binnen Sekunden war der ganze Garten weiß. Und grün. Weiß vom Hagel, grün von den herabgerissenen Blättern. Dann: Stille. Nur ein sanftes, feines Flüstern in den aufatmenden Bäumen. Im AT hört Elia in diesem feinen Flüstern G*ttes Stimme.

Ich war erstmal nur geschockt. Am nächsten Tag haben wir mit vielen helfenden Händen das Chaos beseitigt. Was das für mich in meiner Erinnerung mit Pfingsten zu tun hat, außer dem Datum? Die Hoffnung, die gemeinsame Energie, die Kraft vieler Helfer*innen. Darin schwingt etwas von G*ttes Geist mit. Und genau darum geht es ja in diesen Tagen.

Heute haben wir einen Cross Over Gottesdienst gefeiert mit Gemeinden aus 3 Kontinenten. Der berührendste Moment war für mich das Credo, gleichzeitig in vielen verschiedenen Sprachen gebetet. Ein Stimmengewirr, Babel 2.0 – oder ein gemeinsamer Windstoß.

Wir brauchen ihn so sehr, diesen kräftigen Hauch, diesen mutmachenden Rückenwind. Um aufzustehen. Hinzusehen. Herzugehen. Anzupacken. Bevor es 5 nach 12 ist. Kirche ist in Gefahr? Das Christentum jedenfalls nicht. Vielleicht schwächelt es hier bei uns. Aber wir sind in der Welt ein verschwindend kleiner Teil. Die Demokratie allerdings – sie ist hier tatsächlich in Gefahr. In Deutschland. In Europa. Im globalen Süden gibt es sie kaum. Um dieses Menschenrecht zu erhalten, müssen wir mehr tun als ein Kreuz auf dem Wahlzettel zu malen.

Davon, wie wichtig freie Meinungsäußerung ist, Respekt gegenüber Minderheiten, Gleichberechtigung von Männern, Frauen, Diversen, Fürsorge für Alte, Kranke, für Menschen mit Behinderung, gute, umfassende Bildung für alle von klein auf, ein Wissen über den Tellerrand hinaus, kultur- und religionsübergreifend – davon können wir nur durch unser Vorbild überzeugen. Dafür müssen wir hinter unserem Ofen hervorkriechen. So wie damals die Jünger*innen.

Damit ich das ganz persönlich schaffe, brauche ich diesen Geist, diesen Rückenwind, der mir ins Gesicht bläst, wenn ich mich arrogant über andere stellen will, auch, wenn es Menschen sind, die neofaschistischen Parteien zuhören. Diesen Wind, der mich nach vorne schiebt, treibt, begleitet.

Dieser Wind, das erbitte ich zu Pfingsten, möge in ganz vielen Herzen wehen, Gedanken lüften, Mut ausgießen.

Wir sind ganz unterschiedliche Menschen. Aus den verschiedensten Kulturen. Aber wir sind eben alle Menschen. Und in jede*r von uns schlummert das Gute. Ein kleines Samenkorn, das vielleicht darauf wartet, dass ein Geist es aus seiner Verschachtelung weht.

Frohe Pfingsten.

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Wo Du bist?


Die Tür fällt hinter mir ins Schloss. „Ciao Mamma“ denke ich und schlucke die Worte. Statt Deiner tapsenden Schritte schleicht Stille aus dem Zimmer die Treppe hinunter und umfängt mich in einer ungewollten Umarmung.

Wo magst Du sein? Irgendwo gefangen zwischen Welten, die Deinem Verstand längst verschlossen waren, diesseits wie jenseits? Oder frei schwebend, endlich wieder alles überblickend? Wo wärest Du gerne? Auf der Bank, den Blick in den himmelhoch ragenden Tannen? Im Hundepark, klatschend und nach Deinen Lieblingen rufend? Nein, am liebsten wärst Du zuhause. Bei Dir. Fünf Jahre lang hast Du Dich danach gesehnt, in in unserem Gästebett, auf dem schmalen Stadtbalkon, Eibennadeln kehrend im Gartenwinkel. „Es ist Zeit, dass ich nach Hause fahre“, hast Du gesagt, in den ersten vier Jahren. Und dann „Ich möchte nach Hause. Ich habe doch ein Haus, oder?“ Und schließlich: „Hatte ich nicht ein eigenes Haus?“ Und ich, als liebevolle Gefängniswärterin, schüttelte den Kopf: „Nein, Mamma, das ist lange her.“ Oder ich, als ungeduldige Aufseherin: „Das Haus ist schon lange verkauft. Du hast nur ein Zuhause, und das ist hier!“ Dein Kopfschütteln, Dein fragender Blick, Dein in-Dich-versinken.

Du fehlst mir. Aber den Schmerz dieser Leere würde ich gerne verdoppeln, in dem Bewusstsein, dass Du wieder so sein kannst, wie Du warst, vor der Auflösung Deiner Gedanken. Das wünsche ich Dir, nein, ich wünsche es mir. Ich möchte Dich gerne so sehen, frei, unbeschwert, hüllen- und grenzenlos. Ich möchte Dich gerne so fühlen, als warmen Hauch in meinem Haar, als zarte Berührung von irgendwoher.

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MiniKrimi vom 14. Dezember 2014


Familiengeheimnis

Thea weiß nicht, wie sie hierher gekommen ist. Eben noch kauerte sie auf dem Boden vor ihrer Haustür und kramte vergeblich nach dem Schlüssel in ihrer Handtasche. Und jetzt plötzlich steht sie in einem ihr fremden und gleichzeitig entfernt vertrauten Raum. Ein Ankleidezimmer, ganz offensichtlich. In ordentlichen Reihen hängen altmodische Anzüge und Hemden, gegenüber Kleider im Stil der sechziger Jahre, allesamt schwarz. Pullover und Blusen, Socken und Schuhe, alles säuberlich eingeräumt. Es riecht nach Lavendel und Mottenpulver.

Was mache ich hier, fragt sie sich. Da rascheln die Kleider wie von einem plötzlichen Windstoß bewegt, die Röcke schwingen und die Schuhe klappern mit den Absätzen. Finde die Wahrheit. Tu es für mich. Ein Nerzmantel schüttelt sich heftig, und aus seinen Falten weht ein kleines Foto heraus. Ein junges Mädchen mit frischem Gesicht, roten Locken und einem adretten Dienstmädchen-Häubchen. Das Foto ist schwarz umrandet, so, wie es früher bei Traueranzeigen üblich war. Luise, 19965, steht auf der Rückseite.

Thea öffnet die Verbindungstür zum Schlafzimmer, und da steht sie. Luise. Das Dienstmädchen-Häubchen liegt am Boden, eine Kaskade roter Locken fällt in rhythmischen Schlägen weich gegen ihren rosigen Rücken. Zwei Hände umklammern ihre nackten Pobacken, und ein Schopf braungrauer Haare schmiegt sich an ihren Hals. Ist es das, was ich sehen soll? Ein lautes, befriedigtes Stöhnen, Schopf und Hände lösen sich von dem Frauenkörper. „Zieh dich an und sag meiner Frau, meine Migräne sei besser geworden, dank ihres Kaffees, und dass ich gleich unten bin.“ Der Mann, der Theas Großvater war, geht in’s Badezimmer und erfrischt sein Gesicht mit Wasser und Parfum. Sie erkennt den Duft ihrer Kindertage. Eine Mischung aus Zufriedenheit, Moschus und Tabak.

Im Schlafzimmer zieht Luise sich die Kleider hoch und steckt die Haare unter das Häubchen. Sie geht zum Fenster und macht es weit auf, beide Flügel. Beugt sich hinaus in die Winternacht, hebt das Gesicht zu den Sternen. Was sie wohl sieht? Die unsichtbare Zuschauerin sehe einen Schatten ins Schlafzimmer gleiten. Schwarze Schwingen erheben sich lautlos hinter Luise, und wie von selbst fällt das Mädchen aus dem Fenster. Der Sturz an sich wäre kaum tödlich gewesen, hätte nicht gerade dort eine Sense an der Hauswand gelehnt, die Klinge nach oben gerichtet.

So, denkt Thea. Nun weiß ich also, dass mein Großvater ein Schürzenjäger und meine Großmutter eine Mörderin waren. Und jetzt? Nichts, es genügt, dass es jemanden gibt, der weiß, wie ich wirklich gestorben bin, flüstert der Wind in der Kastanie vor Theas Haustür. Und weht ihr mit einem roten Blätterbüschel den Schlüsselbund vor die Füße.