Fastoktober

Im Park legt sich der Sommer schlafen.

Das blatte Grün erloschen,

Nagefeuer zungenküsst herbstschwere Äste.

Gras überwuchert seine Pfunde,

Heu’te sich nicht und keine Stoppeln stehen.

Fischloses Wasser sickert sumpfwärts,

bald ist der Kanal ein Friedhof ungepflückter Sonnen.