SO sieht das Leben aus!
Der Käfer hat an meinem Laptop genagt. Also nur virtuell, aber immerhin. Oder vielmehr schadenanrichtend real. Und die Maus ist zerplatz, also nur der Kabelhalter, aber immerhin. Ich konnte nicht mehr schreiben. Früher waren immer noch Wände da, zum Hineinritzen. Wenn heute der digitale Stift das elektronische Blatt nicht mehr findet – das sind die wahren Chaosmomente!!
Aber jetzt. Aber jetzt. Jetzt.
Geht’s weiter!
„…..Schneckenhaut…“ . Er ist ein Mann, und was für einer. Er könnte jeden Morgen in einem Gebirgsbach baden, alternativ duscht er eiskalt. Er trinkt seinen Kaffee schwarz, und er scheut sich nicht, über den Tassenrand zu flüstern: „ich bin ein Sünder“. Er hat einen Stier bei den Hörnern gepackt, im glutheißen Sand der Maestranza in Sevilla. Er fasst eine Vogelspinne – im Zoo – an den Beinen. Ein ganzer Mann. Eben.
Aber als er in dem staubigen Halbdunkel des vergessenen Buchladens stand und diesen Einband auf der Innenfläche seiner Hand spürte, glitt ihm dessen kühler Glanz durch die Haut ins Blut und schoss ihm wie ein kalter Blitz in den Kopf. „Schneckenhaut.“ Nichts hasste er mehr. Nichts flößte ihm solchen Ekel ein wie die glitschig glatte, klebrig feuchte Haut der nackten Schnecken.
Seit er als dickes Kind verzweifelt genug war, um die Herausforderung von Holger (groß und schlank mit braunen Augen weichen Haaren und absolut glatter Haut) anzunehmen, wacht er immer wieder nachts auf, schweißgebadet. Mit verklebten brennenden Händen. Wie damals. Mit zähfließendem Schleim zwischen den Zähnen, auf der Zunge, überall. Schnecken schmecken nach nichts. Aber das Gefühl ihrer Haut kann sein Körper nicht vergessen.
Schneckenhaut. Jetzt klebt das Buch an seinen Gedanken. Er hat es mitgenommen, fasziniert von dem Ekel, den der Einband in ihm ausgelöst hat. „Zwanzig Mark“ stand mit Bleistift auf der ersten Seite. Er fischte zehn Euro aus der linken Hosentasche, in der er sein Wechselgeld trägt. Legte es auf den Tresen und schlug die Ladentür zu. Innen fiel die Glocke auf die Fliesen. Ein Stückchen Kitt rieselte grau auf den Bürgersteigschnee. Es dämmerte. Zwei Stunden hatte er allein in dem seltsamen Raum verbracht. Er sehnte sich nach Menschen. Nach rotwangigen, braungebrannten, solariumgetönten Wesen mit zartem Duft und dem Geschmack nach Mandeln auf ihrer Haut. „Mein Leben ist eine Hautsache“, dachte er in einem Anflug von Sarkasmus. Und beschloss, sich an ihr zu rächen. Mit ihrer Schneckenhaut.
Er ist eher zufällig dahinter gekommen. Eigentlich liest er keine Liebesromane. Krimis schon. Aber nur solche, deren Seitenstatistik 80% Stunts, 10% Blut, 5% Technik und maximal 5% Sätze, alle von einer Länge unter einer Zeile, aufweist. Doch im Wintersportort seiner Wahl regnete es, der Schnee führte nurmehr ein graues Schattendasein an Straßenkreuzungen, und am Hang verloren die Schneekanonen ihren aussichtlosen Kampf gegen die Plusgrade auf nebeligem Terrain.
Die Hotelschwimmbäder waren überchlort und hallten wider vom Geschrei unausgelasteter Kinder. Die Wellness-Oasen hatten sich in Dampfkessel verwandelt, in denen zum Leben erwachte Botero-Figuren wie unreife Gänse der maximalen Garzeit entgegenschnatterten. Die Barhocker waren von in Whiskey eingelegten Gockeln belagert, und wie es in den Konditoreien aussah, wusste er nicht, weil er keine Torten mochte.
Mehr aus Verzweiflung als aus Interesse hatte er die verstaubte Tür aufgestoßen, beim Eintreten hatte die kalte Luft ein müdes Glockenspiel bewegt. Im halbdunklen Innern lungerten auf staubigen Regalen Berge von verstaubten Büchern der Dämmerung entgegen. Kein Buchhändler war zu sehen, keine ungeduldige Verkäuferin. Also blätterte er sich verstohlen ungestört durch die literarischen Welten. Lustlos und stehend, zunächst. Dann zog er sich einen Elefantenfuß heran, auf dem eine dicke Staubschicht Zeugnis davon ablegte, dass sich in dem renommierten Ort schon lange niemand mehr für die Bücher in den oberen Regalreihen interessierte. Er hob den Blick. Dann den Kopf. Während auf den Tischen Kochbücher, Skiwanderführer und Bildbände der schönsten Alpenpanoramen um die Gunst seiner Aufmerksamkeit buhlten, drehten ihm die gebundenen Exemplare dort oben kühl den Rücken zu. Er bestieg den Elefantenfuß. Aber er schon der Blick von dieser leicht erhöhten Warte verursachte ihm Schwindel, und so griff er nach dem erstbesten Einband und rettete sich auf den sicheren Boden. Erstaunt las er den in kitschigem Gold aufgeprägten Titel: ….
Sie schreibt Bestseller. Am liebsten Liebesromane, in denen sie die Gefühle der Personen so genau beschreibt, dass die Leser mit ihnen denken, atmen und leiden. Gebrauchsanweisungen zum Leben, hat ein Kritiker ihre Bücher genannt. Kochbücher für Lebensanfänger. Oder vielmehr für Fastlife-Liebhaber, die konservierte Emotionen den frisch gepressten vorziehen. Sie hat für jede Situation das passende Rezept. Sie lässt ihre Romanfiguren leiden. Und wie! Keiner leidet so wie sie. Nur mit dem Lachen hat sie Probleme. Die Freude kommt irgendwie immer aus zweiter Hand. Aber die Leser stören sich nicht allzu sehr daran. Über die glücklichen Seiten wird ohnehin gerne schnell hinweggelesen. Das Unglück ist es, was sie fasziniert. Die kleinen und vor allem die großen Katastrophen, an denen sie sich weiden, in bester Brechtscher Publikumsmanier.
Aber hinter ihr dunkles Geheimnis ist noch keiner gekommen. Bis gestern…….
Dienstagmorgen in der vollen U-Bahn: Zwei junge Leute stehen nebeneinander im Gedränge. In einer Kurve rempelt sie ihn aus Versehen an. Ihre Blicke treffen sich. „Nettes Mädel“, denkt er und lächelt. Sie schaut ihm in die Augen. Ihre Lippen verziehen sich zu einem breiten Strich. Dann guckt sie weg. „Schade“, denkt er. „Ich gefalle ihr nicht. Sonst hätte sie zurückgelächelt“. Beim nächsten Halt steigt sie aus, dreht sich am Bahnsteig nochmal um und sieht ihn an, ohne ein Lachen. „Mist“, denkt sie auf der Rolltreppe, „immer das gleiche. So ein süßer Typ. Bestimmt denkt er, ich fand ihn doof. Scheißangst! Morgen geh ich zum Zahnarzt. Zum ersten Mal in meinem Leben…. Oder übermorgen….oder…“
Bei Beckstein diskutieren von der Leyen, Radke, ein PID-Arzt und ein Weihbischof über die PID. Achja: mit einer Mutter von 2 schwerstbehinderten Söhnen und einer durch PID gesund gestesteten Tochter. Vor allem Klerus und Politik haben viele schöne, wichtige, schwer wiegende Worte. Die Praktiker tragen das Leid und die Qual und die Wahl. Wann beginnt das Leben? Wann schützen wir es, und warum argumentieren Männer/Menschen so vehement für den Schutz des ungeborenen Lebens, während sie rein historisch gesehen und sicher auch zukunftsbezogen bereit sind und waren, bereits eigenständig lebenes Leben zu zerstören?
Es muss an den Argumenten liegen. Oder muss mann noch nicht geborenes Leben so lange schützen, bis es für alle ersichtlich denken und erleben kann, wie über sein Leben bestimmt und beschieden und im Zweifelsfall das Fallbeil erhoben wird?
Ungeborenes Leben lässt sich halt so viel leichter schützen. Du brauchst dafür vor allem Worte. Bei geborenem Leben brauchst du Arme……!
Es ist passiert. Spät, aber dennoch eindrucksvoll. Für mich. Am 10. Januar habe ich das erste Mal „2011“ geschrieben. In einem Brief. Bei Emails wird das Datum ja immer automatisch eingefügt, da vergeht die Zeit quasi unbemerkt… Jetzt ist es also amtlich, in meinem Kopf. Was wird es bringen, das grade angebrochene Jahr? Werde ich daran zu knabbern haben, oder wird es mir gar auf den Magen schlagen? Vielleicht kriege ich gar nicht genug davon?
Egal. Ob ich es nun lieber noch nicht ausgepackt und von den ersten Tagen genascht hätte, oder ob ich gleich alle 365 Tage auf einmal verschlingen möchte. Es kümmert sich nicht darum, was ich will oder nicht. Es spult sich ab, Stunde um Stunde. Und ich kann nichts weiter tun, als seinen Ablauf zu dokumentieren, indem ich das jeweilige Datum aufzeichne. Festhalten kann ich es nicht einmal auf dem Papier. Tempus fugit. Die Zeit verrinnt. Und ohne den Geschmack – oder das Feingefühl – des privaten Trauerinstituts bewerten zu wollen, das auf seine Fassade die Zeilen hat pinseln lassen: „Glückliche Tage – weine nicht, dass sie vorüber, sondern freue dich, dass sie gewesen“; es stimmt einfach. Da ich den Lauf der Zeit nicht verhindern kann, hat es keinen Sinn, auf die Sanduhr zu starren, in der Hoffnung, die Körner dazu zu bewegen, schneller zu rinnen oder unbeweglich zu bleiben.
Vivamus, mea Lesbia (oder wer auch immer!), atque amemus. Draußen klebt der graue Nebel an den Ästen, tropft der Winter auf Asphalt? Heute morgen habe ich die Vögel zwitschern hören, auf ihrem Futterplatzbalkon in unserer Gartentanne. Hund und Katze haaren um die Wette. Wenn das kein Grund ist, einen Frühlingsstrauß zu kaufen? Heute abend streue ich Zitronenblätter in den Reis. Und freue mich des späten Winterlebens.
Das neue Jahr ist schon ein paar Nächte älter. Und statt bis zum 31.12.2010 ist das Voting für den Krimisieger der Adventsrunde bis heute gelaufen. Weil mein Notebook offensichtlich selbst zum Anschlagsopfer wurde. Vielleicht haben sich all die Gemeuchelten im Netz rächen wollen für meine bösen Kalendertaten….! Jedenfalls: seit soeben komme ich wieder rein, ins Netz. Und gebe hiermit den SIEGERKRIMI bekannt: es ist die Story vom 24. Dezember 2010. Allerdings – wie die meisten schon „enttarnt“ haben, ist der Inhalt, in Anlehnung an die Prinzen formuliert, „nur geklaut“ und „alles gar nicht meines“. Aber zugegeben, Leben und Tod Jesu Christi sind auch heute noch einen Krimi wert 🙂
Und vielleicht, ganz vielleicht, gibt es nicht täglich, aber immer wieder, weitere Nano-Stories hier bei und von Marie Bastide. Was meint ihr?
In diesem Sinne: keep on looking, watch out and… you better take care!
Weihnachten 2010 ist Vergangenheit. Aber für viele von Euch geht die stade Zeit noch bis Anfang Januar weiter. Deshalb hier noch eine Weihnachtsgeschichte, die nachhält. Viel Spaß beim Lesen.
Still, still, still…..
„Ein Bilderbuch-Weihnachten“, denkt der Monsignore, während er sich seinen Weg durch die flaumige Schneedecke bahnt. Des einen Freud, des anderen Leid. Max, der Küster, wird bald wieder mit der Schneeschippe ausrücken müssen. Unaufhaltsam rieseln die weißen Flocken herab. Ein Mantel aus heiliger Stille legt sich auf die Welt, wie in Zuckerwatte gepackt schlummert das barocke Kirchlein dem Abend entgegen. Bei diesem Wetter wagt sich niemand vorzeitig auf die Straßen, und der Besucherstrom der letzten Tage ist versiegt. In der Adventszeit ist die sonst so stille Kirche ein Publikumsmagnet. Nicht wegen der antiken Fresken, die den Altarraum schmücken, sondern wegen der historischen Krippe mit ihren lebensgroßen Figuren. Besonders das Christuskind hat es den Gästen angetan. Wie ein echtes Baby liegt es in seinen reich bestickten Windeln und lächelt seit Jahrhunderten jeden an mit einem Blick, der direkt ins Herz geht und schon so manches innere Eis aufgetaut hat. Und keinen stört der offensichtliche Widerspruch zwischen der christlichen Legende vom armen Jesuskind und seinem wohlgenährten Abbild in der goldverzierten Futterkrippe. „Weil die Menschen hier ja auch nicht wirklich arm sind, zumindest nicht materiell“, beantwortet der Monsignore seine eigene Frage.
An alle Adventskalender-Krimi-Fans: Jetzt ist das letzte Türchen aufgegangen. Die beste Gelegenheit, restrospektivisch alle Krimis von 1 bis 24 Revue passieren zu lassen. Und zu bewerten. Welches war der beste? Ich freue mich auf Euer Votum, das Ihr am besten mit dem I like Button abgebt! Die Abstimmung läuft bis zum 31. Dezember 2010. Danach gibt’s vielleicht einen Jahresanfangs-Krimi in Weiterentwicklung der Gewinner-Story. Also: an die Buttons, fertig, LOS!
Mariebastide erzählt die Welt 