Kategorie: Adventskalender 3

Ware Liebe

Wahnsinn, denkt Johnny. Wahnsinn Wahnsinn Wahnsinn! Er hatte sich ja gedacht, dass man rund um das Fest der Liebe genau damit Geld machen kann. Mit Liebe. Weil jeder sie haben will und in einer Zeit und einem Land, in dem man alles kaufen oder bestellen kann, die Liebe zu einem der vielen Weihnachtsangebote mutiert. Aber dass seine Geschäftsidee gleich so reinhauen würde, nein, dass hätte sich Johnny nicht mal in seinen kühnsten Träumen vorstellen können.

Deshalb hat er die Leute heute schon um elf nach Hause geschickt statt wie üblich um Mitternacht. Jetzt sitzt er an seinem Schreibtisch, vor sich das millionste Paket. Das Büro ist improvisiert, wie die ganze gemietete Fabrikhalle. Ein Abbruchhaus, und genau deshalb erschwinglich. Nach Weihnachten wird er umziehen. Verwaltungsräume in einem verglasten Hochhaus und das Lager verkehrsgünstig direkt an der Autobahn.  Und alles dank seiner genialen Geschäftsidee. Er klebt die Verpackung fast andächtig zu, und  obendrauf fixiert er einen großen, goldene. Aufkleber: Wahre Liebe. Nur echt mitten goldenen Pfeil. Garantierte Wirkung. Mit Geldzurückgarantie.

Insgeheim glaubt Johnny, dass das Geheimnis seines Erfolges genau in diesem Satz begründet liegt. Was eine Geldzurückgarantie hat, das wirkt. Angefangen hat Johnny mit Tee. Eine ganz einfacher Kräutermischung, nicht mal biologisch. Aromatisiert mit etwas Zimt, für das Weihnachtsfeeling, und Roibusch. Auf der Unterseite der Packung, ein paar Schriftpunkte kleiner als die Inhaltsstoffe, steht: belebende Wirkung. Und darauf bezieht sich die Garantie. Schließlich ist Johnny kein Betrüger.

Er geht zum Kühlschrank und holt eine Flasche Champagner. Das millionste Paket will er feiern. Mit sich allein. Er genießt die Stille. Die Dunkelheit. Den Kontrast zwischen der bienenstocksummenden Geschäftigkeit des Verpackens und der nächtlichen Ruhe. Irgendwo knarrt eine Tür, ein Luftzug fährt durch die Halle. Sonst nichts.

Nachdem der Tee so erfolgreich war, hat Johnny Schaumbadkugeln ins Programm genommen. Schokolade. Und Kondome. Inzwischen hat er einen richtigen Katalog mit Wahre-Liebe-Produkte.

An der Wand hinter ihm hängen Briefe von zufriedenen Kunden. Die meisten erzählen witzige Geschichten, in denen seine Produkte eine Brücke werden, ein Hilfsmittel, um das immer gleiche  Ziel zu erreichen: die Liebe eines anderen Menschen. Natürlich regen sich auch ein paar Leute auf. Er ist auch schon mal angezeigt worden, wegen Betrugs. Das Verfahren wurde niedergeschlagen. Ihm war keine Schuld nachzuweisen. Der Mann hat ihn später noch bedroht. Er habe sein Versprechen nicht gehalten, wahre Liebe zu verkaufen. Ich krieg dich, das verspreche ich dir.

Das ist schon zwei Wochen her. Johnny ist sicher, dass der Mann Seuche weggekommen ist. Was für ein Psycho, wie kann er glauben, dass wahre Liebe käuflich ist?

Die Tür zum Lager bewegt sich. Geräuschlos kommt ein Mann in Johnnys Büro. „Du versprichst wahre Liebe, aber was du verkaufst, ist nur schlechte Ware. Im Gegensatz zu dir halt ich mein Versprechen“, sagt der hagere Mann und krallt seinen Blick in Johnnys Gesicht. Dann drückt er ab.

Eisstockschießen

„Das kann doch gar nicht sein“. Kommissar Beck lässt seinem Unmut freien Lauf. Es ist zwei Uhr nachmittags, außer Kaffee hat er heute noch nichts zu sich genommen, davon allerdings mehr als zwei Kannen. Seit acht Uhr sitzt er im Vernehmungsraum, er hat mit zehn Personen gesprochen, und keiner will den toten André Mühlich bemerkt haben. Obwohl alle, wirlich alle, an ihm vorbeigelaufen sein müssen, einige sogar mehrfach.

„Das ist mir in meiner ganzen Dienstzeit noch nicht vorgekommen“, bestätigt seine Assistentin Sara Wehner. Nicht, dass sie so lange dabei wäre wie Beck. Aber in zehn Jahren ist auch ihr noch nie so ein Fall untergekommen. Da sitzt ein Toter direkt neben der Eisstockbahn, stundenlang, und keiner kriegt was mit. „Diese verdammten Weihnachtsfeiern“, schimpft Beck. „Die Leute verballern  den letzten Rest Verstand, den ihnen das Arbeitsjahr übrig gelassen hat, mit Glühwein. Und wenn dann um sie herum die Welt untergeht  – egal“. „Naja“, gibt Wehner zu bedenken. „Also Mühlichs Kollegen haben ihn ja noch gesehen. Also, lebendig. Er war doch sogar einer der besten beim Eisstockschießen. Das hat einigen nicht gepasst. Dieser Pauli, der war richtig sauer, dass seine Mannschaft wegen Mühlich verloren hat. Wie hat er das gemeint, dass Mühlich sich an jeden Stock hängt?“ „Keine Ahnung. Die Redewendung kenne ich auch nicht. Aber ein verlorenes Spiel ist doch kein Grund, jemanden umzubringen! Und dann auch noch auf diese Art. Mit einem Korkenzieher mitten ins Herz.“ „Das spricht jedenfalls für eine Affekthandlung. Oder es sollte so aussehen. Hat die blonde Sekretärin nicht erzählt, der Chef hätte dem Sieger den neuen Abteilungsleiterposten versprochen? Das wäre dann doch ein Grund…“.

„Glaub ich nicht.“ Beck schüttelt den Kopf und geht noch einmal alle Aussagen durch. Die blonde Sekretärin, Mia, hat ausgesagt, dass sie André nicht mehr gesehen hat, nachdem er sich heiße  Gulaschsuppe auf den Arm geschüttet hat, so gegen neun. Pauli, Andrés direkter Konkurrent, will ihn danach noch an der Eisstockbahn gesehen haben, direkt neben dem Glühweinfass, rauchend. Uhrzeit? halb elf? Natalja, die russische Praktikantin, ist beinahe über ihn gestolpert, auf dem Rückweg von der Toilette in den Stadl, in der die Firmenfeier stattfand. Da kniete André angeblich am Boden, als suche er etwas.

Die anderen Zeugen konnten sich „dunkel“ daran erinnern, eine Person gesehen zu haben, die neben dem Weinfass stand. Und zwar mindestens ab elf und dann bis zur Sperrstunde. Das heißt, sie haben ihn gesehen, ohne dass er ihnen aufgefallen wäre. Denn er stand da neben dem Weinfass wie einer von diesen Pappaufstellern zu Werbezwecken. Stocksteif und unbeweglich. Natürlich. Er war ja tot.

„Fehlt uns jetzt noch jemand? Oder können wir was essen gehen?“ Becks Magen fühlt sich an wie ein riesiger Hohlkörper. „Nur noch Frau Yidirim, die Putzfrau. Sie hat den Toten „gefunden“. Die kommt nach ihrem letzten Job.“ „Ach herrje, Yildirim. Da wird die Verständigung ja bis zum Abendessen dauern“, stöhnt Beck resigniert. Sunna Yildirim kommt pünktlich um halb vier. Sie hat den ganzen Tag Zeit zum Nachdenken gehabt. „Als ich zum Saubermachen in den Stadl gegangen bin, habe ich schon gesehen, dass jemand am Weinfass stand. Aber ich habe nicht weiter darauf geachtet. Aber als ich nach einer Stunde fertig war mit dem Putzen, stand er immer noch genauso da. Und das kam mir dann doch komisch vor“, erzählt Frau Yildirim in akzentfreiem Deutsch.

„Und vorher, also bevor Sie zum Putzen ins Stadl gegangen sind, haben Sie den Mann natürlich nicht gesehen.“ Es ist eine Feststellung. „Doch, ich habe ihn davor auch schon gesehen. Um elf, als ich zur Arbeit gekommen bin. Da stand er auch schon am Weinfass, aber nicht allein. Er hat mit jemandem….. geknutscht. Also, die beiden haben sich geküsst. Umarmt.“ „Konnten Sie ihn denn so deutlich sehen, dass sie ihn erkannt haben?“ „Nein. hab ich nicht. Zuerst. Aber dann nachher, dann habe ich ihn wiedererkannt. An dem großen Fleck auf dem Ärmel.“ „Na gut, danke, Frau Yildirim. Sie können dann gehen“. „Echt? Wollen Sie denn nicht wissen, wen er geküsst hat?“ „Wie……“. „Den habe ich nämlich deutlich gesehen.“ „Und wer war das?“ „Also, die anderen im Stadl haben ihn Pauli genannt“.

„André wollte reinen Tisch machen, bevor er die neue Stelle annahm. Ich habe versucht, ihn davon zu überzeugen, dass das Selbstmord gewesen wäre. Von wegen Toleranz. Schwule passen nicht zum Firmen-CI. Wir hätten beide unseren Job verloren. Ich hab mich mit ihm am Weinfass getroffen. Hab ihn umarmt und mit dem Korkenzieher erstochen. Als Natalja dazukam, habe ich mich mit ihm zusammen am Boden zusammenkauert, als würde er etwas suchen.“ Liebe ist wichtiger als ein Job, sagt Pauli am Ende seines Geständnisses. Aber diese Erkenntnis ist ihm zu spät gekommen.

Ein Mord, wie er im Buche steht

Er steht schon eine ganze Weile vor dem Bücherschrank. Die Fußgängerampel wird rot und grün und rot. Er wippt auf den Ballen, macht einen Ausfallschritt Richtung Kaufhof, so, als habe er sich entschieden, die Straßenseite zu wechseln. Er schaut nach rechts, nach links. Dreht sich abrupt um, schiebt die Glastür des Bücherschranks auf und greift sich gezielt ein Buch heraus. Schaut wieder nach links und rechts und geht dann davon, nicht über die Schleißheimer, sondern den gleichen Weg zurück auf der Elisabethstraße.

Zuhause angekommen wirft er die Schlüssel auf das Sideboard neben der Tür. „Johann, du warst aber lange weg, bringst du mir einen Kaffee? Bitte!“, ruft eine Stimme aus der Wohnungstiefe. Gleich, antwortet er. Gleichgleichgleich, flüstert er. Geht in die Küche und macht sich an die Arbeit, misst ab, rührt, mixt. Dabei schaut er immer wieder in das Buch. Nur keinen Fehler machen, jetzt! „Der Kaffee ist fertig“, summt er vor sich hin und trägt die Tasse erwartungsvoll ins Wohnzimmer.

Er steht eine ganze Weile vorm Bücherschrank. Schaut sich um und vergewissert sich, dass ihm niemand gefolgt ist, ihn keiner beobachtet. Dann öffnet er schnell die Glastür und stellt ein Buch hinein. An die Stelle, wo er gestern eines rausgenommen hat. Er ist immerhin ein Profi. Auftragsbestätigung ist bei ihm Ehrensache. Eigentlich müsste er der Stadt einen Dankesbrief schreiben. Anonym, aber trotzdem. Diese Bücherschränke sind die idealen Briefkästen. 100% anonym, versteht sich.

Sturmnacht

Es ist schon um fünf dunkel. Stockfinstere Nacht. Elfriede hat Angst. Im Radio haben sie wieder vor Einbrechern gewarnt. Elfriede wohnt ganz allein in dem großen Haus am Ende der Straße. Früher hat Kurt jeden Abend die Runde im Garten gemacht. Aber Kurt ist seit drei Jahren tot. Wie jeden Abend geht sie durch das Haus und schließt die Jalousien. Als sie das Wohnzimmer betritt, fährt sie erschrocken zusammen. Bewegt sich da etwas hinter der großen Fensterscheibe? Aber dann erkennt sie sich selbst im Spiegelbild. Schließlich ist nur noch die Terrassentür übrig.

Draußen rauscht der Wind in den Tannen und wirft mit wilden Schatten um sich. Ein Käuzchen ruft. Ein anderes antwortet. Ein Kratzen  an der Hauswand, ein Krachen. Sicher der alte Blumentopf, denkt Elfriede. Schnell den Rolladen an der Terrasentür runterlassen, bevor noch was gegen das Glas fliegt. Scheint ja ein richtiger Sturm zu werden. Mit Gewalt reißt Elfriede am morschen Gurt. Wieder verklemmt. Plötzlich rasselt der Rolladen runter, schlägt mit einem dumpfen Knall  unten auf. Elfriede reibt sich die Hände, der Gurt hat ihr ins Fleisch geschnitten. Sie achtet nicht darauf, dass die Lamellen schräg stehen, sieht nicht, dass und was da eingeklemmt ist, zwischen Boden und Rolladenstahlkante.

Draußen ruft das Käuzchen und erhält keine Antwort.

Am nächsten Morgen entdeckt der Postbote einen reglosen Körper vor Elfriedes Terrassentür. Ein paar Meter weiter liegt neben einem umgestürzten Blumentopf ein schwarz maskierter Kopf.

l

h bewegt sich etwas

Yes  I can.

„Du kannst nicht die ganze Welt retten“, sagten seine besten Freunde und schüttelten missbilligend den Kopf, als er schon wieder seine eigene Brotzeit an die Kinder verteilt hatte, die ihn mit vor Hunger großen Augen angestarrt hatten.

Du kannst doch nicht die ganze Welt retten“, sagte seine Mutter, als er alles daran setzte, einem Freund dabei zu helfen, sein Gesicht vor der Familie seiner Braut zu wahren, weil ausgerechnet bei der Hochzeit die Getränke ausgingen.

„Du kannst nicht die ganze Welt retten!“, rief seine Freundin, als er selbst Gefängnis und Verurteilung riskierte, im Kampf gegen Unterdrückung und Ungerechtigkeit.

„Du kannst ja nicht mal dir selbst helfen. Wie willst du dann die ganze Welt retten?“, fragte ihn der Richter.

„Wetten, dass ich kann?“, antwortete er.
Gesegnete Weihnachten der ganzen großen Welt!

Das Schicksal aufhalten

Morgen ist Heiligabend! Die Liste der Dinge, die ich noch zu erledigen habe, ist viel länger als die Zeit, die mir dafür zur Verfügung steht! Als erstes muss ich die Wohnung putzen. Wenn morgen meine Freunde zum Essen kommen, will ich sie nicht mit Katzenhaaren im Salat erschrecken. Es ist wohl ziemlich lange her, seit ich das letzte Mal den Boden gewischt habe. Denn ich finde nirgends einen Schrubber. Also runter zur Nachbarin, die hat einen Putzfimmel und kann mir ganz sicher aushelfen.

Sie kann. Und holt umgehend einen nagelneuen Schrubber nebst jungfräulichem Lappen aus den Tiefen ihrer nach Lenor duftenden Wohnung. Aber dann steht sie in der Tür, Schrubber und Lappen fest in ihren Händen, und erzählt mir die komplette Krankheitsgeschichte ihres Bruders. Von der chronischen Verstopfung über die Gallensteine bis hin zum Darmverschluss. Tragisch, natürlich. Aber ich höre bei jedem ihrer Worte das Ticken ihrer Küchenuhr – und weiß, meine Zeit verrinnt. Als es mir endlich gelingt, ihr die Putzutensilien zu entreißen, habe ich zwanzig Minuten verloren!

Ich gehe zurück in die Wohnung. Nach einer Stunde habe ich den gröbsten Schmutz entfernt. Vom Kirchturm auf der anderen Seite des Stadtwäldchens schlägt es drei. Vor allen Dingen muss ich einkaufen. Und zwar mehr als die zwei TK-Pizze und fünf Äpfel, die ich für mein normales Wochenende brauche. Das heißt, ich muss mit der S-Bahn in die Stadt, zum Supermarkt und dem kleinen, feinen Libanesen, bei dem ich all das bekomme, was für mein Hauptgericht morgen nötig ist. Ich bin keine besonders gute Köchin. Es gibt überhaupt nur zwei Gerichte, die ich beherrsche. Eines davon ist das gefüllte Perlhuhn nach einem alten libanesischen Rezept. Das habe ich von meiner allerersten großen Reise mitgebracht. Seitdem ist es mir ans Herz gewachsen, und ich bereite es immer dann zu, wenn ich wirklich Eindruck machen will. So wie morgen. Denn einer meiner Freunde, Antoine, gefällt mir ganz besonders gut……

Die nächste S-Bahn, die in Frage kommt, fährt um 16.05 Uhr. Später geht nicht, sonst macht der Libanese zu. Ich gehe aufs Klo. Beim Händewaschen fällt mein Blick aus Versehen in den Spiegel – ich vermeide es tunlichst, mein Spiegelbild anzuschauen. Aber jetzt ist es passiert, und ich weiß sofort: SO kann ich nicht unter die Leute. Also schnell den Kopf unter die Brause.

Das Telefon klingelt. Mit Shampoo im Haar nehme ich ab. Es ist Tante Elsbeth. Wir telefonieren einmal im Jahr, immer am 23. Dezember. Ich kann ihr unmöglich sagen, dass ich jetzt gerade keine Zeit habe. Eine halbe Stunde später wasche ich mir die Seife aus dem Haar. Nach weiteren 30 Minuten bin ich ausgehfertig. Es ist inzwischen halb vier. Ich liege gut in der Zeit und schaffe die S-Bahn sicher ohne Probleme.

Auf dem Weg durch das Wäldchen begegnet mir Herr Bergmaier mit seinem Afghanen. Besser gesagt, der Afghane kommt mir allein entgegen und zieht die Leine hinterher. Ohne das Herrchen am anderen Ende. Als Freddy, so heißt der Hund, mich sieht, springt er schwanzwedelnd an mir hoch. Er legt mir die Pfoten liebevoll auf die Schultern, aber sein Gewicht reißt mich einfach zu Boden. Da liege ich nun im Dreck und versuche, mich einer nassen Hundezunge zu erwehren. Schließlich kommt Herr Bermaier. Völlig außer Atem. Er bedankt sich überschwänglich bei mir dafür, dass ich den Hund aufgehalten habe. Er ist aus Angst von einem Böller davongelaufen. Wer weiß, ob er nicht unter die S-Bahn gekommen wäre, wenn ich nicht gewesen wäre….. Herr Bergmaier erzählt mir noch, wie Freddy und er Heiligabend verbringen werden – mit einer ganzen Staffel Martin Rütter auf Sky. Als ich die Treppen zur Bahngleisunterführung runterrenne, schlägt die Kirchturmuhr gerade vier. Vor mir läuft eine alte Dame, komplett mit Hut, Mantel, Reisetasche und Stockschirm. Der verfängt sich auf der vorletzten Stufe in ihrem Mantelsaum, die wacklige, aber korpulente Person schwankt ein paar Sekunden lang hin und her – und kippt dann hintüber die Bahnsteigtreppe hinunter. Ich hechte mit einem meiner Volleyballsprünge, für die ich in der Schule mal berühmt und bei den Jungs besonders beliebt gewesen bin, die vier Stufen zu ihr rauf und werfe mich mit meinem ganzen, nicht sehr üppigen Gewicht gegen ihre Sturzrichtung. Wir prallen aufeinander, sie ist stärker, und wie eine bunte Lawine kugeln wir die Treppe hinab.

Als wir uns unten auseinander sortiert haben, ist schnell klar, dass keine von uns sich verletzt hat. Die alte Dame ist weich gefallen, und meine Knochen sind stabiler als ihre.

Noch während sie mir überschwänglich dankt, hörte ich oben meine S-Bahn ein- und dann wieder abfahren.

Das war’s, denke ich resigniert, und lasse mich von der alten Dame auf einen Piccolo ins Café Kreuzeck neben dem Bahnhof einladen. Dort hören wir dann auch die Polizeisirenen und sehen kurz darauf im Regionalfernsehen, dass die 16.05 Uhr-S-Bahn entgleist ist. Ein Sprengstoffanschlag wird vermutet.